C o n C r i a r

Coragem, meu cão covarde

2012-02-10T08:14:00.000-08:00

Coragem, vítima de maus tratos

9 de fevereiro de 2012 às 15h25

“Perto daqui estão depositados os despojos daquele que possuía Beleza sem Vaidade, Força sem Insolência, Coragem sem Ferocidade E todas as virtudes do Homem sem seus Vícios.” (Epitáfio escrito por Lord Byron a seu cão Boatswain)

Coragem era um cachorrinho sem linhagem, mas simpático. Chegou lá em casa de rabo entre as pernas, querendo amizade com Max, o pastor alemão que teoricamente deveria cuidar da casa. Descobri que tinha até dono. Eu o botava para correr, mas não adiantava. Ele escondia-se nas macegas e lá pelas tantas estavam eles de travessura. Meu velho cachorro era solitário, sofria com aquelas dores ósseas típicas da raça e Coragem o obrigava a movimentar-se. Juntos, passaram a azarar as cadelinhas da vizinhança e a fazer todas aquelas coisas fantásticas dos cães, como destruir as folhagens da minha mulher, ou latir para toda roda de automóvel que ousasse passar diante de meu pátio.

Eu o apelidei de Coragem porque lembrava o cachorrinho do desenho do Cartoon Network, que morria de medo das aparições e fantasmas que assombravam a casa de seus donos – o mal-humorado Eustácio Bagge e sua esposa Muriel, que adorava o bichinho. O Coragem lá de casa também tinha seus fantasmas e assombrações. Lembro que para me aproximar foi uma barra. Mesmo liberando ração, ele me olhava com desconfiança. Era amigo do Max e ponto final.

Mais tarde descobri que só temia gente. Caso entrasse qualquer outro bicho lá em casa, fosse cavalo, vaca ou mesmo cães maiores, ele não se mixava. Rosnava com cara de poucos amigos. Nessas horas fazia justiça ao apelido irônico. Um vizinho me contou que Coragem sofreia maus-tratos de seus verdadeiros donos e, com certeza, por isso vivia na rua. E minha casa era o abrigo do frio, da chuva e o refeitório é claro.

Aos poucos conquistei o bicho. Respeitávamos nossos limites e fobias. Quando queria alguma coisa, não latia: O Coragem grunhia com sons roucos que se assemelhavam a uma tentativa de conversa. E foi assim, ouvindo as lamúrias de Coragem que consegui lhe fazer um primeiro cafuné. Desacostumado com carinho, o bicho não sabia o que fazer depois do afago. Arreganha a boca e mostrava os dentes porque, acreditem, Coragem sabia sorrir! Cachorro muito maluco. Depois saía a correr eufórico pelo pátio e chorava querendo mais. Só depois disso comia a ração. Isso todo dia ao chegar em casa. Era a nossa rotina.

Mas assim como acontece entre seres humanos, o cachorro tinha lá seus traumas. E não deveriam ser poucos. Eu não conseguia lhe dar banho, por exemplo. Colocava coleiras e ele sempre as arrancava. Vacinas eram um inferno. Torci um dedo – tropecei e caí – ao tentar lhe aplicar medicação. Por pouco, na confusão, não saí “vacinado” contra a raiva e outras doenças de cachorro. Pet shop? Nem pensar. Ele simplesmente surtava. E assim, os fantasmas do passado acabaram por encurtar a vida do Coragem.

No início do verão, ele apareceu com carrapatos e uma bicheira nas costas. Tentei de tudo para lhe aplicar remédios. Os carrapatos tirei, mas as larvas que ficam entre o couro e os músculos das contas, não tinha como. Tentei atraí-lo com ração, cafuné, coleira reforçada e a força. Ele ouvia o barulho do spray e corria alucinado mato a dentro. Depois de um tempo, não queria mais nem me ver. A ferida aberta nas costas e ele, certamente com muita dor, não me deixava chegar perto. Era da rua, sabia onde esconder-se. Aparecia à noite, quando estávamos a dormir. Eu só percebia sua presença em função do cheiro e das marcas de sangue.

Sexta-feira passada Coragem morreu, na porta de casa, devorado pela bicheira. A violência de seus antigos donos, mais do que cicatrizes, havia lhe roubado a confiança. Coragem era um prisioneiro do sofrimento. Não gosto de comparar gente com bicho, mas lembrava esses guris internos da Fase, acuados pela brutalidade. Não aprenderam a entrega incondicional, porque tem contra si a memória trágica do abuso extremo.

Vou sentir falta do Coragem. O cachorrinho sem pedigree que me ensinou um pouco mais sobre a importancia do respeito e amor a todos os seres vivos. Me consola pelo menos ter lhe oferecido um cantinho, com comida e cafunés que aproveitou com desproporcional alegria. Aliás, era confortador ver aquele bichinho sofrido em quase êxtase. Agora, lá no Céu dos Cachorros, com certeza, não lhe faltará o carinho que a vida aqui lhe negou.

Subir, subir. Depois cair, cair.

2012-02-04T06:00:00.000-08:00

Tudo que está lá em cima pode desabar. É a implacável lei da gravidade. Então evitemos desafios inconsequentes (vejam: o trema também desabou vítima das novas regras ortográficas). Quando era guri, o edifício Santa Cruz, o mais alto da cidade com 34 andares, na rua da Praia, tinha também o elevador mais veloz de Porto Alegre. Eu brincava naquele sobe e desce só para curtir o arrepio na barriga proporcionado. Um dia, um senhor me disse que temia ver aquela caixinha de metal despencando a toda velocidade. “Iríamos virar sardinha”, imaginou com ar grave.

Mas como já era íntimo do condomínio, eu sabia da atenta manutenção dos elevadores e continuava nos meus “vôos” até os altos de onde se tinha uma das mais belas vistas do centro histórico de Porto Alegre e do Guaíba. É assim que vejo as coisas: é preciso atenção, cuidado para evitar quedas como tem acontecido no Rio, onde atores e prédios desabam com uma frequência (olha outra trema que caiu!) assustadora.

Edifícios, pontes, viadutos, casas em encostas de morros, paisagens tidas como firmes e inspiradoras desabam diante da beleza natural. Um cidadão carioca (ou desafortunado turista) pode estar bem firme no chão, que permanece a ameaça de uma tampa de bueiro explodir, enviando o incauto às alturas para um mortal retorno ao solo quase sempre firme. Foi assim que o Teatro Oi Casagrande, no Rio, acabou palco de uma quase tragédia quando, durante o musical “Xanadu”, o público tomou um susto ao assistir os artistas Danielle Winits e Thiago Fragoso despencarem de uma altura de cerca de 5 metros! Ela teve mais sorte e caiu sobre Fragoso que fraturou cinco costelas e ainda está hospitalizado. Quantos não curtiriam ver uma linda mulher caidinha e quantas quem sabe não curtiriam provocar um apaixonado peso às costelas do ator? Mas esta, definitivamente, não é a melhor maneira de se chegar a esse objetivo.

O ator contou à imprensa que, ao cair, tentou se posicionar de forma a proteger a atriz e os espectadores na plateia, usando seu corpo para amortecer o impacto. Eu lhes pergunto, como um cabo de aço, supostamente resistente, se rompe, assim de repente? Alguém não teve o cuidado que Fragoso teve enquanto caía, ou segundos antes, quando percebeu que havia problema ali, nas alturas. Tem muita oferta de serviço, muito discurso e pouca responsabilidade neste país. Pouca fiscalização, quase nenhuma seriedade em coisas mínimas. Tem gente que se imagina lá em cima, no topo da escala da inteligência ou ilusória esperteza e, do alto de sua autossuficiência, assiste impune à tragédia provocada.

É preciso seriedade, seja no serviço público ou privado, para sacarmos do topo esses que se consideram muito acima de nós, mortais que acreditam, ou são levados a crer em eficiência ou boa vontade alheia. Isso vale em qualquer instância de nossas vidas. Às vezes colocamos pessoas lá em cima – reis e rainhas de nossas existências – e frustramos expectativas. Acaba o que era amor e desabamos às masmorras de nossas fantasias. Quebrados em mil pedacinhos, morremos pela sedução do sentimento de que nada nos derrubaria.

Quando o vendaval da indiferença sopra, a queda é feia. Em outras palavras, de um projeto de engenharia a uma relação afetiva, é preciso manutenção e cuidados com reformas que não estavam nos planos, no contrato assinado anteriormente.

O tombo será sempre mais sofrido e doloroso do que o tempo gasto na elaboração de qualquer projeto.

A Cançoneta do Forte Fraquinho

2012-01-31T11:25:00.000-08:00

Zeca Medeiros, talento português

Pobre língua portuguesa que esconde a grande maioria de seus talentos. Escritores, poetas ou cantores. O mundo conhece aqueles que chegaram ao topo - Amália Rodrigues, Chico Buarque, Caetano Veloso e, de vez em quando, um “Ai se eu te pego” efêmero. Escrevo sem rancor ou ranço, mas com o pesar de quem sente-se em um isolamento linguístico (ai como me dói, escrever-te sem trema).

Por exemplo, quem conhece Zeca Medeiros? Artista português dos Açores, que conheci quase sem querer zapeando os canais da DirecTV, em um programa do canal internacional da RTP, no início dos anos 90. Ouvi atento e completamente encantado a longa Cançoneta do Forte Fraquinho, com sua poesia sutilmente engraçada e que te faz rolar lágrimas.

Aos que igual a mim, nunca o ouviram, explico que ele tem um toque de Jacques Brel (que cita na Cançoneta), ou para os mais modernos, um jeito Tom Waits, na voz forte e rasgada. Mas é essencialmente português. Canções originais, cheias de uma mágoa gostosa e amor desbragado, que lotariam qualquer teatro de nossa Porto Alegre. Mas aqui, sequer devem saber de sua existência.

Procurem ouvi-lo. A voz solta, os arranjos simples, intimistas e que nunca se repetem. Zeca Medeiros sente o clima de cada platéia e lhes brinda sempre com um novo arranjo. Adoro canções clássicas como “Eu gosto tanto de ti que até me prejudico” e outras que luto para cavar pela internet. Estivesse a compor em inglês, seria um hit, um desses artistas classificados como “cult”.

Sei, Zeca não deve estar muito preocupado com isso, não faz o gênero estádios lotados. Mas eu, gostaria de poder assisti-lo em um pequeno teatro que fosse, só para poder reverenciá-lo com o meu agradecido aplauso. (abaixo a letra da Cançoneta).

Cançoneta do Forte Fraquinho

Vou correr o mundo inteiro,
vou seguir o teu luzeiro,
neste meu pobre batel.

É destino de quem ama,
ser actor num melodrama
num romance de cordel.

Eu passo horas a fio
a ensaiar um assobio
e tu nunca me sorris.

Vou escrever um poema,
vou inventar um cinema:
um filme com um final feliz.

Vou dar a volta ao meu fado,
vou-me fazer engraçado,
para acender o teu sorriso.

Vou dar a volta ao destino,
vou até fazer o pino,
talvez perdendo o juízo.

Por ti sinto um arrepio,
vou fundear meu navio
no cais da tua indiferença.

Faço tudo o que quiseres,
até pesos e halteres,
que isto é quase uma doença!

Sombra, cinza, solidão,
por dentro da minha canção,
Do, ré, mi, fá, sol, lá, si.
Vou cantar muito baixinho,
este tão forte fraquinho
que me faz correr por ti...

Hei-de ser muito cortês,
com piano e francês,
vou aprender a dançar.

Vou comprar um papillon,
rasgar noites de néon
para acender o teu olhar.

Dou um jeito no sotaque,
que não sou nenhum basbaque,
que não sou um gabiru.

Aprendo a ter maneiras,
canto em línguas estrangeiras,
oh mon amour, I love you!

Agora tenho um palpite:
vou pertencer à elite
de poetas e pintores.

Mesmo sem ser o Picasso,
vou melhorar o meu traço,
hei-de inventar novas cores.

Quero pintar num retrato
o teu gesto tão gaiato,
tão suave como a brisa.

Quem sabe se, felizardo,
hei-de ser o teu Leonardo
e tu a minha Mona Lisa.

Sombra, cinza, solidão,
por dentro da minha canção,
Dó, ré, mi, fá, sol, lá, si.
Vou cantar muito baixinho,
este tão forte fraquinho
que me faz correr por ti...

O teu amor é incerto
e eu quero ficar mais perto
do teu olhar tão distante.

Vou quebrar esta lonjura,
cavalgar a noite escura,
como um cavaleiro andante.

Hei-de ser um menestrel
a imitar o Jaques Brel,
numa valsa sem ter fim.

Vou-te ofertar minha lira,
e mesmo que seja mentira
diz-me que gostas de mim...

Sombra, cinza, solidão,
por dentro da minha canção,
Dó ré mi fá sol lá si.
Vou cantar muito baixinho,
este tão forte fraquinho
que me faz correr por ti...

Zeca Medeiros

Zeca Medeiros Cançoneta do Forte Fraquinho

2012-01-31T11:22:00.000-08:00

Lanternas em um dia de chuva

2012-01-15T06:10:00.000-08:00

Vitrine da Import Plus reflete o céu nervoso de sábado

Em meio a chuva - bendita após a estiagem - encontramos uma imagem oriental no Litoral Norte. E ficou a beleza da vitrine da Import Plus (loja que faz bem para o espirito) a refletir o dia de nuvens negras na avenida Central de Atlântida. A foto é da Magali. E a decisão de comprar uma destas lindas lanternas também é dela. Ai...

Litoral Norte alagado e eu, sortudo, estava lá!

2012-01-15T03:30:00.000-08:00

Água deu nó na free-way e acabou com meu week-end

Poderia ser pior, eu sei. Quem sabe passageiro do navio que naufragou com brasileiros na Itália... Mas sábado, eu estava no Litoral Norte quando a chuva alagou tudo! A free way - que tem pedágio de primeiro mundo e pista de terceiro foi palco de acidentes e capotagens de motoristas que compraram carteiras ou são mal-educados mesmo. E aí o que nos sobrou? Retornar via Capivari do Sul, e desfrutar o sempre complicado trânsito de Viamão, ao entrar em Porto Alegre.

De um dia para o outro a estiagem virou aquele aguaceiro. "Só em Torres, foram 144,6 milímetros de sexta-feira até às 9h de sábado" diz o Correio do Povo. E eu acompanhando nuvens negras, enfrentando o vento da lagoa e os veículos e seus condutores pirados que voam por uma temerária rodovia que te oferece, naturalmente, emoções fortes tipo aquaplanagens e crateras devoradoras de suspensão. E o mar? Agitado, tinha aquela cor típica cinza-azar-o-teu-boludo, que não respeita nem o poder aquisitivo mais alto dos frequentadores de Atlântida. Aliás, lixou-se para isso.

Torta chique na terra do carvão

2012-01-07T16:19:00.000-08:00

Mag: torta fria e café com leite na calçada chic

Espaço diferenciado em SãoJerônimo, a “Toca do Doce”, capricha na decoração temática – música ecinema – com cores quentes e acolhedoras. Tortas deliciosas e salgadosperfeitos para acompanhar um bom café, refrigerante ou quem sabe, chá esimpatia.

Existe vida na região Carbonífera, afinal. Embora para se chegar lá,saindo do Guaíba Country Club, via Arroio dos Ratos, sejam cinco quilômetros dechão batido – barro no inverno, pó no verão – ou a lenta travessia de balsa,para quem se deslocada de Triunfo (queremos ponte!).

Para os que vêm de Porto Alegre, o ""ingresso" à terra do Carvão e dos presídios de segurança máxima, é cobrada a taxa de dois (dois!!!) pedágios: um federal, da Consepa e outro estadual, Univias. Como não temos a força financeira e política dos gaúchos do Norte Maravilha (Caxias, por exemplo), afinamos o caráter com a resignação dos que, um dia, darão o troco.

A "torteria" e cafeteria, existe há 12 anos, mas agora está em espaço mais vistoso, no centro da cidade. Neste sábado (7), como não fomos a praia enfrentar engarrafamento, nem a Serra onde o calor é implacável durante o dia, decidimos passear pela vizinhança. E valeu. São Jerônimo tem o rio Jacui, uma geografia que permite paisagens lindas, ainda estado bruto. Por isso, valorizo os que buscam uma reação. Parabéns aosproprietários e colaboradores daquele espaço. Voltaremos!

O Natal que saiu do lixo

2011-12-24T04:17:00.000-08:00

O que vale mesmo?

Ar de gente cansada. Falta de ar nas lojas, nas repartições,nos abraços apertados entre milhares de celebrações natalinas. Estou asfixiadopor tanta ansiedade, tanta contabilidade. A televisão insiste com dicas paraquitar dívidas ancestrais – limpar a ficha – e voltar a consumir. A engrenagemprecisa continuar a girar. Domingo, voltando de (mais) uma destas festas definal de ano, cruzei por municípios entre os vales do Rio Pardo e Taquari epercebi lojas de portas abertas à espera de consumidores. Não vi muitomovimento. Mas as pessoas, a grande maioria, acumula estresse e esgotamento. Lique os empresários já projetam que este será o segundo pior Natal em quatroanos. “Só perde para o de 2008, quando houve retração de 1,7% por causa dacrise americana, apontam dados da Associação Comercial de São Paulo (ACSP),” ouvina tevê. A crise mundial e as ameaças ao sistema econômico estão botando paracorrer Papais-Noéis. Não é só isso, ou melhor, não é por aí que se avalia aangústia da grande maioria.

Final de ano é tempo de balanço. E um dos piores balanços éo fatídico ajustar de contas que fazemos conosco. Metas esquecidas ou superadasdepois de muito sacrifício. Ausência daqueles que não estarão conosco na ceiade Natal. Por doença, falecimento ou outras rupturas que sempre deixam marcas.Mas é um tempo de paz, de esperança. A contabilidade, o presente ideal, a filaimensa nas grandes lojas, nada disso é pior do que o júri malfeito de pecados.

Lembro que num destes natais do passado, eu andava atordoadopor todos esses motivos e outros. Enfim, estava a me sentir um minúsculo vermeperdido entre tanta música e decoração de gosto duvidoso. Eu estava lá – horameio apagado, ora a acender no tranco – feito essas pequenas e irritanteslampadazinhas chinesas de Natal. Foi quando em uma das mais movimentadas ruasde Porto Alegre que percebi uma cena típica da cidade e da época. Pai e filho,classificadores de lixo, no entardecer do dia 23, antevéspera de Natal.

O menino segurava na mão esquerda um desses bonecosarticulados. Um super-herói qualquer. Não dava para perceber a cor da capa.Apenas que estaria em boas condições – não fosse lhe faltar uma das pernas. Pormais que voasse, um herói daquele porte também dependia das pernas para pisarno chão firme. O pai, com a cara enfiada em um saco de lixo, revirava tudo, “Euvi cair aqui”, disse ele. Lá pelas tantas, voltou com algo que parecia a pernado boneco. Foi ao carrinho, puxou uma caixa cheia de pregos e parafusos. Achoque eram centenas deles. Revirou até achar o que queria. Deitou o boneco nacalçada e com uma faca pequenina – transformada em chave de fenda, ou bisturi –sei lá, recolocou a perna no super-herói. Mas não devolveu ao filho.

“Agora só vais brincar com ele no Natal. A tua irmã tambémvai ganhar um presente do Papai Noel.” Cético, afinal havia juntado o presenteno lixo, o menino disse, convicto: “Isso não existe, pai.” Sem perder tempo, ohomem indagou ao menino de onde tinha caído aquele brinquedo? E por que perderaum parafuso? Ora, havia sido jogado lá de cima, do trenó de Noel. E viera comtanta força que quase se quebrara todo. Caíra no lixo porque em casa não tinhamchaminé, nem fogão a lenha. Colocou o brinquedo ao lado de outro, uma boneca decabelos arrepiados que deveria preparar para a filha, talvez.

E percebi ali, que toda adversidade, tudo o que contraria alógica ou nos tira o foco, se resolve com determinação. Está em cada um de nóse não se compra com cartões de crédito ou depende de paciência no comércio vile interesseiro. O verdadeiro espírito natalino resiste à aspereza da vida,porque se alimenta das lições que conseguimos aprender entre decepções econquistas durante um ano, ou toda uma existência. Então, paz para não nos faltarar, fôlego, neste Natal!

É tarde para pensar, Pedro (por Tárik)

2011-12-14T07:57:00.000-08:00

Desculpem bancar o pai-coruja, mas o texto do meu filho Tárik, trabalho de escola, no magnífico Dohms, inspirado em "É tarde para saber”, de Josué Guimarães, está perfeito. Coisa de um guri de 15 anos que vive todas as sensações da adolescência, mas não se aliena, graças ao estímulo à leitura, também possibilitado por seus pais, Ari e Dulci. Quem tiver paciência, por favor, confira. “Deleitem-se!” como sugeriu a professora do Tárik.

Tárik: rock e literatura juntos

“Observava-se a neblina da manhã no Rio de Janeiro. Aquele Pedro acordara sem grandes motivações externas, porém se mantinha empolgado ao planejar um encontro com Mariana. Entrava na sala da casa alugada, um velho sobrado esquecido no meio do subúrbio carioca. Existia lá nos pensamentos dele a justiça e o amor por Mariana, que estava rendido às lutas dele. Senta no sofá, à sua volta todos os companheiros do movimento contra ditadura. Todos lá idealizavam uma revolução que acabaria com o governo militar e os abusados burgueses. Pedro, entre uma paixão burguesa e uma revolução, cumpre seu papel com Mariana e vai até a casa dela desenhar o círculo. O ato foi rápido, o DOPS circulava muito naquele dia, no anterior houve um confronto estudantil e estavam atentos a tudo. Pedro esteve lá e saiu muito machucado. Quando estava a duas quadras do departamento revolucionário, foi surpreendido por um agente infiltrado no bairro, que arrastou-o a um beco e perguntou sobre onde o rapaz ia. Pedro tentou manter a calma, mas a pressão estava grande, teria que ver Mariana e aconchegar seus pesadelos num canto esquecido de sua mente. Por fim estava num carro a caminho do DOPS. Lá permaneceu calado, por uma hora foi devastado por torturas e saiu pela porta, como qualquer um, para ir ao encontro.

Enquanto atravessava a avenida Atlântica era observado por todos, sentia o perigo que corria lá, mas como sempre, deixou de lado as dicas daqueles colegas revolucionários que ele nem sabia o nome para que, por algumas horas, pudesse ver a sua errônea paixão. Podia parecer que ele fosse alguém cheio de dúvidas, mas na verdade, o amor era o motivo pelo qual ele queria fazer a revolução andar. O grupo Comunista queria igualdade, uma liberdade que refletiria na sociedade, acabando com as diferenças sociais sentidas por Pedro. Rapaz de origem humilde, e Mariana, a rica carioca que mora na Atlântida.

Mariana o viu, como sempre chegava reclamando do jeito do relacionamento deles e, no fundo, isso o agradava. Pedro via isso como semelhança, fruto de uma esperança dele. Mariana não gostava do relacionamento deles e ele do jeito do país, quase a mesma indignação. Anoitecia e ele não se interessava mais por ela, o compromisso gritava pela volta dele. Se despediu dela e agora ia ao recanto revolucionário. Foi a pé, quando bateu na porta e logo breve entrou, assustou-se com os colegas que o olhavam. O embaixador estava no segundo andar esperando interrogatório. Preparou o seu jeito grosso e lá questionou. Nada foi dito e Pedro calou o suíço.

A resposta foi negativa e Pedro ainda teve que aguentar as rebeldias de Mariana em relação à vida misteriosa dele. Ele sabia da tensão, e a perseguição aumentava, falou com o chefe, gritou para a imensidão e no tempo que passava aconteceu a invasão. A porta arrebentada e o DOPS no primeiro andar do sobrado já dava tiros. Pedro sabia que era o fim, e nos últimos pensamentos que restavam –lhe lembrou que Mariana foi de táxi até o local na noite anterior, teria ela dado a localização?! Pensou nisso, nessa dúvida, pranteou, morreu e virou notícia de jornal”

Sobrecarga no Natal Luz

2011-12-12T05:58:00.000-08:00

Beleza que atrai milhares em busca da luz natalina

Gramado é uma cidade linda. A limpeza, as vitrinese acima de tudo, a paisagem magnífica, encantam. É um exemplo de sucesso no trabalho voltado ao turismo. Tudo parece saído de ummundo paralelo de perfeição e encantamento. Gente de todo o país, estrangeirose até gaúchos curtem a expectativa de alguns milímetros de neve no inverno ou oanoitecer iluminado do Natal.

Mas não existe estrutura, atendimentocuidadoso que resista uma invasão de visitantes ansiosos por toda aquela fantasia. Aos sábados e feriados, especialmente neste período de Natal Luz, é assim. Querem comprar, comer, utilizar sanitários sempre em bando. Desorganizados. As excursões, em vans e ônibus derramam-se nas ruas enfeitadas,somam-se a milhares de veículos particulares e por volta do meio dia, a cidadejá está próxima da explosão.

As lojas lotam. Se você encontrar um restaurante commesa disponível, desconfie. Ou é problema de preço alto, comida ruim, ou tudo isso junto. Quem pensa em utilizaros sanitários públicos, dependendo do dia, é preciso paciência para vencer uma longa fila. Está "apertado"? Tente no comércio. Mas os banheiros destes locais, são disponíveis apenas para os mijões clientes. Então, consuma qualquer coisa. E alivie-se!

Na grande maioria destes lugares a higiene perde a luta contra o movimento intenso. O ideal, para se evitar tudo isso - superlotação, filas, banheiros lamentáveis- é visitar a cidade nos dias de semana. Sempre haverá muita gente, mas tudo numa medida racional, que evita sobrecargas de tensão, em um período que deve ser de Luz.

Oração à Santa Niña de Las Piscinas

2011-11-29T09:31:00.001-08:00

Santa Niña de Las Piscinas Azuis

Neste verão de tantas privações,

De suores ardidos, desodorantes vencidos...

Neste verão seco, abafado e de muito pó,

Que não nos falte água pra despertar os sentidos.

Por favor, só lhe peço um simples gesto de dó.

Um tanque bem grande, ou uma piscina de plástico.

Não sou vaidoso. Nem quero ostentar.

Pode ser piscina de lona, azulejo ou fibra.

O que for + prático.

Não precisa nem de escorregador ou trampolim,

Isso não importa pra mim.

Minha Santa Niña de Las Piscinas,

Tudo o que lhe imploro é um singelo mergulho.

Numa milagrosa água clorificada!

Porque suar no inferno deste Forno Alegre,

Vai derreter às bicas o que me resta de orgulho.

Por isso, Santa Niña de Las Piscinas,

Atenda minha súplica antes do capeta atentar,

Este acalorado devoto que te ama,

Pros gelados barris de chopp da Brahma!

Prost!

Um descasado sem par e o verão.

2011-11-21T02:18:00.001-08:00

De Cidreira ao litoral catarinense, a inglória busca

Estradas em péssimas condições, nos caminhos do litoral, a situação é ainda pior. Tente ir a Florianópolis em um feriado e verá a imensa tranqueira que se forma. Imaginem o que acontecerá em plenatemporada. Mesmo assim vamos nos atirar rumo ao sol. Todos querem a brisamarinha, o calor que tosta e nos deixa com ar de turista estrangeiro em plenolitoral brasileiro. E se chover? Sim, Florianópolis e suas belas praias têm opéssimo hábito de nos inundar com chuvaradas intermináveis. Torceremos todospor chuva de verão. Aquela que refresca e nos dá infindável paciência paraencarar as filas nos restaurantes, a comida ruim a bebida cara. É o preço dosol, da paisagem, da água cristalina e das belezas que desfilam nas areiasfinas.

No ano passado um vizinho, divorciado ainda na primavera, entrou verão com aquele pique de novo (ou quase) solteiro. Começou com festa no litoral Norte gaúcho. Em Cidreira conheceua filha de um ex-chefe, que o acompanhou em uma noitada de muita cerveja. Eraaniversário de um tio (tios e tias não faltam em Cidreira). Não rolou nada.Aliás, “ficaram” e ele entendeu o real significado deste pré-namoro: beijinhose abraços, sem grandes avanços. Nada conseguiu também entre o sábado e odomingo e na segunda-feira, tomava o rumo de Capão da Canoa e Atlântida. Descasado em férias ignora a comida ruim, as filas no supermercado, ou ainterpraias maltratada das nossas cidades litorâneas. Só precisa de bebidagelada e é claro, mulheres disponíveis.

Assim, em Atlântida, conheceu uma psicóloga – ou melhor – foireconhecido por ela que o via com freqüência na clinica onde trabalhava (ele e amulher haviam tentado terapia de casais, antes dela encontrar a cura com umengenheiro civil). Foi divertido. mas talvez por cacoete profissional, insistiaem analisar cada movimento seu, fiscalizar maternalmente, se bebia em excessoou estacionara em local proibido. O beijo sem graça o fez sentir-se um Édipomal-resolvido e assim, tomou o caminho de Atlântida. Lá conheceu a dona de umaestética de Canoas. Mulher madura, bonita que o convidou para um champagne aofinal da tarde.

Tudo corria bem não fosse descobrir, na pior hora, que ela era casada eo marido chegava. De surpresa. Escapou, porque o sujeito ligara antes. O queconfirma a teoria de que ligar antes evita terríveis constrangimentos! Tentou Florianópolis, mas desistiu quando uma simpática argentina quemais parecia avó de Gardel, insistiu que dividissem uma caipirinha. Aindaexperimentou Garopaba. Na casa alugada por amigos, divertiu-se muito. Cozinhoupara os amigos, mas como todos eram casados, não atingiu seu objetivo de umrápido namoro de verão. Nos bares, dezenas de outros casais e alguns solteiros,a maioria homens, o desanimaram.

Ficou assim, meio tatuíra, com pinta de quem vai se enterrar na areia da depressão. Acabou por voltar às praias gaúchas, onde ao menos, poderia conversarcom amigos e amigas próximos. O tio – aquele de Cidreira – perguntou se ele nãoqueria acompanhá-lo em uma pescaria. Aceitou, por falta de coisamelhor e também, para economizar. Gastara muito no litoral catarinense. E foilá, que reencontrou aquela primeira paquera e... Bom isso fica para o próximosábado.

As contas do adeus*

2011-11-12T15:25:00.001-08:00

Será que partir é sempre necessário?

Todos os dias ela contabilizava os minutos, os segundos,como quem administra uma poupança de milhões em ouro ou dinheiro. Era uma contaonde a valia era o quanto a menor lhe restava. Queria apenas a liberdade deabrir a porta e entrar em um novo mundo, uma vida renovada. Ar! Queria ar! Semhumores instáveis, dúvidas, ânsias e rádio patrulhas, decisões sem pé, nem cabeça. Paz! Queria paz! Sábadoseram o inferno virado em compras, faxina em casa e uma sensação de que à noitedesabaria defronte a tevê, sem muito o que escolher. Tudo isso seria aceitável,não fosse ainda pressão de dividir problemas e pouco prazer com alguém que jálhe inspirara tanta satisfação, tanta energia e bom humor.

Era uma conta cheia de incertezas, juros a pagar, excessosengavetados ou congelados, em um frost free de indiferença. Pior, muito pior,era a certeza de ao dividir o pouco, pagava o dobro em reflexões sem nexo. Oucom todo nexo. E foi assim, nesse pinga–pinga típico de quem não sabe bem o que mira, que jurou: “hoje eu decido: bototudo em pratos limpos.” Os leitores já perceberam que a coisa gira em torno deuma relação desgastada. Um romance sem chama para acender qualquer tipo desalvação. Acomodado.

Para tornar tudo mais civilizado, saiu do trabalho e foi àestética. Coisa rara. Mudou o corte de cabelo, fez unhas, massagem. Ouviufofocas, confidenciou que estava decidida a mudar de vida. Por que mulheresconfidenciam essas coisas. Chega de amassar o pão e alimentar outras fantasias.Gostou da metáfora! Saiu lindinha, embora aquela barriguinha. Preparou umajanta leve, arrumou a mesa com a melhor louça. Seria um encontro de contas, oumelhor, uma aceno de mão, um tchau civilizado. E serviu-se de espumante. Elechegou como fazia todos os dias, com vontade de uma ducha urgente e qualquersanduíche para devorar. “Um filme”, sugeriu, ele que sempre dormia na melhorparte. Era sempre assim. Mal se falavam.

Mas não resistiu e perguntou se iriam celebrar alguma dataque, mais uma vez, esquecera. Ela respondeu que precisava comunicar-lhe umadecisão que tomara a partir de sua disposição em poupar tempo, para viver maiscoisas boas, do que más. Ele riu, irônico, ao sentir aquele clima de fronteira,onde se tem intimidade mas sempre se está próximo ao estrangeiro. Diante daalternativa entre o lugar comum da acomodação, ou a possibilidade do novo –saboreou, como a muito não fazia, o prato que ela lhe servira. Um raro filé depeixe, regado a um mais raro ainda, molho de laranja. O paladar o enfeitiçou-se. E a cerveja? Ok, uma taça de espumantetambém servia naquele momento diferenciado, exótico entre eles.

Ela quis falar. Mas estava relaxada, sentindo-se em outrolugar. Estranho, mas foi ele, sempre quieto e ausente que disse:“gostei desse teu cabelo. E teu rosto? Me parece mais coradinha... é a bebida”,percebeu, ao lembrar que ela jamais consumia álcool. E com a mão grandee pesada, conferiu a maciez daquele rosto, tão familiar que já virara um quadro antigo na parede de casa. Gostou tanto que um arrepio oempurrou a um raro beijo. Ela quis outra vez falar, fugir, mas as palavras eramprisioneiras daquela carne macia, que saciava uma fome muito mais urgente. Seria apenas carência?

É claro que não. Tinha muito mais, trazia respostas paraquem era só ansiedade e não sabia como perguntar. Sábado é só mais um dígito nocalendário, pensou no embalo dos braços que embora fortes, não a forçaram anada. E deixou de lado, pelo menos por mais alguns minutos, a contabilidade deuma despedida que, com certeza ainda não estava pronta. Entendia que às vezes,o que falta é o inesperado – um ritual – pois, onde tudo anda morno, semprese pode atear algum fogo, antes que se esfrie de vez.

* Canção do extinto grupo gaúcho Couro, Cordas & Cantos

A superação e um Ringo “All Starr”, no Gigantinho

2011-11-10T04:11:00.000-08:00

Um ex-beatle com muita estrela

Era uma noite fria na Liverpool dos anos 40. Dos céus seouvia a sirene de alerta a um mortal bombardeio alemão. A jovem mãe salta dacama, pega o filho no berço e, desesperada, corre em direção ao abrigo antiaéreoonde junta-se a outras famílias de seu bairro. Na profunda escuridão do blackout - o bebê chora muito, demais! Apesar de o embalar com carinho. Preocupada, procura pelo rosto dofilho em meio a escuridão e se dá conta que na correria, segurara o menino decabeça para baixo.

As coisas nunca foram fáceis para Ringo Starr –o protagonista desta história e que – por isso mesmo, sempre disse ter uma “estrela”, a guiar-lhe no caminho do sucesso. Era bateristade uma banda famosa de sua cidade, mas aceitou o convite daqueles três jovens –John, Paul e George, para juntar-se aos novatos Beatles - que não estavam satisfeitoscom Pete Best, então baterista da banda.

É este sujeito de estrela, com estilo único e perfil bonachão, queassistirei nesta quinta-feira (10), em Porto Alegre. O menino que passou a infânciadoente, que enfrentou um preconceito comum naqueles tempos por ser canhoto e assim,acabar obrigado a alfabetizar-se com a mão direita, porque escrever com a esquerdaera “coisa do diabo”.

Mesmo assim, insistiu em tocar bateria,adaptando sua condição de canhoto “adestrado” a um estilo só seu. Não é fácil, reconheço,eu também um canhoto “treinado” a ser destro e que, em função disso, nunca mesenti um bom exemplo de coordenação motora.

Ringo jamais foi o preferido das meninas histéricas, nem teveos melhores dotes vocais ou talento como compositor. Mas uma obstinadacapacidade de adequação às adversidades, o colocaram em condição de igualdadena banda que abriu portas para um novo conceito musical a partir do rock.

Não esperoum show grandioso, como o de seu parceiro Paul Mcartney, casualmente há um anoatrás, no Beira-Rio. Ele estará ali ao lado, no Gigantinho, apresentando-se com sua AllStarr recheada de músicos de primeira linha e, com certeza, não irá fazer feio.

É um caso raro de baterista com grande produção musical seja comoautor ou instrumentista. Ele tem mais de 20 álbuns e alguns clássicos como Itdon’t Come Easy, praticamente autobiográfica, ao lembrar que as coisas boas davida, não vem tão fácil assim.

Estarei lá, para aplaudir meu colega canhoto. Eouvir um eficiente rock básico em plena quinta-feira. Afinal, um ex-beatle ésempre o melhor de todos os motivos para antecipar a festa.

Muito além de um reality show

2011-11-03T05:42:00.000-07:00

Dois jovens, com a força que a juventudes lhes premia. Doisjovens, em passos largos e decididos avançam contra o homem que não espera peloataque. Um senhor aproximadamente de minha idade – mas um senhor especial. Com deficiênciamental. Sem tempo, sem condições de correr, defender-se ou argumentar. Estecidadão especial passa a ser agredido. Muito mais do que isso, humilhado porsocos, chutes, pauladas. Covardes, abjetas, diabólicas. Dois jovens demônios,Dois seres sem idade, sem tamanho, sem consciência de sua maldade ou pior,plenamente lúcidos de seu ato sem nome, sem razão, sem nenhum sentido. Monstrossão melhores, porque existem em fantasias ou pesadelos. Eles estavam lá, aovivo, gravados em um absurdo reality show da condição humana, por uma câmera desegurança. Contraditoriamente, era a cena mais clara, mais nítida da estupidezque a baixa resolução daquele equipamento oferece.

Tudo isso aconteceu diante de uma loja no litoral, na tardede terça-feira. Até agora me pergunto se teriam alguma pendência contra avítima. Relatos tinham a vítima como um sujeito pacífico. Vá lá, entender osdesequilíbrios, as fontes repletas de ira que se derramam diariamente sobre os incautos.Mas a rua, por mais vontade que tenhamos por vingança, a rua não é espaço paratribunais ou execuções bárbaras. Os tribunais por mais inacessíveis, a justiçapor mais distante, deve ser preservada. É por meio dela que devemos brigar. Nãono sentido belicoso do confronto físico. Ou de tortura psicológica.

Existe um caminho a ser desbravado até a redução destas vítimasdo acaso, ou da execução planejada por este ou aquele motivo. Lembro do pai efilho agredidos por um grupo de homofóbicos, que ao vê-los abraçados imaginouque fossem um casal gay. E se fossem? O que é mais constrangedor e perigoso? Ocarinho ou a carranca? Não posso – eu não me permito – sequer ao um íntimoregozijo diante de imagens como a de um Kadaf executado pela fúria dos queantes, por ele talvez tenham sido igualmente abusados.

Às vezes, ao cruzar as ruas de minha cidade, o faço com aresde quem saiu de um desses filmes de Stephen King, onde o mal vence sorrateiro eassustador. Tudo conspira para esse medo paranóico de ver a literatura deterror tornar-se realidade diante de meus olhos ou sobre mim. Essa realidade é piordo que qualquer livro onde vampiros,lobisomens ou mortos-vivos, apavoram lugarejos lúgubres, casas amaldiçoadas.

Doisjovens, dois homens desfocados, tornam-se roteiristas, diretores eprotagonistas do horror gravado pela câmera fixa de uma vitrine. Era dia claro,em uma rua qualquer e eu sei bem em qual gênero de espetáculo estes dois jovensatores se enquadram. Lamentavelmente, impune.

Pimenta no casamento dos outros...

2011-10-18T07:01:00.000-07:00

Como evitar o platonismo amoroso?

Na semana passada, um amigo de longa data veio me confidenciar que precisava dar um jeito em seu casamento. Não, ele não queria separação. Tudo o que pretendia era “apimentar” a relação de 21 anos. Mas bastou eu indicar – falando sério – alternativas como roupas íntimas mais ousadas e, quem sabe, visita a uma sex shop para voltar a encaramujar-se. Teme a reação da esposa que, por mais de uma vez, reclamou da frieza do marido. Tentei argumentar que se isso está acontecendo é porque ela espera pela iniciativa dele. Qualquer movimento nestas horas é sempre positivo. Ele prometeu que iria buscar uma solução. Lembra que já desistiu da idéia romântica de ir a Gramado, por exemplo. Neste inverno andou pela Serra e não passou do jantar a luz de velas. “Acabamos comendo muito e, ao chegar ao hotel, apenas dormimos”. No dia seguinte, o clima estava desfeito, ambos de ressaca e indispostos, trocaram a paixão por uma caminhada e compras.

O pior é que ele anda tenso. Quer resolver a questão logo, desencantar. A mulher já desconfia que arrumou uma amante “E não é nada disso”. A intimidade quando vira o fio, torna tudo mais comum, menos sensitivo e o prazer a dois precisa de algum estímulo. Ele disse que tentou com palavras, enviou um torpedo sacana via celular que funcionou, mas quando chegaram em casa, esqueceram de dar continuidade a proposta. Encabulados, comentaram o trabalho, os filhos e as contas que precisavam ser pagas apesar da greve dos carteiros, dos bancários e todos os funcionários públicos que se animavam a desafiar seus patrões. Eles igualmente em greve de criatividade, tímidos como jovens imaturos, perderam a chance de fantasiar.

Acabei criticando uma certa imaturidade na relação que mantinham. Após longos anos de vida a dois, dividindo angústias e contas a pagar, não conseguiam buscar, também juntos, uma alternativa à monotonia? A intimidade do cotidiano pode roubar aquelas faíscas do novo, mas permite um melhor entendimento da reação de cada um. Saber o que se curte mais – desde o tempero do feijão com arroz, àquele que dá sabor a sexualidade. O entendimento de seus próprios limites e capacidade de superação é uma das vantagens dos relacionamentos duradouros.

De qualquer maneira, entreguei a ele o endereço de uma loja que vende artigos eróticos – desde roupas até brinquedos para gente grande – será uma barreira enorme a vencer. Eu mesmo não sei se teria coragem de entrar em um desses estabelecimentos. Mas em caso de emergência, vale tudo que possa unir e reavivar a paixão. Desde que feito à dois, sem forçar a barra. Se a vida de casados é pragmática demais, com tudo certo, tudo bem encaixadinho na administração do lar, é possível que outras partes deste quebra-cabeças não se encaixem mais com tanta facilidade.

Ousar é a melhor saída, demonstra interesse e afeto, ao contrário do adeus, sempre nefasto e doloroso. Espero que meu amigo consiga vencer essa barreira e, na fase mais estável de sua relação, reacenda aquela chama que insiste em virar fumaça. Vale a pena.

Uma fisgada entre o trabalho e o sentido da vida

2011-10-08T17:50:00.000-07:00

"É preciso estar faminto com a vida"

A primeira vez foi uma fisgadinha, como se lhe houvessem cutucado com algo pontudo. Depois percebeu que era cansaço do esforço repetitivo no computador. E precisaria sair a rua para tomar ar, fazer aqueles chatos exercícios recomendados pelo fisioterapeuta e nem pensar em retomar o trabalho naquele dia. Ao persistir, viriam as dores, o formigamento nos braços e uma quase perda de movimentos. A seu lado a revista Alfa, da Abril, exibia outros homens de meia-idade ou mais velhos ainda. Atléticos, sarados e dispostos a longas caminhadas ou exercícios intermináveis em academias. Viveriam 200 anos! Seriam profissionais atentos mesmo dentro da faixa dos 80 anos. Lá estava o riso seco de Clint Eastwood – feliz, ao lado da esposa, uma senhora de 45 anos – anunciando seu 35º filme. Jurava que não pretendia parar. Feliz, com frases feitas magníficas: “Sempre estive aberto a mudança e em sintonia com o mundo. É preciso estar faminto com a vida,” anunciou ao jornalista canadense Harold Von Kursk. Maravilha! É a perfeição em conceito, mas quase impossível no mundo real.

A fisgadinha retornou nervosa, desta vez no olho direito. Lá vai dinheiro em outra consulta no oftamologista. Seguiu a leitura. Eastwood é realmente admirável. Joga golfe nas horas vagas, pratica piano, ouve jazz e depois de ser o durão dos ótimos spaghetti western de Sérgio Leone, libertou-se em uma carreira de êxitos. Filmes de grande sensibilidade como “Bird”. Mas nem todos podemos viver assim. Hollywood está lá, bem longe. E viu as múltiplas funções que deveria cumprir, algumas até o final da vida e que não tinham o mesmo glamour do cinema. Essa era a vida que escolhera. E precisava assumir a velhice sem culpas, ou uma visão pessimista, mergulhado no passado. A fisgada insistia. O colírio apenas lavava o globo ocular sem muito resultado.De repente se dava conta que misturava as coisas.

Retornou a mesma revista onde a entrevista do veterano ator norte-americano juntava-se a uma série de outros senhores de sucesso, muito bem conservados. Foi salvo pela citação da filósofa alemã Hanna Arendt que destaca a diferença entre trabalho e obra. O primeiro representava o ganha pão, a sobrevivência no cotidiano. Algo como os filmes mais comerciais da carreira de Eastwood. Caça-níqueis. Mas para a filósofa, uma obra é aquilo que deixa um legado. É um projeto, uma construção que leve a algo mais sólido e presente. “Não necessariamente notável, mas que faça sentido para você”. Lembrou dos entalhes madeira deseu pai. Era um trabalho minucioso, que contava sempre uma história: famílias humildes, mulheres grávidas, gente celebrando. Nunca expôs nada. Mas o fazia sentir-se feliz com os elogios dos vizinhos e amigos.

Percebia que apenas a exaustão em troca de salário, do complemento à aposentadoria, eram poucos, não apenas pela baixa remuneração, mas pela falta de objetivos. Pagar as contas da casa, o alimento. Era isso apenas? Pensou então que deveria existir não simplesmente para os outros, mas para si. O que importava o que pensavam? Muito pouco. Mas cuidar da vida como um projeto nobre, uma alternativa mesmo singela de se criar algo, iniciar uma obra, mesmo que isso seja um curso de risoto, ou de idiomas para surpreender os amigos e, quem sabe, galgar uma nova posição no mercado de trabalho, seriam movimentos não repetitivos importantes.

Talvez por casualidade, a vizinha, dona Laura, cruzou em sua frente bem na hora dos exercícios físicos e elogiou o esforço. “Querendo chegar em forma no verão, hein?” provocou. Riu, sem graça e emendou: “quero algo melhor ainda na primavera, tenho pressa.” Ela seguiu, com aquele risinho malicioso tipo “tudo bem se eu for incluída no projeto.” ”. E lá veio outra fisgadinha. Desta vez, sem dor....

Blues para surdos, só na Fiergs...

2011-10-08T17:27:00.000-07:00

Não vi Eric Clapton, só ouvi. E mal.

Definitivamente, em minha humilde e talvez, errônea opinião,o pátio da Fiergs, na zona norte de Porto Alegre, não serve para grandeseventos musicais. Pelo menos, em relação aos espetáculos que acompanhei atéagora, incluindo a frustrante apresentação de Eric Clapton e banda,contabilizei mais pontos negativos do que positivos. Primeiro: os espetáculosacontecem no estacionamento e aí, é claro, falta lugar para que vai de carro.Lógica pouco inteligente essa, não é? Ainda não temos metrô em Porto Alegre,transporte coletivo para atender a multidões, muito menos. E o trânsito naregião? Naturalmente caótico durante o dia, ganha o direito de ser pior a noite no dia destes eventos. Deixei meu carro em um posto de gasolina ao meio diae retornei ao estacionamento, de ônibus mais tarde. Mão de obra imensa.

Compramos ingressos em promoção – e foi um partoachar onde trocar o tal voucher pelos bilhetes – mas conseguimos, depoisde muita caminhada e explicação para todos os tipos de porteiros. Ao entrar, percebemos que o espaço denominado simplesmente de "pista" erarealmente reservado à plebe rude, com direito ao desconforto da torre de som, bem ao centro e as lâmpadas do estacionamento acesas durante todo o show. Chegava a doer nos olhos, desconcentrava.

Aos primeiros acordes do mestre Clapton, percebemos que o som era baixo demais. O povo, especialmente aqueles localizadosmais atrás, gritava por mais som "aumenta o volume!" Era o grito coletivo a cada intervalo. Infelizmente foram ignorados. Ficamos, uma hora e meia de pé,acompanhando os cochichos sonoros de um show de blues – daquele que um dia fora chamado “Deus”– mas que desta vez, não nos parecia tão celestial.

Sim, mostrou seu virtuosismo, nós lá do fundão abandonado, nos esforçávamos a entrar no clima bluseiro. Mas as conversas paralelas, a branca justificada do público, dispersava toda a energia do bem que pretendiamos renovar. O espetáculo intimista, talvez tenha sido bom para os que pagaram pelas áreas nobres do concerto. Eu percebia os flashes inoportunos, naquelas bandas.

De positivo, foi me permitir a certeza de que, ao estacionamento da Fiergs, só voltarei para estacionar veículos, quando necessário. Em shows e outros fins, nunca mais!

2011-10-03T08:23:00.000-07:00

Leptospirose é uma piração que acontece àqueles que digitam demais no laptop?

A sustentável leveza da Construmóbil

2011-09-26T09:01:00.000-07:00

Com uma proposta moderna, atraiu mais de 40 mil visitantes e bons negócios

No final da tarde de sábado (24/9) junto com a Magali – esposa e decoradora-chefe de meu humilde lar – visitei a quinta edição da Feira da Construção Civil, Mobiliário e Decoração do Vale do Taquari - Construmóbil 2011, que acontecia no parque do Imigrante de Lajeado. Gostei do que vi.

Com o tema “Sustentabilidade - Sigas as Novas Tendências”, o evento caprichou em criatividade e alternativas "ecologicamente" corretas. Saí de lá com a certeza de que é possível viver-se em um ambiento bonito, confortável e mesmo, longe dos custos astronômicos de outros tempos para se ter uma construção sólida, prática e bonita.

Eram mais de 300 expositores e parceiros, mas a visita fluiu tranqüila. Nem percebi o tempo correr entre estandes legais como o do Alex e Monica, que administram a Esteck especializada em climatização, a Katia Abreu e Carlos Fell, com esquadrias de alto padrão de acabamento. Sempre ao lado dos compadres Gastão e Márcia, (que nos recepcionaram em sua linda residência para uma rodada de espumantes, ou quase...).

É possível dirigir e maquiar-se?

2011-09-23T08:14:00.000-07:00

Cena comum é a mulherada nos carros – no banco do carona – é claro, fazendo seu make up matinal. Tenho amigos que consideram sexy este momento. Elas concentradas entre seus cosméticos e espelhos, ao lado do motorista. Minha mulher é uma que se produz desta maneira. Mas hoje assistimos, eu e ela, a uma perigosa variação desta prática: uma loira, em um Ford Focus preto a nossa frente, transformou seu veículo em salão de beleza, no trânsito lento da avenida Castelo Branco, na entrada de Porto Alegre. Espelho retrovisor virado para seu rosto, maquiava-se com um kit que, pela movimentação, deveria ser completo: base, lápis, sombras, batom, rímel e pó compacto. O carro rodava, no lento anda e pára, como se fosse guiado por algum tipo de piloto automático.

Encerrada essa primeira parte, ela passou a escovar o cabelo. Dispensou janela afora, os fios que se soltavam. Fechou o vidro e de repente, a farta cabeleira abria-se enquanto movia o pescoço lentamente, como se estivesse em um comercial de shampoo. Não descobrimos se utilizava o ar condicionado do carro, ou algum secador instalado no painel.

Engraçado para quem via de fora, mas com certeza, perigoso. Dirigir de maneira displicente no tráfego enlouquecido das primeiras horas do dia é insano, com ou sem maquiagem. Quando a ultrapassamos, percebemos que ainda carregava um cigarro na mão esquerda. Acumulava dois hábitos bem nocivos à saúde: direção de risco e o vício do fumo.

Nem fera, nem Deus. Apenas um chato só

2011-09-21T08:49:00.000-07:00

Na semana passada, encontrei um antigo colega de colégio. Ambos senhores om pouco tempo para coisas perdidas no tempo mas, mesmo assim, permitindo-se ao menos, a um intervalo para um cafezinho Afinal, os longos anos que nos separavam até o reencontro casual, pareciam um simples lapso de tempo. Lembramos professores, outros colegas de aula e, é claro, sobre o que fazíamos, afinal, para sobreviver. Eu, jornalista, ele comerciante naquela base do “sobreviventes de anos difíceis.” A conversa se tornou mais interessante quando começamos a falar dos amores. Ele jura que eu lhe roubei uma namorada, jovem linda de olhos verdes. Tudo o que eu lembro é que ela me trocara por um cara bem mais velho que circulava em uma Rural Willys – avó das camionetes modernas. Casamentos? Ele tivera um, que resultou no único filho – um baita parceiro – me disse. Teve ainda uma tentativa de recomeço que fracassara e “um período confuso” sem amores, vivendo sozinho.

“Quem encontra prazer na solidão, ou é fera selvagem ou é Deus,” me disse, ao citar o filósofo grego Aristóteles. Contou que, desiludido com o casamento desfeito e os problemas com uma “namorada neurótica demais”, havia decidido viver sozinho. E foi aí que se deu mal. “No começo era aquela sensação maravilhosa de liberdade”, lembra, ao citar as noitadas de carteado com os amigos, a rotina dos botecos nos finais de semana e a agenda sempre cheia de candidatas a namoro. “Depois, cansei. Das festas, dos bares e da anarquia que meus amigos faziam lá em casa”, reclama. No principio não percebeu, mas estava se transformando um coroa ranzinza. Detalhista. Cheio de manias.

Preocupou familiares. Ou melhor, se tornou insuportável para amigos e parentes. O filho quis ir morar com ele, que reagiu contra. “Indicavam outras mulheres, a maioria delas solitárias e tão cheias de manias quanto eu, ou seja, só pioravam meu drama”. Foi quase sem querer, quando decidiu matricular-se em um curso de idiomas que acabou conhecendo Ana. “Ela me tirou desta rotina solitária,” reconhece. Foi um começo difícil, pois estava habituado a ficar só. O máximo que suportava eram dois, ou três dias juntos. Mas aos poucos, foi percebendo o homem rabugento em que se transformara. Um reizinho tirano perdido em seu império de manias. “Um chato, eu reconheço”.

Simplificando, ele chegou a conclusão inevitável: nem todos sabem lidar direito com a solidão, mesmo voluntária. Ou deprimem-se, ou acabam como assim, meio "fera selvagem" como percebera o filósofo grego. “Eu virei um predador. Comia pra não morrer de fome, bascava o sexo só por instinto”, conta. A partir de uma nova relação, pode enfim, retomar a vida com mais equilíbrio. Ou seja, muitos precisam ter alguém que os faça reagir. Nem só com carinho e amor, mas para assegurar o foco nas coisas importantes. Aquele puxão de orelhas contra a mesquinharia, o medo de dividir experiências e aceitar o jeito de cada um lhe fez reagir. “Amar, afinal das contas, te deixa mais humano”, afirma, sem medo de ser óbvio. Afinal, em uma tarde de final de inverno, não se pode esperar muito além disso. Principalmente entre dois ex-colegas de ginásio, saudosos de um tempo que não volta mais, graças a Deus, porque o hoje, está sempre bem melhor.

Polêmica Farroupilha acampa no Facebook

2011-09-17T08:59:00.000-07:00

Domingo passado, minha mãe, que é quase vizinha do Parque Harmonia, em Porto Alegre, onde acontece o acompamento farroupilha, impressionou-se com o movimento no supermercado próximo a sua casa. Nas filas, dezenas de gaúchos e prendas de pilcha, fardos de cerveja e outros tragos, além de pacotes de carne e linguiça. "A Semana Farroupilha virou comilança!" imaginou dona Hedy, já achando que o negócio era "preservar" a cultura em canha e graxa. "Porque afinal, a guerra nós perdemos mesmo." Postei o comentário no Facebook e choveram comentários entre o jocoso e o formal, em defesa das tradições gaúchas. Quase polêmica. Não sou contra festejar a cultura dos pampas. Aliás, acho que somos um povo muito ranzinza para celebrações coletivas. Na Bahia, o carnaval, maior manifestação cultural de lá, dura meses. Aqui, vá fazer um festerê na praça, ou na rua, para ter vizinho reclamando do barulho, do trânsito interrompido.

Mas a questão era outra. A idéia, a partir da constatação de minha mãe, era brincar com essa descontração gauchesca, que ocorre justamente quando celebramos um evento belicoso. Só isso. Nada contra, muito mais a favor! Plinio Nunes, um dos editories do Diário Gaúcho, vestiu as bombachas e revelou suas origens campeiras, onde viveu até tomar o rumo da Capital “Só quem tem essa vivência sabe o quanto uma música, ou uma palavra gaudéria, toca fundo na lembrança. Vejo algumas críticas ao nativismo e tradicionalismo com tristeza: já que agora é moda (Graças a Deus) conviver com a diversidade, vamos respeitar aquele que tem gostos diferentes dos nossos sem que percamos a capacidade de emitir nossas opiniões,” bradou.

Tárik, o píá de 15 anos que por acaso é meu filho, foi sério e histórico: “Perdemos para um império corrupto e escravagista enquanto tinhamos ideias humanitárias e democráticas... mais importante que o ato de vencer no real, é ter a mente sã de que estamos certos. Não concordas, meu pai ?” Concordei, na hora. “Na verdade, os farroupilhas não perderam, empataram. E empate em casa é derrota”, reconheceu Plinio. Mas o Tárik – esse talento para as letras que não sei de onde puxou – destacou o valor dos antepassados “criadores de uma cultura com tanta beleza histórica, que divaga-se até hoje nos tais famosos Campos do Seival”.

O fotógrafo Arfio Mazzei lembrou os tempos de guri em Livramento, na Campanha: “Conviví com autênticos gaúchos defensores dos usos e costumes do RS, desfilei por duas vezes no Fogo de Chão Negrinho do Pastoreio, que reúne o maior número de cavalarianos e 99% são peões. O que se vê em Porto Alegre, ao meu ver, é puro modismo, gente que só se "traveste" na Semana Farroupilha”. Tem gaudério de boutique, eu sei. Mas vejo o lado positivo: divulga a cultura e ainda aciona o comércio de trajes típicos. Fora dos galpões e CTGs. Diante desses comentários, outro amigo, o Horst Eduardo Knak, me alertou:

“Em tudo que é radical, xiita, tem o lado bom e o lado ruim. O resgate das tradições foi muito bom, porque trouxe um lado sadio do campo e a nossa própria história para as cidades. Redundou em música, filmes, vestuário recuperado, culinária, entre outras coisas. Ao mesmo tempo, o ranço de quartel me afasta,” afirmou ao lembrar, talvez, a rigidez dos CTGs, em relação as regras de convívio em seus espaços. De qualquer maneira, como me advertiu Júlio Sortica, outro talentoso ex-colega dos tempos de Zero Hora: uns mais, outros menos, “mas que gaúcho é meio xiita, é isso é. Mas vamos indo... um dia quem sabe damos no perau.” Acho que é isso, seja lá o que for esse tal “dar o perau”, já que sou gaúcho urbano e não domino bem o palavreado regionalista.

Alguma verdade...

2011-09-09T04:51:00.000-07:00

O álbum "Imagine" completa 40 anos hoje. Mas esta canção Gimmie Some Truth, cheia de raiva santa - a cata de verdades - é um hino e, em minha opinião o grande discurso deste fantástico ábum.

Chove lá fora, e aqui tudo o que pedimos é coerência.

Quem ri-do-rato, vive!

2011-09-06T09:57:00.000-07:00

Estava organizando cadernos e papéis em minhas entulhadas gavetas - um trabalho quase psicanalitico - quando achei a carta de uma ex-colega, lá dos anos 80, tempos em que ainda se escreviam cartas, coisa anterior ao e-mail e o digitar das redes sociais. Ela agradecia minha solidariedade, após uma fase depressiva e dizia achar graça dos exageros, da brutal carência e falta de amor próprio que a levara ao gesto extremo de tentar acabar com a própria vida. E o fez com requintes de estilo. Redigira um texto de frases feitas, citações de grandes poetas e ainda gravara um último adeus – voz compungida – entremeada por soluços de pura e sincera mágoa contra o mundo cruel. Ó dor!

Viver um momento assim é realmente devastador, especialmente no caso dela, casada com um pacífico e dedicado professor neozelandês de biologia, que chegara ao Brasil para um trabalho específico, apaixonara-se e só retornara a seus país de origem, quando seu amor por ela acabara. Disse adeus sem meias-palavras. Simplesmente pegou as malas e partir.

Ela chorou o que pode. Ele sumiu como se nunca tivesse vivido pelas bandas do Sul. No vácuo criado, tentou recuperar-se com leitura, religião e negação, que é o mal maior, entre todos os casos de natureza amorosa. Quando se sentiu pior do que o mais vil dos seres humanos, um mero espécime rastejante, afogada pela torpeza dos sentimentos, perguntou-se diante do reflexo de mágoas: “és afinal, mulher ou ratazana”? Optou pelo detestável roedor é claro.

E correu à dispensa onde guardava produtos de limpeza. Procurou, e achou um pacote de veneno granulado para ratos. O antigo Ri-do-Rato. Abriu um espumante francês, Veuve Clicquot, que reservara para o jantar romântico que celebraria cinco anos de vida a dois. Uma primeira taça para lhe dar coragem e uma segunda para ajudar a digerir as quase dez pilulas que engoliu. E assim, brindando a cada momento feliz da relação, começou a sentir o efeito das pílulas. Entre choro e gargalhadas, ficava cada vez mais bêbada.

De repende uma dor lancinante lhe torceu os intestinos. Um calor, uma força estranha, como se algo se movesse apressado em seu ventre e tentasse rasgar-lhe as entranhas. Era o fim chegando, imaginou. E correu ao banheiro, onde de forma nunca antes vista, uma brutal, avassaladora diarréia lhe prendeu ao vaso. Chorava temendo morrer daquele maneira estúpida, humilhante. Acocada em um canto do banheiro. Mas após mais alguns longos e sofridos minutos tudo passou. E sentia-se melhor. Muito melhor. Aliviada. Vazia.

O veneno deveria estar vencido, imaginou. E quando examinou o pacote, percebeu que ingerira um forte laxante que seu ex-marido escondera dela ali. Ela tinha mania por dietas agressivas, com esse tipo de medicação. Voltou a razão e brindou a última taça da champagne francesa, desta vez ao homem que a jogara ao fundo do poço e, de alguma maneira, a salvara do limbo.

Estava pronta, pós catarse, ou melhor pós diarréia, para ser feliz ou simplesmente curtir seu novo momento com mais independência e razão. “De alguma forma, ficou aquele último gesto de carinho", escreveu ela, que voltou a namorar. "Sem grandes expectativas, porque assim, dói menos", escreveu.

Feijão com arroz e um amor injuriado

2011-09-06T06:40:00.000-07:00

Quando falta tempero, é hora do adeus?

Tudo ia às mil maravilhas quando ela, em uma noite quente de sábado, perguntou com aqueles olhos grandes, cheios de devoção se ele a amava mesmo. Assim, sem ressalvas, apaixonadamente. Ele, bom marido, pai exemplar, com aquela franqueza que sempre se dividia entre a rudeza e a inocência, disparou: “Amor de paixão, sei lá, é difícil medir, mas acho que não sinto mais.” Foi o que bastou para ela, injuriada, ferida em seu orgulho despachar, sem chances de reversão, naquele momento mesmo, o cara que tinha como seu para o "resto da vida". Resto que ela agora varria, entre lágrimas e o dedo em riste a indicar a porta da saída. Até hoje não entendo o porque dessas perguntas dispensáveis – especialmente pelo lado feminino da espécie – quando as coisas aparentemente vão bem. Outro dia, a mesma situação se repetiu, porque no amor não existem roteiros originais desde os tempos de Adão e Eva.

Desta vez, o ilustre marido, casualmente também em um final de semana, de uma hora para outra ajeita a mala com um kit básico de roupas e, ao contrário do que a esposa esperaria ouvir, tipo uma viagem urgente de negócios, diz que está abandonando a vida a dois. Entre lamúrias, diz sofrer com lembranças de uma ex! Sim, aquela mesma “safada” que o transformara em um "molambo desengonçado da afetividade humana", conforme suas próprias palavras. Em todo tempo juntos, a ex aparecia em pensamentos que, naquele instante delicado, não sabia definir como saudade ou paixão mal-resolvida. Aliás, esta a causa mais provável. Como se poderia prever saiu de casa no domingo e na segunda, já estava mergulhado no vácuo dos que não sabem bem o que desejam da vida, ou no mínimo, de seus amores.

Voltava depois de alguns anos para o velho quarto de infância, na casa da família. E lá lá, ouviu dos pais que tudo o que pretendia ouvir: que agira afoitamente, misturara sentimentos e magoara a mulher que verdadeiramente o amava. Mas jamais a traíra e ela sabia disso. Assim, depois de esfriar a cabeça, decidiu pedir para voltar. Com aquele típico discurso de arrependimento. Queria mais uma chance o que, em outras palavras, significa um novo acordo. Com as regras dela, sabia. Afinal, o erro fora dele. Mas a moça, intempestivamente, não o aceitou de volta. Nem pensou duas vezes. Disse que doía ainda a humilhação inesperada, sentia-se “uma idiota após esse tempo todo juntos.” Justo ela, 24 horas honesta e também fiel.

A vida oferecia o prato mais simples: o feijão com arroz das soluções existenciais. Mas ela decidira, por sua vez, complicar a receita com um toque pessoal. E no amor, assim como na culinária, uma pitada a mais é sempre um risco. Engrossou o caldo e não o aceitou de volta. Se me tivesse pedido uma opinião eu responderia com outra pergunta: Ainda sente amor por ele? Ele te tratava com carinho e afeição? Em caso positivo, troque o orgulho ferido – pela afeição que sempre é transformadora e positiva. Até porque o inverno ainda está aí e aquele lado frio da cama faz mal a quem se habituou ao calor do ser amado. E que pode sim, apesar de toda devoção, ter seus momentos de insegurança e infantilidade. Alguém aí do outro lado é perfeito?

O repórter e uma entrevista com "seu" Dilermando

2011-09-03T09:55:00.000-07:00

O touro é "do" ou "de" Dilarmando?

A pauta era aquele imenso touro charolês, o mais pesado da raça. O reporter deu uma rápida olhada no banner pendurado acima do box, em busca do proprietário do animal e perguntou ao peão, que afofava a cama do bicho – poderia falar com o “seu” Dilermando? – e o peão, debochado, respondeu, sério: “Vai ser difícil... Ele morreu faz tempo.” Às gargalhadas advertiu que Dilermando de Aguiar é o município sede da cabanha, na região Central do Rio Grande do Sul. E concluiu o inevitável: "gente da cidade é muito ignorante."

Carros modernos, motoristas ultrapassados

2011-08-22T07:16:00.000-07:00

Nas rodovias, motoristas ignoram riscos

Antes, eu ouvia dizer que os motoristas brasileiros entre outros riscos, se matavam nas estradas por dirigirem carros velhos, ou fabricados em plataformas ultrapassadas. Sem as mínimas condições de segurança. Hoje a situação é oposta. Carros importados maravilhosos, e nacionais muito bem equipados ocupam as ruas. Mesmo assim, acidentes acontecem com fúria insana. Eu dirijo diariamente cerca de cem quilômetros ida e volta, entre minha casa, no Guaíba Country Club, em Eldorado do Sul e Porto Alegre. E vejo coisas de arrepiar. A cada dia aprendo uma nova lição do que não fazer na estrada.

Hoje todo carro com um motor 1.0 pode andar a mais de cem por hora. E todos o fazem. Sem respeito a sinalização, movimento ou a mínima atenção às condições das pistas. Chuva ou sol, simplesmente não muda nada. Os mais perigosos nas rodovias, ainda são os caminhões, muitos com cargas acima do peso e dirigindo mais do que deveriam, no limite do estresse. Logo atrás vem as insanas caminhonetes pick-ups. Voam! A sensação deste motoristas talvez seja a pilotarem casulos inatingíveis que lhes autoriza a fincar o pé e “empurrar” quem lhes vede a passagem. E realmente, mais matam e dilaceram do que morrem.

Jamais desafio a fúria destes condutores. Quando percebo excessos – abro caminho e me mantenho mais atento ainda. Conselho que divido com todos que circulam por estradas e ruas nas cidades. Nos dias da revolução tecnológica dos veículos urbanos, das grandes máquinas da estrada, ultra-equipadas para auxiliar em uma condução mais defensiva, ainda falta chegar às rodovias uma geração minimamente preparada para substituir estas “plataformas ultrapassadas” representadas por um grande número de condutores de veículos em nosso Brasil. Que venham logo, porque os que ainda estão aqui, ceifam e mutilam vidas. Impunes.

Pode um amante ser "prestador de serviços?"

2011-08-17T19:33:00.000-07:00

Atenção amantes! Viver uma paixão secreta, às escondidas, pode resultar em quase tudo: divórcio, quando uma – ou ambas – partes forem casadas, grandes sustos, momentos de intenso prazer ou cenas magníficas de escândalos e tensão em ambientes públicos. Quase tudo, menos um compromisso tipo união estável. A relação entre amantes, é puramente passional, um acordo secreto e que, em tese, não pode ter regras convencionais. Aí sim se transformaria em algo tipo concubinato, imagino eu.

E foi por isso que o desembargador Luiz Felipe Brasil Santos, do TJ-RS não atendeu a pretensão indenizatória “por serviços prestados” de uma mulher que reclamou prejuízos após cerca de quatro anos com um homem casado. A reclamante alegou que, inciada a convivência amorosa, “passou a se dedicar com exclusividade, deixando de trabalhar para satisfazer os desejos e vontades do homem,” conforme diz a matéria do TJ.

O desembargador foi direto ao ponto: "não se pode determinar o preço das relações afetivas." E vai além, ao afirmar que o relacionamento amoroso, mesmo que reconhecido, “não caracteriza uma união estável.”

Um, dois, três. Quantos casamentos são possíveis?

2011-08-08T04:24:00.000-07:00

Quantas vezes você pode casar até encontrar o par perfeito? A pergunta partiu de uma amiga que, ao ver meu perfil na rede social, fez as contas e percebeu que eu já tinha uma boa experiência nesta praia. Eu, que nos tempos de guri ouvia os comentários escandalizados dos mais velhos contra “o casa separa do meio artístico”, hoje percebo que as relações se volatilizam com o passar dos anos. Sinal, ou melhor, sina dos tempos. Pensei seriamente a respeito. Afinal de contas, a pergunta era pertinente. Ela me contou que por mais de uma vez tentara encontrar um novo companheiro. Buscou em todos os lugares possíveis: festas, indicações de amigos, em bailes e bares de solteiros. “Mas, apesar de conhecer homens legais, estes pareciam distantes, mais preocupados com o momento”, reclama.

Ela se diz cansada de a cada sexta-feira “vestir-se para matar” e voltar para casa sem muito a acrescentar nessa verdadeira batalha em que se transformam os ambientes onde frequentam solteiros originais, ex-casados que retornam a essa condição e prováveis novos solteiros: casados em “escapadinhas”. Esses, “o pior perfil”, define a amiga. De qualquer forma, não existem alternativas diferentes para quem deseja ter alguém a seu lado. Juízo, muito mais do que determinação, e amor próprio, acima de tudo. Quem não se gosta vai encontrar quem não gosta de ninguém!

Sou um tanto arisco a uma atitude de “caçador” nestas horas. Em botecos, por exemplo, é mais difícil encontrar-se o tal “par ideal.” Não que seja impossível. Mas tenho exemplos doidos de gente que literalmente “casou na festa” e acabou enfrentando uma ressaca monumental ao final. “Mas por onde devo começar?” exige a amiga, já um tanto desarvorada. Não deixar de divertir-se, manter o espírito festeiro é importante e aprender, aos poucos, a avaliar um pretendente. Descasados precisam guardar lições de relações passadas. Amadurecer é tudo. E investir em perfis, não em ambientes. Aquela mulher, aquele cara que te atrai e está disponível, quem sabe?

Atingido o objetivo maior, chega a etapa de responder à pergunta que abre esta crônica. Será que vai durar o suficiente? Se não, poderei casar outras vezes? Erro crasso de avaliação. Faça o melhor para tornar a vida a dois muito mais do que tolerável, com bons momentos de felicidade. Criem planos em conjunto, não pensem que poderia ter sido melhor desse ou daquele jeito, mas que existe uma maneira única de se construir uma história a dois. De repente, os anos passaram e a parceria aumentou. A febre da paixão não ultrapassa mais os 37,2 graus, mas é perfeita para acalmar a ansiedade e alimentar um amor formatado na admiração mútua.

E assim, entre combinações para a reforma da sala, o passeio à Serra ou quem sabe uma temporada na praia, essas coisas tão comuns, mas que fazem uma falta terrível quando se está sozinho, conduzem o tempo de uma maneira especial. Isso vale por toda uma vida? Ou pode se repetir com muitos outros candidatos? Aí, respondo, é simplesmente uma questão de energia e saúde. Buscar o amor é tão importante quanto manter um amor. Uma, duas, três… Até onde se poder contar.

Música

2011-08-03T18:28:00.000-07:00

Densa partícula de éden,
te quero assim, fina retícula.
fotografada toda por
fragmentos de minha alma.
te faço minha calma.
te faço minha existência.
meu muro minha resistencia
Te tenho como amante
e quando silencio,
mesmo num simples instante,
incenso, alimentas meu cio.

(IN) VERDADES

2011-08-03T18:11:00.000-07:00

O pior mentiroso
Conta verdades
Absolutamente
inacreditáveis!

Morre atropelado
Pela sinceridade e
Sofre até a última
gota sua fantasia
Absurdamente
Verdadeira.

Help! Os 46 anos do filme que antecipou a MTV

2011-07-29T04:03:00.000-07:00

No dia 29 de julho de 1965, foi lançado o segundo filme dos Beatles. Help! "Uma aventura surreal," segundo a crítica da época, com cenas em Londres, Bahamas e Alpes Suíços e uma estética que influenciou, definitivamente, o estilo de clips, tal qual conhecemos hoje. Aliás, o diretor Richard Lester, é considerado o "pai da MTV".

No filme os quatro cabeludos sofrem com a perseguição de membros de um culto indiano que precisa do anel de Ringo para seu culto. Tem versão remasterizada nas locadoras. Lembro que no Brasil, o filme chegou quase um ano depois... Eles já haviam lançado Rubber Soul, preparavam o fantástico
Revolver e nós gaúchos, nos conformávamos com os cartazes do filme, a amarelar nas galerias dos cines Imperial e Guarani, na Rua da Praia.

Hoje, antes mesmo de chegar às telas, já temos as cópias pirateadas dos grandes lançamentos em filmes e música. Quando me dou conta disso, me sinto o próprio homem das cavernas, recém saído da idade da pedra. Que coisa! Mas na verdade, os anos 60 representaram a abertura de portas para esses tempos digitais. Havia ânsia pela revolução do novo.

Guia caseiro de compras e diversão na Fronteira

2011-07-27T16:52:00.000-07:00

Gilberto, Henrique, Carmen e Laura: um brinde a Rivera!

Por Gilberto Jasper/Especial Concriar

Fazer um passeio à fronteira do Rio Grande do Sul é sempre bom. Para a alma, para o espírito e, porque não, também para o bolso... Desde que se faça compras - como diz o comercial - “... com moderação”. No último final de semana fui novamente a Santana do Livramento. A esposa e os dois filhos adolescentes (15 e 17 anos) acordaram cedo (sem reclamar) e ás 5h30min estávamos na estrada e pouco antes do meio-dia chegamos.

Abaixo algumas dicas que, eu espero, sejam úteis para aproveitar as compras no Uruguai, evitar contratempos e perda de tempo na estada pela fronteira da paz:

| Viagem: Procure elaborar um planejamento mínimo. Por exemplo: chegamos perto do meio-dia e decidimos almoçar cedo para evitar otumulto entre 13h e 14h30min quando restaurantes, bares, lancherias e congêneres estão superlotados. Ao terminar a refeição, fomos às compras com o movimento em baixa e revigorados da jornada de quase sete horas de estrada.

| Viagem II: Como contei no depoimento anterior, antes de sair de casa costumo passar no supermercado e comprar refrigerante, frutas, água mineral e barras de cereal. As bebidas são colocadas numa bolsa térmica com gelo. A cada hora e meia paro para esticar as pernas, espantar o sono e ir ao banheiro. Vale a pena! Serve como prevenção e para curtir o visual do pampa gaúcho.

| Hotéis: Os principais são Portal, Verde Plaza e Jandai,tradicionais que possuem preços semelhantes, mas existe uma infinidade dehotéis menores, pousadas e hotéis fazenda na entrada da cidade.

| Hotéis II: Os tradicionais têm apartamentos de luxo casal ao custo aproximado de R$ 200,00 e de solteiro por R$ 150,00 com pequenas variações. De segunda a quinta-feira os preços são bem mais atrativos, sem falar no movimento da Avenida Sarandi – onde se concentra a maioria dos free shops - que é menor e os balconistas dispõem de mais tempo (e simpatia) para fazer um atendimento personalizado. Evite viajar sem reservas antecipadas! O roteiro para Livramento está super aquecido, inclusive no meio da semana. Nos feriadões o movimento chega a 30 mil turistas!

| Pesquisa: Na minha opinião não adianta pesquisar muito, ainda mais para quem tem pouco tempo. A diferença entre os preços é mínima. Geralmente onde o valor cobrado é bem menor existe a grande possibilidade da cotação do dólar em relação ao real estar acima da média. Abra o olho!

| Variedade: A diversidade de produtos de todos os tipos chama a atenção. Existem muitas mercadorias não encontráveis por aqui, inclusive de marcas renomadas. Isso vale para eletroeletrônicos, bebidas, cosméticos,perfumes, alimentos, roupas pesadas de lã e couro e quinquilharias em geral (apetrechos para chimarrão, copos e braseiros de inox usados para acomodar aparrilla, tênis, entre outras atrações).

| Alimentação: Na hora do meio-dia devoramos duas ala minutas ao custo de R$ 45,00 cada. Foram porções generosas por um entrecot macio, acompanhado de fritas, arroz, salada mista e ovo frito, regada com cerveja da melhor qualidade porque não iria dirigir mais naquele dia: Norteña, Patrícia ou Pilzen - pequenas, medias ou de litro. Praticamente todos os restaurantes mantêm uma vasta carta de vinhos a preços mais baixos que os cobrados pelos similares gaúchos nos restaurantes de Porto Alegre. Graças à ausência ou taxação reduzida.

| Alimentação II: Se você viajar com crianças ou adolescentes procure opções que ofereçam carnes, massas e pizza para atender a todos os gostos. O Hotel Uruguai-Brasil, localizado no coração da Avenida Sarandi, é uma boa opção, apesar da desorganização. Em nenhum estabelecimento é observada a ordem de chegada ou distribuída senha para a chamada dos clientes. Dica: Observe uma mesa onde as pessoas já estão no cafezinho ou sobremesa, puxe assunto com elas e fique por perto. Quando levantarem, peça licença e sente rapidamente!

| Vinhos e bebidas: A loja Barão, uma das principais – em preços e variedade – está concluindo as obras e possui uma das sessões de Rivera. Vasta, espaçosa e onde as promoções chamam a atenção. O honesto carmenère chileno Cassillero Del Diablo custa 8,30 dólares, mas há desconto para compras acima de duas garrafas. Há cervejas de vários países, tequila, absinto, vodkas espetaculares, energéticos de diversas marcas,espumantes (as champanhes) de países inimagináveis e várias atrações.

| Vinhos e bebidas II: O que facilita a compra é que as bebidas são entregues diretamente no hotel. É uma cortesia oferecida por todas as lojas. Basta acompanhar o carregador que não cobra gorjeta, mas fica feliz ao recebê-la. No final de semana foi impressionante a procura por vinhos – argentinos, uruguaios, italianos e chilenos – principalmente. Mas observe a cota máxima que é de 10 litros (e não 10 garrafas) por pessoa para evitar complicações em caso de fiscalização da Receita Federal. Esta quantia deve estar dentro da cota máxima por pessoa de 300 dólares.

| Outras opções: Chocolates suíços, queijos de todas as variedades (inclusive ralado), azeite, alfajores, temperos variados, o irresistível dulce de leche (doce de leite), balas coloridas (xodó da gurizadinha!) estão entre produtos de excelente qualidade e preços atrativos.

| Fiscalização: A Receita Federal mantém permanentemente um treiler na entrada de Livramento, junto à Polícia Rodoviária Federal. Nunca fui parado, mas os veículos grandes – especialmente as picapes – são alvos preferidos dos patrulheiros. Evite exagerar na compra de eletroeletrônicos (como splits eaparelhos de som), e pneus. O excesso geralmente não é perdoado. E a burocracia para regularizar a situação é lenta, sem falar da despesa...

Outras dicas:

Evite dirigir com sono: a viagem tem inúmeros trechos feitos de longas retas que são traiçoeiras sem a noite foi mal dormida;
Revise o veículo antes de pegar a estrada.
Cheque principalmente freios, faróis, estepe e não se esqueça de calibrar os pneus. Há grandes extensões de rodovia sem postos de gasolina, oficinas mecânicas e borracharias.
Fique de olho na previsão do tempo. Viajar sem chuva ou neblina é sempre mais prazeroso e menos cansativo.
O pagamento com dinheiro vivo – dólar ou real – permite maior barganha. A maioria das lojas mantém preços diferenciados
Evite andar de carro em território uruguaio. Nos finais de semana o movimento é intenso e a probabilidade de pequenos acidentes é grande, o que causa muitas dores de cabeça aos motoristas porque a burocracia dos hermanos é implacável.
Se for necessário faça várias “viagens’ ao hotel para levar sacolas.
Todas as lojas (à exceção da Siñeriz) mantêm armários na entrada para guardar compras. Eu costumo deixar o carro na garagem do hotel na chegada e retirá-lo somente na hora do retorno.
E por último: se você não quiser se incomodar com amigos, parentes e conhecidos, evite divulgar que viajará para fronteira. Do contrário, sua cota máxima de compras será preenchida somente com emcomendas...

Boa viagem!

Amy, e o soul cantando agora livre

2011-07-24T17:07:00.000-07:00

Eu ouço Amy Winehouse sempre com uma sensação de aperto no peito. Com Janis Joplin era a mesma coisa. Canções rasgadas em emoção - ora irônicas, ora despudoradamente apaixonadas - mas sempre com um pé na cova, a cavar tragédias só pra ter motivo para mais uma dose...

Agora que ela se foi, e com certeza, onde estiver deve estar finalmente em paz. Quem sabe ao escutar seu belo timbre de voz, consiga aproveitar melhor aquelas melodias - modernas - embora a ambiencia dos arranjos à moda do soul music de minha infância.

Escândalos para inglês ver

2011-07-22T08:08:00.000-07:00

Será que o escândalo das escutas telefônicas promovidas às escondidas pelo News Of The World servirá de exemplo e acabará com essa imprensa antiética e medíocre, que alimenta-se do pior da raça humana? O semanário inglês de 168 anos fechou as portas esta semana. Os grandes grupos tomarão mais precauções, e continuarão com seu noticiário de fofocas, deduções instáveis e calunias sobre gente inocente ou ávida por promoção. Mesmo assim, acabam invadidas em sua intimidade por fotógrafos e redatores sem escrúpulos. O público leitor, a grande massa que consome tragédias para sublimar as próprias mazelas, consome avidamente esse tipo de jornalismo.

Eles ficam à espreita, vigiam artistas, políticos e outras figuras ilustres sempre esperando o erro fatal. Sim, Amy Winehouse é uma grande cantora, de vida atribulada e tragicômica, mas só acompanhar seu trabalho não adianta. É preciso acompanhar o mico, às vezes escatológico, outras vezes deprimente. Jogar a condição humana na vala mais suja, como a repetir: olhem aí seus ídolos de barro!

Conservadores, somos todos. Moralistas de bombachas que, na maioria das vezes, pisam no próprio pala e aí gritam, desesperados, contra a “falta de profissionalismo” das publicações sensacionalistas. Os fãs de musas criadas pela mídia, como Britney Spears, não se contentam com suas canções de fácil disgestão, ou clipes ultraproduzidos, querem as imagens distorcidas dos paparazzi que as flagram sem calcinhas, em boates da moda, ou de amasso com outras celebridades, em excessos que envolvem drogas e álcool.

Escândalo só não é bom quando bate a nossa porta. Aí a casa cai! De resto, estamos de portas abertas aos programas de fofocas, às revistas coloridas com notícias sem cor, sobre a fulana que ficou com este, esta e aqueles tantos outros. É um resurmir-se a tão pouco que chega a envergonhar (quem tem a vergonha no lugar certo, ou seja, muito acima do local focado na maioria das vezes).

É justa a condenação, o rigor na punição aos que foram longe demais. Mas entre os bretões toda a nudez será castigada. Aqui, se desnuda o crime, mas existe sempre uma maneira escusa de se defender o indefensável. Quem mandou se expor? “Se age assim, é porque quer aparecer”. Mas quantos casos sérios, sequestros ou assassinatos misteriosos, foram atrapalhados por “investigações” sensacionalistas?

A ressaca da musa, o affair gay de um galã é só a camada mais fina deste submundo que se diz jornalístico. Mas é apenas panfletagem rala em papel caro. E aí, vamos continuar assinando estas publicações?

A economia nossa de cada dia

2011-07-07T07:53:00.000-07:00

Lidar com as finanças é uma arte

Assisti a palestra de Gustavo Cerbasi, quarta-feira (6), à noite, promovida pela corretora Geração Futuro, em Porto Alegre. É uma dessas ocasiões em que tomamos uma injeção de ânimo e renovamos o compromisso com nós mesmos de economizar mais pensando no dia seguinte. Muitos saíram de lá motivados, e se conseguirem superar a rotina do desperdício e desequilíbrio, seguirão adiante. Cada uma a sua maneira e dentro de sua própria realidade.

O ideal, como insiste a economista da família, Magali Beckmann, por acaso minha esposa, é evitar o lugar-comum de nos depararmos de com um daqueles monstros típicos do mau uso do dinheiro e, diante de problemas quase insolúveis, nos boicotarmos com pensamentos do tipo: “Mês que vem compenso e deposito um pouco mais.” Sabemos que esse dia nunca vem e caímos na boca de outro monstro, maior ainda.

Cerbasi é um profissional pragmático, que viu nas maçantes aulas de análise fundamentalista que proferia, a oportunidade de tocar num assunto que ainda é restrito nos lares domésticos: a educação financeira. Com os pés no chão, e adaptada a realidade de cada um, ele diz que é possível sim conquistar a independência financeira.

“O primeiro milhão parece impossível? Comece com a metade”, diz ele, inspirado pela própria experiência: aos 37 anos, está “aposentado”, mas trabalha só por prazer. Aí você pensa: “por que não guardei dinheiro quando era jovem?” O próprio Cerbasi lembra que hoje, vivemos muito mais. E assim, não faltará tempo para uma virada, especialmente para nós, 50tões que, em nossa juventude enfrentávamos o descrédito das instituições financeiras. Bolsa de Valores? O que era isso em 1950 ou 60? Dinheiro era aquilo que a inflação devorava. Feliz a geração da estabilidade destes novos dias!

Quem é Gustavo Cerbasi:

Mestre em Administração/Finanças pela FEA/USP, formado em administração pública pela Fundação Getúlio Vargas (FGV), com especialização em Finanças pela Stern School of Business - New York University e pela Fundação Instituto de Administração (FIA). Leciona em cursos de pós-graduação e MBAs pela Fundação Instituto de Administração, além de diversos cursos ministrados in company. Com experiência prática e acadêmica em finanças dos negócios, planejamento familiar e economia doméstica, desenvolve treinamentos, palestras e consultorias para diversos públicos por todo o Brasil.

Bibliografia:

Casais Inteligentes Enriquecem Juntos
Dinheiro – Os segredos de quem tem
Filhos inteligentes enriquecem sozinhos
Finanças Para Empreendedores e Profissionais Não Financeiros
Investimentos Inteligentes
Investimentos Inteligentes (Guia de Estudo)
Mas Tempo, Mas Dinheiro
As Mulheres e o Dinheiro
Cartas a um jovem investidor
Como Organizar Sua Vida Financeira
Guia para Investir em Ações
Investimentos inteligentes

Acelerados na cidade nervosa

2011-07-05T18:00:00.000-07:00

Havia uma cidade onde todos tinham muita pressa. Levantavam uma hora antes, afobados. Tomavam café às pressas, vestiam as crianças em segundos, os que tinham crianças a cuidar e lhes alimentavam de um desjejum instantâneo, sem sabor, porque saborear exige tempo. Em seguida, estavam na porta da casa, do ônibus escolar ou na recepção da creche. Mãos nervosas a acenar beijos tensos. Precisavam estar à frente, antecipar-se ao engarrafamento, evitar as filas. Porque tinham de estar lá, precisamente na hora certa. Ou melhor, muito melhor, alguns bons minutos antecipados. Assim, corriam para pegar o ônibus, ou abrir a garagem, para antecipar segundos, buscar um desvio, escapar do sinal fechado, avançavam faixas de pedestres. Cometiam deslizes, em nome do compromisso, esqueciam os bons modos e reclamavam de quem lhes atrapalhava o ritmo. Se havia fila, davam um jeito de furá-la. Que feio!

Esta cidade sofria com altos índices de intolerância. Todos chegavam praticamente juntos para disputar os espaços, cada vez menores, no ônibus, no trem ou nos pontos dos táxis, onde motoristas neuróticos odiavam os roteiros em vias congestionadas. Mas lá, existiam apenas avenidas modernas, entupidas de gente e veículos. De todos os tipos, modelos ou cores. Sempre a mil. No trabalho, lutavam por mesas, computadores, telefones e cargos que acelerassem seus processos. A ânsia de poder, não os permitia perder tempo para o questionamento abstrato, que de uma maneira ou outra, poderia encaminhar soluções menos sofridas. Mas a vida naquela cidade era para ser rápida feito seus lanches, seus cafés em pó e sua fugaz alegria.

Eles riam nos bares, ao final do expediente. Misturavam bebidas e enérgitos para acelerar o prazer como quem busca recompensa por uma missão que não se definiu ainda o sentido. Voltavam para casa dispostos a dormir o quanto antes e assim, no caminho, não percebiam a cidade aflita por uma noite sem sirenes, ou mortes gratuitas. Apenas uma noite para sonhar. Mas sonhos não eram mais permitidos, porque lhes obrigariam a pensar, interpretar as mensagens de seus subconscientes. Então, tomavam pílulas para dormir e, ao acordar, pílulas para lhes bloquear o apetite, pílulas para motivar a repetir a rotina da pressa.

Lembro que no dia em que parti desta cidade funesta. se formara um grande congestionamento nas principais vias. Todos, exceto alguns poucos excluídos, haviam se deslocado exatamente na mesma hora. Haviam caminhado os mesmos passos afobados, percorrido as mesmas ruas na mesma louca velocidade e, desafortunadamente, cometido as mesmas pequenas contravenções para chegarem, é claro, antes.

Assim, de uma forma inédita trancaram ruas, calçadas, elevadores e todos os espaços públicos possíveis. Ainda consegui ver a minoria lenta circulando por vias alternativas. Evitavam assim a neurose dos semáforos de três estágios, a zanga dos jogavam - uns contra os outros seus parachoques - e frustrações. Escapavam da fobia dos que não sabiam admitir que, às vezes, mudar o rumo evita um grande problema e cria uma nova alternativa. A cidade de uma hora para outra, estava entupida de gente afobada.

Gente que não conseguia desligar. Que pensava na aposentadoria que viria um dia, ou no final de semana que passaria rápido demais, entre o shopping, o cinema e quem sabe um pouco de amor, eterno dentro de alguns minutos. As buzinas soavam como somente o coral do desatino poderia soar: aos berros. Os gritos, os desaforos e as ambulâncias misturavam-se em outros tons, sem saber a quem socorrer. Era um engarrafamento monstro de ansiedade bruta. De monolítica ignorância entre tantos cidadãos com diplomas, títulos de nobreza e uma não declarada vontade de sumir o mais rápido possível.

A minoria lenta seguiu pacientemente a desviar dos grandes corredores, das perimetrais e túneis que a cidade grande construía para causar uma falsa sensação de agilidade, de leveza urbana e trancar tudo metros adiante, em seus funis de concreto. E foi assim que esta destemida minoria lenta chegou lá. Ainda a tempo de bater o ponto sem angústia. Aproveitar o aroma gostoso do café recém-coado e observar, da janela, o movimento das pessoas nas calçadas, desta vez, cada um a seu ritmo, com um toque inédito de civilidade e paz. Pontuais, como sempre poderiam estar.

Eu, Roberto e Julio Iglesias en la noche

2011-07-01T09:01:00.000-07:00

Faz tempo, Julio...

Estávamos eu e meu amigo e parceiro musical, Roberto Quintana – isso lá nos anos 80 – a jantar em um restaurante situado bem na esquina da avenida José de Alencar, com Praia de Belas, (em Porto Alegre, é claro), quando percebemos que, de uma hora para outra, centenas de mulheres passavam a circular nas ruas, vindas de não sei onde, em uma espécie de procissão noturna. Aos poucos percebíamos que a grande maioria era formada por senhoras de meia-idade e todas, traziam nos olhos, aquele ar apaixonado de menina adolescente que namorou no portão.

Grande parte delas acabou ocupando as mesas restantes do restaurante onde estávamos. E tivemos a oportunidade de perguntar-lhes de onde vinham: “Vocês não sabem do show de Julio Iglesias?” Era o auge do fenômeno español romântico-brega, com suas canções em arranjos pasteurizados para corações femininos apaixonados. Lembrei disso nesta sexta-feira, porque pela manhã, no rádio, ouvi sobre o lançamento de uma coletânea com os grandes clássicos de Julio Iglesias e, não faz muito tempo, minha mãe assistiu a um concerto do cantor espanhol, desta vez em um teatro de Porto Alegre.

Ela embora tenha todos os CDs em espanhol (porque nem as mais fanáticas agüentam o português do Iglesias), detestou. Segundo palavras dela, assistira ao espetáculo decadente “de um homem que não aceitava o passar do tempo.” O Julio Iglesias eternamente bronzeado, se encolhia no palco, encarquilhado física e espiritualmente. No intervalo das canções, era uma pífia lembrança do astro sedutor.

Reclamava da vida, demonstrando que não conseguia mais vender a imagem do amante cheio de paixão e, diante de suas antigas fãs, desfiava um cordel de lamúrias muito semelhantes a que elas, todo santo dia, ouviam dos maridos ranzinzas em casa. Mas ali, pagavam - e caro - ingressos pela fantasia do macho que, pelo menos, deveria ter amadurecido com charme.

O relato de minha mãe me remeteu a uma antiga coletânea de Iglesias, quando ousou transformar tangos clássicos em lamúrias cantadas ao fundo de uma parede maciça e repetitiva de violinos tediosos. Seria este decadente Julio Iglesias uma vingança de Gardel? Este sim, eternamente romântico e com a verdadeira representação, não do homem ideal, mas acima de tudo, do homem que se entrega, sem medo, a dor do mais intenso amor.

Lembro que, naquela noite, no bar lotado de fãs, eu e Roberto, acompanhamos atentos os comentários daquelas sensíveis senhoras. Concordamos com tudo que diziam, mesmo nos elogios aos dotes de intérprete do cantor. Contrariar mulheres em êxtase, jamais!

Tarik e a certeza de que assistiríamos Ringo em POA

2011-06-28T14:51:00.000-07:00

Meu filho caçula, Tárik, ao apertar a mão de um amigo, o Gustavo, disse: “Eu e meu pai vamos assistir ao Ringo Starr”. A frase saiu assim, solta, "coisa, tipo nada a ver." Isso faz quase um mês. Eu ri, quando ele me comentou seu gesto. Não deveria ter achado graça.

No início da tarde de ontem, recebi um torpedo do especialista em mensagens via celular – meu irmão germânico Giba Jasper – confirmando para novembro, mais precisamente no dia 10, show no Gigantinho com o baterista dos Beatles, um dos maiores mitos do rock mundial. Exatamente um ano após seu ex-parceiro de banda, Paul McCartney, ter feito uma fantástica e inesquecível apresentação no Beira-Rio.

É claro que reenviei a informação ao Tárik que, afinal de contas, colocara uma super-energia positiva naquela afirmação. Deu uma sacudida no ex-beatle, em seus empresários, sei lá. O cara virá com sua All Star Band, formada sempre por grandes nomes do rock internacional. Falta uma segunda previsão do Tárik. A de que iríamos pessoalmente cumprimentar Mr. Richard Starkey.

Alguém aí, duvida? Então está combinado. Só falta confirmar a agenda e como adquirir os ingressos. Estaremos na primeira fila. Nós, que vivemos em um Yellow Submarine.

No meio do inverno, o verão invencível

2011-06-21T10:06:00.000-07:00

Lá de casa, a beleza da paisagem fria

Confesso que já gostei mais dos invernos. Reparava mais na chuva, na geada que queimava o pátio. Dava mais atenção a correria de meus filhos, gostosos de apertar, feito bichinhos de lã, de bochechas vermelhas e fofas. Lembro do frio que cortava feito diamante o vidro da janela e me obrigava a recorrer ao mais encorpado dos meus vinhos. Até uma confraria criei ao lado de amigos. O gelado era um convite a reuniões animadas, onde enquanto o gelo cobria a capota dos carros lá fora, no calor da lareira esquentava-se a vida.

Lembro dos amigos que recitavam poesias, inspirados pelo mesmo deus Baco que, de propósito, os fazia esquecer estrofes, ou engolir rimas. Mas tudo era válido, tudo era quente e aconchegante. Porque era inverno e estávamos juntos. A lareira parecia nunca apagar, a adega sempre cheia. Os confrades traziam seus vinhos e pães, queijos, salamos coloniais e caldos a ferver seus vapores aromáticos. O inverno se cobria de um frio suportável assim, mesmo que insistisse em chuvas intermináveis, entremeados de raros dias de sol pleno, abaixo de zero. Lagartear era tudo o que se precisava para recarregar as baterias.

Chimarrão, chás de todos os tipos e cafés servidos direto da cafeteira italiana. Era energia pura, que se agarrava na certeza de que toda estação tem seu escanto, mesmo que absolutamente fria, com ares melancólicos, quase depressivos. Eu não me permitia sofrer contra o óbvio. Para que reclamar do inverno frio, se não tinha como ser diferente. A alternativa, o norte ensolarado, era apenas uma fantasia cara demais para ser verdade. E durarira poucos dias. Longos seriam os meses a pagar passagens aéreas e hospedagem.

Quero de volta esse frio que convida a algum tipo de celebração. Que não me isole em um edredon solidário, enroscado nos pés de minha amada. É bom, mas não é tudo. Brindar a reação ao frio é importante também. Tão mais quanto provar o advento gostoso da primavera e verão. É qquando tudo se torna mais fácil e dinâmico. Quero a certeza de não faltará parceria para aquecer por alguns minutos, a tão necessária alegria. Quebrar o gelo. "E no meio de um inverno eu finalmente aprendi que havia dentro de mim um verão invencível," disse Albert Camus. Que assim seja!

A urgente vacinação contra a arrogância humana

2011-06-19T05:02:00.000-07:00

Um flagrante do vírus da pólio... que ainda vive!

Nas primeiras horas deste domingo úmido, li nos portais de notícias de Porto Alegre, que a vacinação contra a pólio não atingira a meta esperada e ficara em menos de 70%, tanto na Capital quanto no anterior. Vá entender esse povo, reclama, reclama e reclama, do poder público e quando este o atende, ignora. Simultaneamente haveria vacinação contra o sarampo, para evitar a “importação” do vírus, que está de volta na Europa. A mídia insistiu na pauta. Mas o resultado foi igualmente devagar. Alguns dias atrás, aconteceu o mesmo fenômeno, em relação a gripe A. As famílias não vacinaram seus idosos e crianças, ou aqueles em situação de risco. O que aconteceu? Contabilizamos 11 casos e 4 mortes, aqui no Rio Grande do Sul. Irresponsabilidade suicida ou o que?

Essa sindrome do "comigo não vai acontecer porque sou mais filho de Deus do que os outros," se repete em tudo. No trânsito, por exemplo, na madrugada de sábado, um casal morreu e deixou uma criança gravemente ferida ao bater de frente em um caminhão na estrada de Belém Velho. Pista molhada e alta velocidade não combinam. Nossos carros de passeio dificilmente têm seus pneus calibrados de forma correta, ou estão em totais condições para manobras arriscadas. Seremos todos sempre tão arrogantes assim? Que desprezamos alertas e depois, vamos nos queixar ao bispo? Ou às administrações públicas? Sim, transferimos culpas. Demonizamos o sistema e nos encharcamos desta falsa onipotência em seu lado negro.

Seguidamente recebo e-mails paranóicos, denunciando “conspirações”, da indústria químico-farmcêutica de produzir vacinas que, ao contrário da cura, nos contagiarão de perebas horríveis de laboratório. Será que essa gente omissa acredita nisso? Desta provável conspiração biológica para acabar com o mundo? Ou a raça humana insiste na mediocridade, por puro desleixo ou ignorância?

Sábado, estava frio e úmido e decidiram não vacinar os filhos. Para azar meu fui obrigado a ir a dois shoppings e ambos estavam lotados! Mamães, papais e filhos às centenas. Lotavam praças de alimentação, desfilavam entre vitrines, felizes, sem medo do dia feioso que haviam enfrentado até chegar até lá. Porque não pararam antes em um posto de vacinação?

Por sinal, dizem os Profetas dos Spam Maldosos, que nestes grandes centros comerciais, as tubulações são estruturas repletas de poderosos micróbios e ácaros-âncora de grife. Aceitam Visa, Mastercard, American Express e até o gaudério Banricompras. E começarão a mutação da espécie humana em breve, a partir de nossos pulmões. E aí, só nos restarão caminhadas ao ar livre. Livre?

Mamãe rolou as escadas do Praia de Belas

2011-06-15T18:27:00.000-07:00

Sábado passado, minha mãe, dona Hedy, 77 anos de plena energia, literalmente tomou um grande tombo. Traduzindo, rolou nove degraus de escadas, nas Lojas Renner do Shopping Praia de Belas, em Porto Alegre. Hoje, ao contar os hematomas, os pontos que levou na cabeça e as dores pelo corpo, em função do trágico acidente, riu da própria cena.

“Em um momento, eu estava levando um sapato ao caixa, em outro, não entendia nada, só rolava. Ora via o teto, ora os degraus”. Auxiliada por funcionários e clientes, passou rapidamente do susto para a raiva do mico que pagava. Sabia que pensariam ser coisa de "velha"... Mas é uma mulher independente em tudo. Nos passos, nas palavras, nos acertos e nos erros, ora. Sentia-se injustiçada, com certeza.

Minha mãe, se recupera bem. E cá entre nós, peço a mesma resistência física para os próximos anos. Que eu entre na terceira idade com ossos sólidos, músculos elásticos e rugas dignas. Com a vantagem de ser um cara dos anos 60, que tem por obrigação, o dever de ser um avô libertário, do tipo paz e amor.

Embora a diferença de gerações - ela do tango e bolero e eu da bossa-nova e rock and roll - minha mãe soube aceitar aqueles discos de guitarras distorcidas e cítaras indianas que atraíam uma gurizada muito esquisita. Os tais cabeludos, que ficavam oras curtindo aqueles sons.

Bom, de volta ao tema deste post, estou tranqüilo, porque dona Hedy me garante: só dói quando tosse. Uma baita vantagem, comparada a outras da mesma idade que nem tossir consegueriam.

Amor, correias de couro e Neruda.

2011-06-12T05:06:00.000-07:00

Junho, metade do ano e as pessoas sem uma data especial para celebrar com troca de presentes. E nada melhor para acelerar vendas do que o amor. Foi assim, para preencher um vazio no comércio, que o publicitário João Dória, iniciou em São Paulo, a celebração dos Dias dos Namorados brasileiro, no finalzinho dos anos 40, às vésperas do dia de Santo Antônio, considerado santo casamenteiro. Claro que deu certo – quem amava, fazia questão de celebrar com um mimo e quem não amava mais, o fazia para manter as aparências, ora!

No resto do mundo ocidental, a data é 14 de fevereiro, todos sabemos, em homenagem a São Valentim, que realizava casamentos às escondidas do malvado Claudius II, imperador romano que em período de guerra, exigia soldados solteiros, mais bravos, segundo ele nos combates.

A data marcava também a véspera dos lupercais, celebração da Roma antiga em honra de Juno (deusa da mulher e do matrimônio) e de Pã (deus da natureza). Segundo pesquisas deste que vos digita, um dos rituais desse festival era a “passeata da fertilidade,” em que os sacerdotes desfilavam pelas ruas, batendo em mulheres casamenteiras com correias de couro de cabra. Acreditavam que assim, asseguravam a fecundidade. Esses romanos...

De qualquer maneira, uma flor, um carinho, café na cama e um olhar cumplice. Esse olhar cúmplice que sobrive a todos os destemperos é fundamental. Um instante de profunda intimidade, um agradecer sem palavras, mas com todo um gestual de quem não colocou seu amor na gaveta do cruel cotidiano. Mas essa correia de couro... Epa! Vamos melhorar o nível, com o sensual poema La Infinita, que une a paixão a natureza em metáforas perfeitas. O autor? Neruda, é claro:

La Infinita

Ves estas manos? Han medido

la tierra, han separado

los minerales y los cereales,

han hecho la paz y la guerra,

han derribado las distancias

de todos los mares y ríos,

y sin embargo

cuanto te recorren

a ti, pequeña,

grano de trigo, alondra,

no alcanzan a abarcarte,

se cansan alcanzando

las palomas gemelas

que reposan o vuelan en tu pecho,

recorren las distancias de tus piernas,

se enrollan en la luz de tu cintura.

Para mí eres tesoro más cargado

de inmensidad que el mar y su racimos

y eres blanca y azul y extensa como

la tierra en la vendimia.

En ese territorio,

de tus pies a tu frente,

andando, andando, andando,

me pasaré la vida.

No dia de Portugal, um pouco de Camões

2011-06-10T02:09:00.000-07:00

Amor é fogo que arde sem se ver;

É ferida que dói e não se sente;

É um contentamento descontente;

É dor que desatina sem doer;

É um não querer mais que bem querer;

É solitário andar por entre a gente;

É nunca contentar-se de contente;

É cuidar que se ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;

É servir a quem vence, o vencedor;

É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor

Nos corações humanos amizade,

Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Luís de Camões

Às cinco da manhã, chuva e um primeiro teste

2011-06-07T01:03:00.001-07:00

Ler jornais e perceber o cenário que a mídia oferece, não é a parte mais difícil. Afinal, o cotidiano de minha profissão me permitiu instrumentos para tal leitura. Agora, levantar em uma manhã como a desta terça-feira, de temperatura baixa, com uma chuva fina e gelada a chiar na janela, respingando sons que te pedem pra permanecer quentinho na cama... é um teste difícil. Haja café...

Expectativas na semana fria

2011-06-05T19:22:00.000-07:00

Frio, neblina e muito mais a reduzir a rota na semana nova

Expectativas enfileiradas. Meias de lã, ceroulas, mantas e gorros para cobrir a cabeça de poucos cabelos. A manhã é um desafio gelado nesta segunda-feira. Tudo precisa acontecer, projetos, contas a pagar, grana a receber, nada necessariamente na mesma ordem. Mas fundamentais para que o equilíbrio orçamentário, assegure um certo prazer para enfrentar a rotina diária e torne esse tudo mais ameno.

Aos meus filhos, desejo que - de hoje até sexta-feira - seus diplomas façam justiça ao esforço que lhes custou obter. Trabalho digno e bem remunerado já! Aliás, quero o mesmo a todos meus colegas jornalistas, que concorrem com tantos outros interesses e geralmente são lembrados, ou chamados na hora da crise, de apagar incêndios. Jornalistas não são bombeiros, são construtores do entendimento. Comunicam, ora!

Então, desejo a todos colegas que, nesta segunda-feira, sejam ouvidos para construir efetivas políticas de comunicação, caso sejam assessores. Aos repórteres ou editores, que não lhes pautem a serem maiores que as pautas, mas simplesmente verossímeis e éticos. Estará mais do que bom, não é?

Por último, que ao desejar uma boa semana a todos, não pareça repetitivo, mas profético, afinal, como escreveu Mário Quintana,

"Fere de leve a frase... E esquece... Nada

Convém que se repita...

Só em linguagem amorosa agrada

A mesma coisa cem mil vezes dita."

Bom dia, boa noite! (Otimistas ou realistas?)

2011-06-05T06:26:00.000-07:00

Tem sol, estão vou acompanhar meu cachorro e pegar sol no pátio

São 10h, o frio está a me empurrar para dentro de casa, embora o sol seja convidativo a sair para lagartear. Acabei de ler um texto bonito e ótimo para reflexão do meu amigo,Flávio Dutra, sobre aqueles que vivem a saudar seus "bom-dia" "boa-noite" a todos através das rede sociais, como se nada de ruim acontecesse neste mundo de tantos perigosos. Eu recomendo.

Porque o dia está gelado. Mas tem um céu azul perfeito, um sol gostoso a aquecer, neste exato instante, meu cachorro vira-lata, que faz da pedra quente sua almofada, embora eu insista lhe oferecer panos quentes no canil. Vira-lata é assim. Habitou-se a pedra. E daí? E ainda me faz festa toda manhã, embora tenha comido a carne envenenada que gente muito má jogou no pátio e somente agora, se alimente direito. Ele me sempre me diz, bom dia!

É domingo, e toda rotina será sagrada. Como certa vez escreveu o mestre argentino Jorge Luiz Borges, “Parece-me fácil viver sem ódio, coisa que nunca senti, mas viver sem amor acho impossível.” Então bom dia a todos! Amigos das redes sociais, da padaria que me espera com pão quente, dos vizinhos que irão me relatar alguma fofoca cotidiana e dos personagens que pego emprestado nos livros de minha humilde, mas seleta biblioteca.

No Vale do Taquari, desrespeito a um símbolo municipal

2011-05-29T08:25:00.000-07:00

Casa do Morro: a linda vista, não condiz com o depredado símbolo de Cruzeiro do Sul

Recrutas birutas a cantar o hino brasileiro em ritmo funk podem ser punidos por afronta a um símbolo nacional. Figuram nas capas dos principais jornais gaúchos como se não houvesse coisa mais importante a noticiar. Acho que os meninos exageraram, desinformados talvez, dos motivos maiores que os levam ao serviço militar. E dos valores representados em hinos e bandeiras.

Mas no detalhe pecamos, todos nós, em pequenos ou grandes descuidos aos nossos símbolos. Por exemplo, sábado passado, em passeio pelo Vale do Taquari, fui levado por um casal amigo – Gastão e Márcia – a Cruzeiro do Sul, município com muitos e ainda pouco explorados recursos turísticos. Queriam que eu conhecesse o imponente Solar Azambuja, a Casa do Morro, como é mais conhecida.

Ao chegar lá, a decepção e constrangimento desses meus amigos. A casa – que depois soube – foi tombada, estava abandonada. Em seu interior, lixo e objetos atirados. Um princípio de fogo em uma de suas salas. Noutra, um púlpito de igreja jogado a um canto. Fotografamos tudo isso e, claro, a bela paisagem que vislumbra o rio Taquari e de lá, em dias de sol, as cidades vizinhas de Lajeado, Estrela, e Teutônia, Colinas e Arroio do Meio. O ideal seria levarmos apenas as imagens bonitas que a região oferece. Mas...

Em casa, fui pesquisar e descobri que existe um projeto já aprovado no município para a reforma da Casa do Morro. Segundo o jornal Informativo do Vale, em matéria publicada no dia 5 deste maio, a secretária municipal de Planejamento Adriana Schossler, garante que o projeto iniciado em 2009, está em fase de complementação do projeto de engenharia, exigência da Caixa Federal, para a obra que tem orçamento de R$ 338.915,24, “sendo que R$ 97,5 mil são provenientes de emenda parlamentar, e o restante, contrapartida da prefeitura,” informa ao jornal.

De qualquer maneira, seria animador avisar a comunidade e eventuais visitantes como eu, do processo em andamento. Limpar o entorno, colocar uma placa com detalhes sobre a obra. A secretária diz que não há abandono. Mas se o lugar virou reduto de drogados e gente que busca as ruinas para encontros sexuais (pelo chão, contamos mais de uma dezena de embalagens de preservativos), é sim, abandono! E desrespeito a um símbolo municipal já que a Casa do Morro integra o Brasão do Município de Cruzeiro do Sul.

Lobisomens e fantasmas - No site do município tem um pouco da história desta imponente casa, construída por ordens do tenente Coronel Primórdio Centeno de Azambuja, em 1872. “As obras consumiram cinco anos (1873-1878). Em 1901, a casa foi vendida em hasta pública. Por muitas décadas foi ocupada por inquilinos e finalmente abandonada a própria sorte.”

Boatos diziam que nela havia um tesouro escondido e suas paredes e pisos foram arrebentados à procura da fantasiosa fortuna. Circulam histórias de lobisomens e fantasmas que certamente encantariam turistas. Mas por enquanto está lá, excluída a espera de uma distante reforma, como um panteão abandonado da memória de seu povo.

O Beckham tudo bem... mas e eu?

2011-05-19T05:39:00.000-07:00

Quem bebe Fruki vai poder acompanhar a marca na televisão. Embalada pelo efeito David Beckham - que é fã do guaraná produzido em Lajeado, vai investir em anúncios, raridade na marca.

A empresa também abre espaço aos consumidores em uma promoção simpática: todos terão direito a seu momento Beckham e ainda concorrer a um brinde do refri-simbolo de meu amigo e colega jornalista Giba Jasper.

No inverno do ano passado, fui fotografado no shopping de Lajeado, com uma lata de Fruki Light na mão... E ninguém, a não ser minha paparazzo caseiro, fez alarde. Estranho...

Mesmo assim, continuo fiel ao melhor guaraná do mundo. Ajudando a empresa iniciada pela família de nosso amigo, vocês sabem quem...

Ode a um velho caquizeiro

2011-05-14T17:51:00.000-07:00

Meu velho pé de caqui (plantado pelo Tiago, com apoio da avó)

Todo outono, há 25 anos, um solitário pé de caqui ornamenta meu pátio com centenas de frutos – que divido com todo tipo de pássaro – e amigos, é claro. Afinal é excelente forte de cálcio, fósforo, sódio e, às mulheres oferece um razoável teor de betacaroteno (provitamina A), antíoxidante contra o envelhecimento.

Depois, quando a estação se prepara para o inverno, o caquizeiro desiste de suas folhas, liberta seus galhos para a poda que precisa ser cuidadosa, eliminando galhos secos e garantindo energia para enfrentar o frio, recuperar-se na primavera e esbanjar sombra no verão.

Neste sábado nublado, a descansar em casa, me permiti a esta bucólica, mas agradecida lembrança. Afinal, quantos não fazem apaixonadas odes a seus bichos de estimação. Quantos, não guardam a sete chaves livros e CDs carregados de canções e sentimentos, parceiros em dias assim. Ou perdem tempo com amores que não dão mais frutos porque deixaram suas raízes morrerem.

Meu velho caquizeiro, enfeita, alimenta e sequer preocupa parlamentares, ecologistas ou ruralistas, com seus códigos de reflorestamento. As leis que o protejem foram determinadas aqui, no espaço restrito de meu pequeno pomar.

É uma árvore bonita mesmo nesta época, com suas escassas folhas e ultimos frutos, já machucados mas, com certeza doces e suculentos, quando maduros. Então, se alguns dos senhores leitores achar que é uma falta de assunto, por favor! Que falta de sensibilidade!

A mãe do Badanha

2011-05-08T06:25:00.000-07:00

Seguidamente eu penso em como vive essa senhora, a mãe do Badanha. Reclusa, sofrida, preocupada com a vida e com o pobre coitado do filho, o Badanha. Como uma mulher, uma mãe, autoriza um pai a registrar seu próprio filho com tal alcunha? Badanha não é nome. É um impropério, um desabafo para os inconformados em determinadas situações extremas. “Vai te queixar com a mãe do Badanha.” Quem já, não ouviu essa expressão? Sim, apenas esta dedicada mãe teria as respostas para todo infortúnio, toda improbabilidade. Ela a única a proteger o filho da humilhação nas escolas, nos tempos em que bullying era só uma palavra estrangeira parecida com bule. E este só servia para aquecer chá, ou um bom café de saco.

Sim, o Badanha já é um tiozão. Deve regular comigo, em idade. Mas tive mais sorte. Bem que minha querida mamãe tentou me batizar de um nome esquisito. Motivada por nobres motivos, é claro. Juntou os nomes de meu pai Ary, com o dela, Hedy. Bonitos, por sinal, mas que misturados, resultavam em algo como Adi. Vejam só que ridículo ver ao lado da foto, aí em cima, a esquizofrênica assinatura: Adi Teixeira, ou Adizinho Teixeira, em um diminutivo massacrante. Devastador. Fui salvo por meu falecido velho, que detestou e, na falta de algo melhor, registrou-me com seu próprio nome.

De qualquer maneira quero dedicar – neste dia das Mães - minha sincera homenagem aquelas que fazem tudo para acertar e, algumas vezes, brindam seus amados filhos com nomes assombrosos como Badanha! Dizem que Badanha era um goleiro do Internacional, outros um atacante italiano do Grêmio. Ambos com mães severas e protetoras. Por isso, queixar-se com elas era sempre uma solução.

Viva as mães dos badanhas que aceitam singelos mimos, ou até uma desculpa esfarrapada dos ingratos que a esquecerem em datas como essa. Embora velhos ou velhacos, cultuam os rebentos com fervor, acreditam em seus projetos e os vêem sempre vencedores. E um vencedor para uma grande mãe, não é o filho que retorna com jóias e fortuna, ou carregado em títulos de nobreza, ou cargos políticos. O bom filho é aquele que a orgulha simplesmente por levar a vida com dignidade.

Nós, os “badanhas” dessa terra, preservemos nossas mamães. Mesmo que estas insistam em nos tratar feito eternas crianças. Quem sabe não somos meio assim, meninos e meninas perdidos na casa da mãe Joana? Opa! Olha o respeito! A mãe Joana pode ser meio atrapalhada, um tanto riponga e desligada, mas jamais abandona os seus. Ou algum filho da mãe sabe de alguma denúncia contra esta senhora?

Eu vi o que a Bahia tem

2011-04-28T17:35:00.000-07:00

Gilberto Jasper/Especialíssimo para o Concriar

Preocupada com minha saúde física (e principalmente mental), minha mulher, a também jornalista Cármen Jasper, armou uma surpresa: reservou passagens e uma estada de uma semana em Porto Seguro, na descontraída Bahia, terra de todos os santos.

Confesso que fiquei desconcertado ao receber a notícia, Mas depois de sete dias de muito peixe, mar azul-esverdeado e cerveja gelada. Ah...e com o celular esquecido propositalmente em Porto Alegre. Reconheço que foi o melhor presente que a “patroa’ me deu ao longo de quase 30 anos de convivência.

Não pretendo imitar os cadernos de turismo, mas como não resisto a tentação de compartilhar com os amigos leitores minhas impressões, dicas, observações e até críticas a partir de um olhar turístico-jornalístico.

Viagem: Partimos de Porto Alegre na sexta-feira (15/4) no início da tarde e chegamos à noite a Porto Seguro, com escala em Guarulhos (SP). Tudo tranqüilo, dentro do horário. A surpresa foi o modesto aeroporto de Porto Seguro: acanhado, com apenas três lancherias, meia dúzia de cadeiras e sem ar condicionado

Hotel: Ficamos hospedados no resort Costa Brasilis (http://www.gjphoteis.com.br/ ou http://www.costabrasilis.com.br/), localizado em Santa Cruz Cabrália, distrito distante 27 km de Porto Seguro por uma rodovia asfaltada. Para chegar ao hotel usávamos uma balsa que opera nas 24h do dia. Foi uma volta à infância para mim e uma novidade para minha mulher.
Passeios: Compramos apenas um pacote através da CVC, operadora de turismo que domina o mercado, quase um monopólio. Conversamos com hóspedes, pegamos dicas de nativos da região e montamos nossos passeios. Usamos ônibus de linha (R$ 3,50 até Porto Seguro). De lá partem quatro balsas para praias paradisíacas como Arraial D’Ajuda e Trancoso, além da Praia do Espelho. A tarifa (R$ 3,50) é paga somente na ida.
Kombis: Ao desembarcar da balsa se vislumbra uma fila enomre de kombis de cor branca com um friso azul. Parte delas leva turistas ao parque aquático de Trancoso (atração de destaque em todo o Nordeste) e parte faz o transporte para as inúmeras praias.
Acaso: Entramos na primeira caminhonete que apareceu sem perguntar para onde ia. Depois de sacudir por 20 minutos, finalmente os 13 passageiros chegaram à praia da Pitinga: águas claras, espreguiçadeiras com colchonete à beira mar, música ao vivo e passeios de cavalo nos aguardavam. Acampamos na Barraca Maré (http://www.barracamare.com.br/). Imediatamente identificados como gaúchos – minha esposa pelo sotaque e eu, claro, pela cor da pele quase transparente – fomos brindados com uma garrafa de um litro de cerveja Polar, uma raridade na terra do acarajé!
Comida: O peixe, claro, é o carro-chefe do cardápio baiano. Sou um carnívoro assumido. Reluto diante de frutos do mar e outros quetais, mas me rendi – por exemplo - ao filé de dourado (do mar) preparado com uma crosta crocante de óleo de linhaça. Show de bola! Camarões, lagostas e outras especialidades são abundantes a preços civilizados.
Passarela do Álcool: É um dos principais cartões-postais de Porto Seguro. Tem uma deslumbrante vista do cais, separando, de um lado o encontro do Rio Buranhém com o mar e, de outro, o casario colonial do Século XVII. Tombado pelo Patrimônio Histórico, essa região histórica cresceu em torno do comércio, da pesca e da construção. É uma mistura de boemia e centro comercial, com dezenas de lojinhas coloridas que vendem todo tipo de lembranças, artesanato, cachaça e temperos. Imperdível!
Ponto obrigatório: O primeiro passeio que fizemos por conta própria foi à praia de Coroa Vermelha, uma enseada localizada à beira da Avenida Beira-Mar que liga Porto Seguro à Santa Cruz Cabrália. Foi lá que Pedro Álvares Cabral atracou em 22 de abril de 1500. Por isso é conhecida como a Praia do Descobrimento. Foi ali, ainda, que o Frei Henrique Soares de Coimbra celebrou a primeira missa no Brasil, a 26 de abril de 1500. Tudo está lá, registrado com monumentos, marcos e imagens onde tirar fotos é uma obrigação!
Índios: Em Coroa Vermelha também se encontra a reserva indígena Pataxó com um povoado de nativos que oferece artesanato legítimo. Tivemos tanta sorte que nossa estada nesta praia ocorreu justamente em 19 de abril, Dia do Índio! Inúmeras atividades marcaram a comemoração da data, com a instalação de ocas, danças típicas e competições. É impossível ficar indiferente ao apelo histórico e à beleza do lugar.
Churrasco: Para quem não consegue ficar longe da carne vermelha tostada na brasa vai outra dica: existem pelo menos três churrascarias. A maior é a Barraca do Gaúcho (www.barracadogaucho.com.br) localizada na Praia de Taperapuan, entre Porto Seguro e Santa Cruz Cabrália. Segundo o taxista que nos levou do hotel ao aeroporto – e que trabalhou 25 anos como mâitre em vários hotéis do Nordeste – é o melhor churras da cidade. Foi fundada em abril de 1989 pela família gaúcha Miola e idealizada pelo patriarca que era caminhoneiro.
Presença gaúcha: Outra atração gaudéria em terras baianas é o vinho. Marcas como Miolo e Valduga estão em quase todos os restaurantes com preços nem tão apimentados e safras honestas. A Serra – principalmente Canela, Gramado, Nova Petrópolis, São Francisco de Paulo, Caxias do Sul e Bento Gonçalves – estão na boca de todos os turistas, a esmagadora maioria do interior de são Paulo e de Minas Gerais. Fizemos amizade com um casal de uma pequena cidade paulsita que, em sete anos, esteve cinco vezes em Gramado. Ele bem que tentou passar a Páscoa na Serra novamente, mas foi ameaçado de separação pela esposa que queria temperaturas mais amenas...
Música: Há cerca de três anos estivemos em Salvador. Chamou a nossa atenção a maciça difusão de músicas (e músicos) da terra. Não se ouvia rock, MPB, pagode ou samba porque havia predominância única do axé e suas variantes. Desta vez, no entanto, notamos que a música sertaneja predomina ao ponto de uma turista paulista que viajava conosco numa van à praia de Trancoso brincar com o motorista: “Moço... a gente tá na Bahia ou no interior de São Paulo?”, provocou com bom humor.
Opções para todos os bolsos: Porto Seguro é a maior concentração fora das capitais São Paulo, Rio de Janeiro e Salvador. Segundo dados oficiais, possui 35 mil leitos distribuídos em 600 hotéis e pousadas. Existem opções para todos os orçamentos: de resorts cinco estrelas a pequenas e aconchegantes pousadas e até quartos avulsos.
Alta e baixa temporada: Findo o feriadão de Páscoa, se inicia a baixa temporada. A retomada, no entanto, não tarda. Nas férias de julho a cidade é invadida por mais de 15 mil adolescentes de todo o país. Depois, até o final do ano, inúmeros eventos, congressos e encontros – nacionais e internacionais – se sucedem e mantém hotéis, restaurantes e locadoras de automóveis em permanente efervescência. No feriadão de Páscoa havia 35 mil evangélicos num único evento!
Gentileza e bom humor: Os próprios baianos fazem troça com a fama de malemolência que os caracteriza. “Aqui tudo é uma questão de talento: tá... lento pra chegar o garçom, tá... lento pra trazer a cerveja, tá... lento pra fechar a conta e assim por diante”, costumam dizer. Mas compensam com gentileza, paciência e presteza. Estão sempre dispostos a fornecer dicas de passeios, lojas, promoções, restaurantes e barbadas em geral. Adoram bater papo. Pechinchar é obrigação de todo turista. Isso nos poupou muitos reais.
Clima: Chove, em média, três vezes por dia em Porto Seguro e região. Chover é um exagero porque são pancadas intensas que duram de 10 a 15 minutos e rapidamente dão lugar a um sol escaldante. Isso exige muito cuidado com a pele. Usei protetor solar com fator 50 todos os dias. Mesmo assim a saliente barriga mantida com pilhas de latinhas de Skol ficou sapecada por duas vezes.
Dica final: Se for possível pague seu pacote antes de viajar para evitar preocupações na hora de comer bem, fazer compras ou locar um carro. Ou seja: a consciência (e o bolso) estarão bem mais leves sabendo que toda (ou parte) da despesa com hotel e passagens está quitada.

De casa, assisti o feriadão estressar os outros

2011-04-25T06:40:00.000-07:00

A vida em zona rural é assim... agitada. Nos feriadões chuvosos, um horror

Quarta-feira passada, vi a rodoviária de Porto Alegre congestionada - como nunca! Depois a mídia me exibiu o longo e inédito engarrafamento da BR 386, que seria meu caminho natural para visitar a sogra e familiares e percebi que não era de graça o desânimo que em mim se abatera.

O feriadão esticado motivou o povo a agendar todo tipo de passeio e aí, as estradas que já são complicadas em sua rotina, tornaam-se no inferno que assistimos. E voltaram as chuvas torrenciais e os deslizamentos de terra. Mais mortes e uma tristeza que não merecíamos.

Como eu moro em um sítio, a coisa fica mais fácil. É claro que com todos os filhos na estrada entre o Uruguai e Santa Catarina, bate uma expectativa que dê tudo certo, que aproveitem e sejam abençoados na ida e na volta. O resto dos dias permaneci entre a cozinha, a sala e o quarto. Não necessariamente na mesma ordem.

Cuidados com o lar... a limpeza também dá uma certa alegria. Ver tudo limpinho... Coisa de pobre, dirão meus amigos abonados. Mas entre o estresse das rodovias, a multidão amontoada nas ruas da Serra, decidi curtir a chuva de casa mesmo. E quando o domingo abriu em sol e temperatura civilizada, fiz minha caminhada matinal ainda no chão úmido, pensando em qualquer nova receita de bem viver. Regada a um bom vinho tinto, é claro.

Boa semana à todos!

E a Sexta-Feira Santa à moda antiga?

2011-04-21T23:20:00.000-07:00

Todo bom cristão sabe que a Sexta-Feira Santa, lembra o julgamento, crucificação, morte e sepultura de Jesus Cristo. Quando eu era guri, as rádios tocavam somente música erudita em árias melancólicas e fúnebres.

Os católicos tinham a obrigação de uma reflexão sobre a paixão de Cristo em seu calvário. Comíamos peixe, em pequenas quantidades. A Igreja recomendava jejum. Hoje, tudo mudou, tem feira de peixe em todas as cidades, pequenas ou metrópoles. A paixão de Cristo virou um grande negócio.

Mais parece uma "celebração" a base de frutos do mar e vinhos, principalmente. Tem algo estranho em tudo isso, ou o cristianismo moderno já não é mais o mesmo?

Um show inesquecível de Roberto Carlos nos anos 70

2011-04-21T17:00:00.000-07:00

Início dos anos 70 e lá estava eu, meio perdido entre a vocação para o jornalismo e a pressão da família a insistir que esta vocação era sinônimo de pobreza. Meus ídolos estavam igualmente amadurecendo. O rock britânico perdia os Beatles era o sonho que se acabava. No Brasil, os baianos Caetano e Gil, a revolução pop dos Mutantes, faziam minha cabeça, entre outros, como Chico Buarque e alguns discos de rock argentino que chegavam de amigos que visitavam Buenos Aires.

Outro ídolo de infância, Roberto Carlos, entrava em uma fase romântica, mas ainda com pique frenético. Canções como Sua Estupidez, As Curvas da Estrada de Santos, por exemplo, tinham uma sinceridade fantástica, uma coisa meio de rasgar a alma e se expor, embora a contraditória atitude contida do artista. Nada de modismo, apenas versos sinceros. Por um acaso destes, acabei assistindo a um show do Rei no Canecão, uma imensa choperia da moda de um Rio de Janeiro ainda apaziguado e lindo como sempre.

Confesso que fui levado, sem muita empolgação, por amigos. E jamais esqueci o profissionalismo, o carisma de um Roberto Carlos inovador. Alguns anos antes, durante sua participação nos festivais de San Remo, na Italia, RC assistira, em Paris, a um show do francês, Johnny Haliday e ficara fascinado com a superbanda que o acompanhava. De volta ao Brasil, fez o mesmo. Acrescentou sopros, vocais e um som mais pesado a suas performances. Nesse estilo gravou discos, como “O Inimitável Roberto Carlos”, onde o hit “Ciúmes de Você” era a síntese maior deste Roberto Carlos swingado.

Este show no Canecao, tinha a entrosada RC7, banda que o acompanha ainda hoje. O Canecão, acredito eu, marcava o padrão de apresentações que leva até hoje. Contava algumas piadas, enaltecia os amigos da Jovem Guarda, especialmente Erasmo Carlos e Wanderléia. E em determinado momento, ao cantar “Meu Pequeno Cachoeiro”, canção em homenagem a cidade onde nascera, cita pela primeira vez o acidente de trem que lhe decepara pedaço da perna direita. O trauma, a dor do menino que não poderia mais jogar futebol e a volta por cima, com a música. Eu e todo público, comovidos com as memórias do cantor.

Saí de lá impressionado, as roupas pretas (RC ainda não sofria com os transtornos que o levam a vestir somente azul e branco), o estilo que misturava baladas, rock e uma pegada vigorosa – não lembro o nome do fantástico baterista – mas ele sentava a pua. Maravilha! Foi nesse show que iniciou a fase mística, com a canção Jesus Cristo, talvez inspirada no mega hit My Sweet Lord, de George Harrison. Saí do show convicto de que Roberto Carlos estava a caminho de tornar-se um dos maiores artistas da América Latina. O que se confirmou. Gravou em espanhol (com um sotaque horrível, no início) e vendeu milhares de discos nos países vizinhos.

Mas aquela noite, no Canecão, ficou para sempre como uma lembrança feliz. De um artista humilde, que canta com o coração e por puro prazer. Seus milhares de fãs não exigem tanto assim. Portanto, o errado deve ser eu que estou aqui a celebrar – com atraso – os 70 anos de um cara que, afinal das contas, fez minhas tardes de domingo, na adolescência, serem mais felizes. E isso, em períodos de ditadura representava muito.

Exageros da mídia na tragédia do Rio de Janeiro

2011-04-11T09:11:00.000-07:00

Por Gilberto Jasper
Especial/Concriar

Não defendo a divulgação somente de informações positivas para apresentar diariamente uma espécie de “noticiário cor-de-rosa da vida”. Há muitos anos se instalou uma polêmica a respeito da cobertura jornalística de qualquer natureza: o consumidor (leitor, ouvinte, internauta e telespectador) adora de tragédias e por isso os veículos de comunicação optam predominantemente por este tipo de conteúdo ou os jornais, rádios, sites e televisões manipulam a opinião pública para fazer deste conteúdo a preferência da maioria?

Faço esta introdução para confessar que, como jornalista profissional há mais de 30 anos, estou envergonhado com a massacre que as emissoras de televisão impingiram à audiência em relação à chacina que resultou na morte de 12 jovens numa escola do Rio de Janeiro. O programa Fantástico do último domingo foi repugnante. Assisti apenas à parte que falava de um pretenso “manuscrito” que, por enquanto, é um conjunto de folhas rabiscadas por um demente porque estava à espera dos gols da rodada.

É necessário mostrar uma criança baleada
na cabeça deitada numa cama de hospital?

Entrevistar crianças baleadas – como um menino atingido no peito, mãos e cabeça – deitadas num leito de hospital é apelativo para dizer o mínimo. Longe de mim ser puritano, mas é preciso respeitar alguns limites mínimos sob pena de transformar o país num espetáculo dantesco onde a dignidade humana não vale um centavo. Dirigentes da Rede Globo costumam endereçar farpas contra a Rede Record pelo gosto duvidoso de divulgar “notícias de sangue”, predominantemente policiais, de cunho violento, apelativo e de baixo nível.

Desde a divulgação do massacre do bairro carioca do Realengo, a Globo se transformou numa cópia do Programa do Ratinho. Montou um estúdio defronte à escola onde ocorreu a chacina e bombardeou o telespectador com todo tipo de conteúdo apelativo da madrugada à noite. Não poupou sequer pais, professores, parentes e as próprias vítimas. Aquela imagem capturada do circuito interno da escola que exibia um menino agonizando, baleado e caído no chão, extrapolou qualquer medida de bom senso.

Fazer jornalismo é mostrar a realidade. Ok, mas há limites para tudo.
Até mesmo na luta pela audiência é preciso equilíbrio.

Imagino que um batalhão de repórteres e produtores da Globo bateu de casa em casa na vizinhança do colégio em busca de “imagens inéditas”, verdadeira obsessão da rede plin-plin.

O impacto do massacre na escola foi tão grande
que algumas imagens eram desnecessárias

Será que o episódio em si mesmo já não seria motivo suficiente para gerar a revolta de todo o país e do mundo? É necessário exibir à exaustão cenas de crianças ensanguentadas correndo desatinadamente porta afora da escola ou depois sentada na calçada, aos prantos, à espera de socorro?

A noite de domingo piorou diante das feições pungentes, de dor e revolta, de Zeca Camargo e Patrícia Poeta e, logo em seguida, grandes sorrisos para anunciar a reportagem sobre a perda de peso dele e de Renato Ceribelli. Como acreditar em tamanha charlatanice de sentimentos de quem faz de tudo para vender audiência de qualquer custo?

Muita gente me achará reacionária. Dirá que a censura acabou, que há total liberdade de expressão no país e que se deve mostrar “a vida como ele é”. Lamento, amigos, mas eu não compartilho deste ponto-de-vista. O respeito à vida e à dignidade das pessoas foi invocado milhares de vezes desde os assassinatos. Ao vivo e em matérias gravadas, porém, o que houve foi um vale-tudo por pontinhos do Ibope.

Depois de mais de três décadas como profissional da informação, confesso que continuo envergonhado. Tenho filhos, adoro crianças e aprendi que respeito é bom e tudo mundo gosta.

Menos os canais de televisão, ao que parece.

Leia mais sobre o assunto em http://viadutras.blogspot.com/2011/04/roteiro-previsivel-da-tragedia.html

Domingo é sempre assim

2011-04-10T18:24:00.000-07:00

Não distribuirei essa postagem. Pode ser que permaneça perdida, presa as ferragens digitais do blogspot. Pode ser que outros se identifiquem com o meu estado de espírito neste final de domingo, 10 de abril de 2011, e postem alguma solidariedade. Mas não é isso o que busco.

Simplesmente não quero ser o único a achar uma chatice o desperdício de um dia tão ensolarado – ou tão chuvoso, se for o caso – em troca de muito pouco em termos de satisfação. Quem sabe alguém digite uma das palavras que ajudaram a construir esse texto e surpreenda-se com a constatação óbvia: segunda-feira é perfeita para dar uma nova ênfase às rotinas, mas na maioria das vezes as mantemos assim mesmo, rotineiras.

A culpa é da forma errada que, na maioria das vezes, aproveitamos o final de semana. Eu, por exemplo, desde sábado acompanho as mudanças típicas da estação. Chuva, sol, frio e calor, revezando-se como meu senso de humor. É mais fácil quando se vive em meio a natureza. Alegre e de repente, quase triste. Motivos para queixas são muitos: o que tenho recebido em troca de tanta dedicação existencial? Tanto respeito? Tanta solidariedade? Não revelarei os resultados que o pessoal de minha contabilidade entregou. Não vale a pena.

O que realmente importa é que não tenho ligado muito para meus amigos, meus bons amigos. Aqueles que, volta e meia, falam mal de mim, mas botam a mão no fogo quando necessário. Cadê a confraria? Vinhos, queijos e cervejas especiais? Era um sucesso até eu desistir, sei lá por que. Os passeios culturais, as taças em bares bacanas com gente que busca coisas semelhantes, são memórias passadas. Em resumo, estou me reservando a um conservadorismo burocrático. A um tédio com cara de auto-exílio.

E as semelhanças são a roupa íntima para as diferenças que separam a grande massa pensante. Clube de futebol, partido político ou gênero musical, entre outros gêneros, enfim. No momento estou semelhante aqueles que no domingo cuidam bem da casa, organizam o roupeiro, dormem um pouco mais e será que alguma coisa muda? Mudar é importante.

Faz tempo que decidi ser menos conformado e rotineiro, no sentido acomodado da palavra. As boas rotinas, as que fazem um domingo ser menos depressivo, sempre serão bem vindas. E toda segunda-feira, também terá uma cara mais bonita.

Verso (idéias soltas em espanhol)

2011-04-06T08:26:00.000-07:00

Versos que para uma canção da BandAbsurda que não saiu do primeiro acorde

El verso es irreal. En lo mínimo, divisa.

Busca em el dia-a-dia, el alimento de las ideas.

En el papel, transforma todo. Delírio hambriento de verdade.

En el, pulsa la angustia de la rima obvia.

Queda en el lodo de la imaginación.

El verso es un paseo nocturno en una calle qualquiera.

Suicida y matrera. Peligrosamente lindo!

Tanto amor, tanto ódio.

Haya métrica para toda agonia. Toda controversia.

Si la felicidade huye del espejo. El verso

Depende del amor en el mundo material.

De la passion sudada. Desnuda.

Da la ambguedad del gemido convexo.

El amante torturado em el lecho.

Padre, hijo. Santo espiritu.

Tren repetiendo el camino dramático de las safenas.

Explota hipertenso.

Tanto ai... tanto trillo.

Va existir siempre alguien que tema ese viaje.

Cambie la aventura por la ventura del equilíbrio.

El paso cierto, resbalar sin riesgo em la navaja.

Siempre invertebrado. Canalla.

Sin el tal verso. Sin inspiracion.

Qual o vinho ideal para o outono?

2011-04-01T08:12:00.000-07:00

Um bom vinho é bom o ano inteiro, mas alguns são perfeitos no outuno

Está decidido: a chuva desta sexta-feira, Primeiro de abril, Dia dos Bobos, se não for um trote da natureza, promete um final de semana típico de outuno: quase frio, com com céu tinto a sugerir, ou melhor ainda, exigir uma boa garrafa de vinho, "harmonizado", como é da moda afirmar-se, com pratos mais encorpados. E quais são os melhores variatais para esta época? Como não tenho a competência de um autêntico sommelier, mas me garanto no bom gosto e sensibilidade nesta área, sugiro aos meus amigos, castas viníferas como o merlot, o cabernet sauvignon, tempranillo, a portuguesa touriga nacional – juntas, ou separadas, sem problemas.

Ainda não está na hora dos tintos encorpados como os tannat ou malbec. Mesmo o delicioso carmenère ainda pode esperar um pouco mais, com seu corpo macio e aroma com toques de baunilha e amendoas (torradas na Europa Meridional, é claro). Quem sabe na Páscoa, acompanhado de um voluptuoso risoto de bacalhau. Mas voltemos ao outuno. Em relação a marcas, não indico muita coisa. Não tenho acompanhado os lançamentos. Faltam recursos financeiros para provar tudo que aparece, lamentavelmente. Mas, os chilenos continuam maravilhosos, a Argentina corre logo atrás, qualificou bastante seus vinhedos nos últimos anos e, entre os gaúchos, continuo fã da Vinícola Dal Pizzol, que nunca dá um passo maior que as pernas e tem produtos muito bons para quem deseja prestigiar a produção de vinhos do Rio Grande do Sul.

Cuidado com os vinhos europeus. Nos supermercados eu vejo dezenas de vinhos normais, de mesa, com mais de quatro anos. É um perigo, pois somente vinhos típicos de guarda, ou seja, feitos para tomar bem “velhinhos”, devem ser adquiridos. Certa vez comprei um “Periquita”, português, já com sete anos na garrafa e tive de encarar aquele sabor de rolha mofada, azeda. Espertezas do Velho Continente. Europeus, só um bom Santa Cristina, da família Antinore, vinho com a leveza da Toscana, um espanhol fantástico, Gran Feudo Reserva Viñas Viejas e da terrinha, Portugal, meu favorito, o Herdade do Esporão, com sua aromática mistura entre o Syrah, Aragones, Trincadeira e Alicante Bouschete.

Mas sem devaneios, um bom tinto destas cepas, que não custe muito abaixo dos R$ 12 já fará a festa. Experimentem e depois me enviem relatos.

O amor de volta ao altar

2011-03-30T19:14:00.000-07:00

Tem gente as pencas, casando em igreja. Muitos juntam-se simplesmente. Mantém uma aliança afetiva sem papéis assinados, festa e celebração religiosa. Outros casam fantasiados de Shrek e Fiona - sutil ironia, quem sabe, aos sapos que se transformarão no futuro. Casar verde e esquisito, tornará as coisas mais fáceis no futuro? De qualquer maneira, assisti a um casamento tradicional, muito bonito, na Igreja Santo Inácio, em Lajeado.

Os noivos não eram mais brotinhos, estavam já na casa dos 30 e, talvez por isso, foi mais fácil perceber aquela sensação de cumplicidade e harmonia entre o casal. Estavam bonitos e apaixonados, o que é quase uma redundância. Amar deixa tudo mais bonito. Com ar de saúde. Disseram o sim emocionados. Ouviram o padre Antônio Puhl advertir-lhes sobre a importância do compromisso assumido. Tudo muito rápido, mas intenso.

Ao sair da Igreja, percebi outro casal a preparar-se para repetir o ritual que, embora semelhante, nunca é igual, por carregar em si a história de cada relação. Pensei com os botões do terno que me apertava a cintura (dieta, Ari, dieta): se todos naquele sábado, houvessem jurado, com a intensidade de Angel e Ci (os noivos), cumpririam sem muitos revezes o diifícil compromisso do “até que a morte os separe”. Eu por exemplo, estou na terceira relação e (toc, toc,toc, na madeira, estou vivinho da Silva Teixeira).

E teve festa - Angel e Ci - investiram uma grana preta na linda celebração à sua união. Ensaiaram uma bonita coregrafia, que lhes tomou um bom tempo de ensaio e curso de dança. Perfeitos! Um verdadeiro amor, a gente também ensina a dançar, afinal das contas. Surgirão dias que a vida irá impor um ritmo mais difícil. Precisarão de muito cuidado, capacidade de perdoar, caso um pise no pé do outro. Errar o passo é normal, quando não intencional. Bailarinos de verdade não perdem a elegância. Assim, sobrevive-se as crises do cotidiano. Impossível - sejam casais abençoados em Igreja, ou ajuntados pela força da natureza - é resistir a traição e intolerância.

Naquele sábado, eu os vi cúmplices. A Igreja fora um refúgio para celebrar os bons momentos e proteger-se das crises que poderão surgir, com uma benção na fé que professam. Saí da Igreja, com a sensação de que estavam concientes do contrato assinado. Não tenho intimidade com o casal, mas me passou a sensação de que haviam aprendido com acertos e erros passados e, destas experiências, se tornado gente muito melhor. Eu, um cético, já estou achando que o casamento tradicional, com vestido de noiva, igreja enfeitada, terno completo, sapato de bico fino e testemunhas, afinal de contas, ainda é uma alternativa para a verdadeira paixão. Aquela que jamais temerá dizer sim diante de um altar.

Mas como saber se estamos diante da verdadeira, única e indissolúvel alma gêmea? Na dúvida, continuarei assistindo mais alguns casamentos. Para aprender a técnica, dominar o sentimento... Alguém aí vai dizer que estou errado?

Outono, enfim

2011-03-28T17:11:00.000-07:00

São Lourenço do Sul, Outono de 2010

Na semana passada a previsão do tempo anunciava: 2011, será de um outono frio, mas seco. E olha o aguaceiro desabando por aqui. Mas com ou sem enxurradas, outono é a minha estação favorita. Alegria e melancolia, encharcam as paisagens, a luz do dia, o ar da noite que pedem vinhos mais encorpados, cervejas escuras. Começa a ficar mais difícil a hora de levantar. Alguns - tios como eu - se tornam mais sentimentais e isso não tem nada a ver com quedas hormonais ou pressão arterial. É a movimentação do ar, dos ventos, das questões interiores, da natureza que sutilmente se transforma.

Outono e especialmente o inverno, exigem um pouco mais de todos nós. Assim como o corpo quer rações calóricas, o espírito também precisa de um sopão aromático, onde a essência que lhe dará tempero será a energia acumulada nos dias anteriores de verão, quando a luz era farta. Uma amiga, me segredou que sonha ter alguém - com carinho e afeto quentes. Mas antes disso, reconhece, precisa remover as resistências, os medos. Outono é ideal para essa troca de folhagem existencial, despindo os mais empedernidos, da insegurança que atrapalha um breve, mas decisivo, momento de ousadia.

É bom ter alguém que nos aqueça. Não importa a motivação: amor, identidade ou interesse simplesmente. Um cobertor leve e macio, livros, revistas e uma seleção de filmes não-depressivos. Aquele jantar quentinho com os amigos, chá com a mãe, domingo à tarde, e uma fatia daquela torta, receita antiga da família.

Isso é outono puro. O tom amarelo-dourado das folhas, a ilustrar instantâneos magníficos. Lembro meu pai, na sacada, logo após o almoço. Permanecia ali, atento, emoldurando pensamentos bons e retornando alguns minutos depois para o interior da casa, sempre com seu melhor sorriso outonal.

Aproveitemos então, neste outono, as memórias sem dor, os projetos sem prazo, os dias amenos e a brisa que varre a estética bonita das folhas secas. Vamos fingir que reinventar a vida é simples. Que conseguiremos decifrar o que ainda nos angustia e, examinado a fundo, com todo o rigor, não deve ter a menor importância.

Às damas das segundas-feiras

2011-03-28T06:35:00.000-07:00

A mulher vestiu-se lindamente,
brilho nos lábios,
cores vivas nas unhas
e enfrentou a chuva
como se estivesse
nos céus com diamantes
(singing an old beatles song...)

Os dois sóis de Pelotas

2011-03-18T07:37:00.000-07:00

Imagine você acordar e depara-se com um cenário tipo fins dos tempos? Em Pelotas, na região Sul do Estado, foi mais ou menos assim. Segundo o jornal Diário Popular "Muita gente acordou com a sensação de que esta quarta-feira (16) amanheceu com dois sóis. No susto, teve quem questionasse tanto ao Jornal como ao Centro de Previsões Meteorológicas da Universidade Federal de Pelotas (CPPMet) sobre um possível fim do mundo. A resposta: nem loucura, tampouco apocalipse. Trata-se de um fenônemo óptico chamado Parhelia. Quem disse que viu, não estava enganado, só se deixou levar por uma ilusão. Consequência disso? No máximo sinal de que vem chuva por aí", tranquilizou o jornal.

Teve gente achando ótimo. Com dois sóis, poderiam caprichar num bronzeamento mais uniforme. Gente com dupla personalidade, por exemplo, teria duas sombras! Tudo a ver. E o por "dos sóis" no Guaíba? Ou dois astros-reis (como afirmam radiolistas à antiga) seriam exclusivadade de Pelotas e região? Meu falecido avó, pelotense bairrista, a esta hora estaria gabando-se, "Isso só acontece em nossa terra", mesmo sabendo que o fenômeno também fora percebido em Rio Grande. "Mas não com a mesma magnitude", insistiria.

Mas passou. Sem dar tempo às nefastas previsões dos fatalistas, sobre um duplo aquecimento global, ou permitir uma rima para tanta luz, entre poetas e artistas.

Para São Lourenço do Sul, com carinho

2011-03-13T18:50:00.000-07:00

Outono do ano passado, na bela São Lourenço do Sul

A lembrança que tenho de São Lourenço do Sul é da cidade tranqüila, amistosamente envolvida pelas águas doces de um arroio digno de pintura à óleo, que deságua em perfeita harmonia na imponente Lagoa dos Patos. As ruas, eu tenho certeza, banhadas apenas pelo sol de todas as estações. Sempre amistoso e simpático, como o povo que por elas circulam. As mesmas ruas que também acolhem as chuvas que deságuam no meio fio das calçadas e tomam o rumo que, acreditava eu, jamais mudariam sua rotina natural. Tudo tão acolhedor, que esqueci: a natureza tem lá também seus desarranjos. E não vou entrar na discussão cataclísmica de final dos tempos, eu simplesmente escrevo para dizer que não esperava tamanha catástrofe em um lugar especialmente abençoado pela própria mãe natureza.

A enxurrada chegou sem avisar, devastou, cobriu de água e dejetos mais da metade desta magnífica cidade. É difícil de crer. A última que vez que estive em São Lourenço do Sul, foi como palestrante da 49ª Conferência Distrital do Rotary International, no ano passado. Como de rotina, a recepção carinhosa da comunidade local me deixou, assim como a todos conferencistas, com a sensação de estar em casa. Eu sei, é uma cidade de forte vocação turística, não apenas pela beleza natural, mas principalmente pela comunidade que se desdobra em cortesia e atenção.

Tenho um amigo muito especial lá, o Hermes Pereira da Silva, que adotou esta cidade para escrever sua história pessoal e de exemplar cidadão, onde se destaca como ex-Governador de Rotary e ilustre integrante do tradicional clube de rotarianos local. É dele que retiro a convicção de que por mais difícil que possa parecer, por mais recursos que possam ser exigidos, a reconstrução virá. O espírito, a determinação dos lourencianos é mais forte. É gente de alma encantada pela força indomável da lagoa que a espelha. Em qual cidade, meus caros amigos, vocês lembram alguém como o cidadão Oscar Almeida que, com seu carro de som, saiu a alertas as pessoas, na madrugada, antes das águas chegarem?

Amigo Hermes, ex-companheiro de meus tempos de Rotary, leve minha mensagem e solidariedade a teus companheiros de clube, amigos e familiares. Quero apoiar, dentro daquilo que for possível. Tudo voltará a seu lugar. E será melhor ainda, porque não estou sozinho neste carinho à mais linda paisagem da Lagoa dos Patos. Colocaremos mãos e corações nesta reconstrução. Logo poderei voltar a fotografar na praia das Nereidas, entre centenárias figueiras e barcos ancorados. Farei aquela caminhada saudável, ao entardecer, no balneáreo das Ondinas, sob a luz de cores quentes do sol que se põe, e ainda aproveitarei, na manhã do dia seguinte, as areias claras e macias da Barrinha. Tudo estará lá, porque se a natureza tira, devolve melhor.

Carnaval no dia delas. E agora?

2011-03-08T03:44:00.000-08:00

Fim de veraneio, a vida deveria seguir a típica rotina de março. Em 2011 não foi bem assim. Encerrou-se a temporada e chegou o carnaval. Não sou economista, mas quem viajou em férias, gastou e não foi pouco. Poucos, uma minoria feliz, não utilizou o cartão de crédito, ou avançou no cheque especial. Os que estudam, ou tem filhos em idade escolar, tiveram despesas em material, como livros, mochilas e muito mais. Sobraria para este feriadão?

Hoje pela manhã, ouvi hoteleiros reclamando da queda de reservas. "Carnaval não combina com março", reclamou um empresários do litoral norte gaúcho. Enquanto isso, locais como o Guaíba Country Club, na região metropolitana de Porto Alegre, faturam com quem decidiu esconder-se da folia no sitio.

Carnaval no Dia Internacional da Mulher. De um lado a celebração ao sentimento feminino e feminista e do outro, a exaltação da sensualidade nua, em forma e atitude. Sei lá, não é politicamente correto. De qualquer maneira, é uma ótima coincidência. Independente da luta por igualdade, a celebração às mulheres é um prato perfeito para homens cínicos e mulheres insípidas.

Muito discurso, alguma ação, mas o que acontece de fato? Lucros para o comércio de flores e mimos diversos. Uma espécie de dia dos namorados sem paixão, com pompa e circunstância, ou seja, discursos de autoridades e cartão com flores de chefes, amigos e amantes cheios de culpa.

Assim, além de mimos e confetes, eu recomendo a homens e mulheres, um carnaval onde juntos possam celebrar o respeito e a alegria de não compactuar com a exploração sexual sem a necessidade de vestir burcas ou satanizar manifestações magníficas como os folguedos carnavalescos. Carnaval de gente bonita e feliz faz bem à alma.

Ruim é a estupidez da violência contra mulheres, crianças e homens escravos da miséria da fome, da ignorância. Assim, a minha maneira, sem confete ou porpurina, vou botar meu bloco na rua, porque amanhã, a quarta-feira é de cinzas. Para homens e mulheres.

Uma lembrança bonita de Scliar

2011-02-28T05:26:00.000-08:00

Scliar foi patrono um dezenas de feiras no Interior. Por menor
que fosse o evento, lá estava ele, incentivador da leitura.

Por Gilberto Jasper
Era janeiro de 1987. Eu vinha do interior do Estado, onde trabalhava como produtor e locutor em uma emissora de rádio de abrangência regional o Vale do Taquari. Surgiu a oportunidade para fazer um teste em Zero Hora. Para conquistar uma vaga na redação por uma semana cumpri uma maratona: acordava às 6h,permanecia na emissora até às 11h para adiantar as notícias de todo o dia, me deslocava para a estação rodoviária e chegava em Porto Alegre pouco antes das 14h. Numa abafada tarde de segunda-feira conheci a redação da ZH onde recebi minha primeira pauta:

- Pega um carro e entrevista o Moacyr Scliar na Secretaria da Saúde - disse secamente a editora de Geral, jornalista Núbia Silveira, entregando um pedacinho de papel.

Nem atinei de ler o estava escrito tamanha estupefação. Em pouco minutos estava diante de um ídolo que só conhecia dos textos e eventuais reportagens de tevê.

- Pois não, o que tu queres, amigo? perguntou Sclyar educadamente.

Apavorado com a tarefa,boquiaberto por encarar um monstro sagrado das letras gaúchas finalmente li a pauta:

- Quais os benefícios e malefícios entre o uso da sacarose e do açúcar? - disparei como uma metralhadora.

Ele pediu para repetir e, em seguinda, tomou o papelzinho já bastante amassado e disparou:

- Não acredito! Tu deve ser "foca" (novato em jornalismo) e a tua chefe é a Núbia! Há cinco anos que ela manda sempre a mesma pauta.. disse o médico-escritor para meu pavor definitivo.

Quando tentava chega à porta, com voz suave ele me chamou de volta:

- Senta aqui, vamos tomar um cafezinho e conversar com calma.

Na volta à redação consegui recuperar o fôlego, a cor e os sentidos. Uma hora depois recebi uma ligação: era próprio Moacyr Scliar:

- E aí, Gilberto... alguma dúvida? Precisa de mais informações?

Li a matéria, educadamente ele sugeriu algumas mudanças e a matéria foi para o crivo severo da Núbia Silveira.

Trabalhei onze anos em ZH. Tenho mais de 30 anos de jornalismo, mas jamais esquecerei o escritor, cronista, médico e, acima de tudo, o ser humano gentil, sensível e que, por isso, cativou a todos.

Onde mora o pecado?

2011-02-26T07:17:00.000-08:00

Foram apenas cinco dias na praia. Entre sol e chuva, retornaram com aquela cor de mandiopã frito. Só a mulher e os dois filhos. O pai, por extrema dedicação ao trabalho, permanecera em casa – com aquele branco azedo típico de quem compensa a frustração com cerveja e televisão em excesso. O choque epidérmico foi inevitável. Acharam que ele estava doente. “Viu? Ficou aqui, longe da família, sem alimentar-se direito e agora está aí, com essa cara de cachorro sarnento”, lascou a patroa, sem piedade, abraçada ao fofo e saudoso cachorrinho. Resmungou, porque é da natureza dele a rabugice, “Sol demais provoca danos irreversíveis a pele. Aliás, pensei que estivessem com saudades. Mas tudo bem, apesar de ter trabalhado o dia inteiro, vai ter churrasco.”

A gurizada, pouca atenção deu aos queixumes paternos. Estavam habituados, assim como já sabiam que os coroas se implicavam muito, mas se divertiam mais na hora de fazer as pazes. O resto eram carências mal-resolvidas que o tempo, forçosamente cicatriza. Mesmo assim, tivera mais um veraneio sem a família.

Os amigos maldosos diziam que ele planejava cair na noite. E lembravam aquele filme antigo, o “Pecado Mora ao Lado”, de 1955, do genial diretor Billy Wilder, que conta a história de Richard Sherman (Tom Ewell), um editor de livros que se sente "solteiro" quando a mulher (Evelyn Keyes) e o filho (Burch Bernard) viajam em férias. E fica cheio de idéias quando surge uma bela e sensual vizinha interpretada por Marilyn Monroe. É deste filme a famosa cena da loira platinada refrescando as bem torneadas pernas na saída de ar de um exaustor. Quem não ainda não assistiu, que alugue o DVD, por favor!

Wilder mostrava, lá nos anos 50, a fantasia recorrente no universo masculino: a volta aos tempos de solteiro. Liberdade! Sozinhos, muitos machos da espécia, transformam-se em predadores. Mas lhes faltam garras e parceiros. Todos os amigos estão enjaulados, ou melhor, casados. No segundo dia solitários, deprimem-se em casa. Abrem antigos álbus de fotos, sentem falta do cotidiano, que é repetitivo, mas agitado. E percebem que aquela rotina lhes dá uma reconfortante sensação de utilidade.

Assim, meu nada irreal personagem decidiu que no próximo ano, levará a turma a um passeio inesquecível. Seja qual for a proposta: Floripa, Balneário Pinhal ou Acapulco. Se é um bom profissional no trabalho, será igualmente um parceiro organizado para dividir compromisso e lazer. E já avisou: retornará igual a um mandiopã tostado, sabor camarão, com certeza.

OBS: Os jovens aí não sabem o que é Mandiopã? É o pai brasileiro dos salgadinhos de hoje. Lançado em 1954, no tempo em que os salgadinhos "chips" ainda não existiam, precisava ser frito – em óleo. Hoje ainda aé assim. Hoje, existem centenas de marcas, tipos e sabores. Eles vem prontos, menos engraxados, mas cheios de sódio e gordura trans. Mas ainda existe o velho mandiopã – fabricado em Limeira (SP), criação de seu Antônio Gomercindo, dono da fábrica e que não conta o segredo da receita de jeito nenhum.

It's George's Birthday

2011-02-25T09:28:00.000-08:00

Se vivo fosse, Goerge Harrison completaria 68 anos. Imagino que não estaria em concertos mundiais, igual ao companheiro de banda, McCartney ou Ringo Starr, com sua All Starr Band, mas faria alguma apresentação surpresa aqui e ali, algo mais intimista. E nos brindaria com aquela guitarra sempre tocada gentilmente, com sentimento e técnica. no site http://www.georgeharrison.com/, o aniversário do beatle calmo, será comemorado com a apresentação via internet, do Concert For George. Tem Eric Clapton, Macca, Ringo, Tom Petty, Billy Preston e muito mais! Quem nunca ouviu, vale a pena.

Atração sexual é sentimento ou pura química?

2011-02-24T09:07:00.000-08:00

Uma pesquisa – mais uma – sobre a sexualidade humana virou notícia no New York Times, repicado na Folha Online e clipada por meu dileto amigo Gilberto Jasper. A matéria da jornalista Iara Biderman afirma, “Mulher em período fértil atrai solteiros e repele casados”. Que maravilha! Assim se explicam as maria-chuteiras que diariamente engravidam de atletas de futebol e astros vacilões em geral. Quem as considerava oportunistas, se perde no limbo do falatório maldoso. Elas querem apenas um parceiro. Azar que seja rico!

Segundo a matéria de Biderman, um estudo feito em 2007 com dançarinas de striptease mostrou que as gorjetas aumentavam quando elas passavam a ovular. A pele se tornava mais sedosa, com sutis mudanças no cheiro do corpo. Os machos, respondiam com maior excitação, é claro.

O diferencial, neste novo trabalho é que a pesquisa feita nas mesmas condições, mas separando solteiros e casados, mostrou que os desimpedidos consideravam a mulher mais atraente nos períodos férteis. Aqueles em “relacionamentos românticos", a consideraram menos atraente justamente nesses períodos. Tentavam afastar a tentação, analisaram os pesquisadores. Cá entre nós, e o medo? Se a nega véia desconfiar? Não conheço pesquisas sobre a fúria da mulher traída, então...

De modo científico, "a presença da mulher fértil aumenta a produção de hormônios sexuais no homem, como a testosterona. Mas a consciência e a memória desencadeiam a produção de outros hormônios, como ocitocina, que trabalham contra a ameaça ao vínculo amoroso."

Será tudo biológico? Medo da reação da patroa? Só isso? Tenho certeza que o emocional é a balança dessa hora. Caso contrário, a vida em sociedade, não passaria de uma grande e confusa orgia hormonal ou, entre nós, homens, um eterno convívio em busca da "mulher invísivel", uma Piovani improvável nascida destas nossas fantasias "infantis" como acusam elas.

Prótese peniana quebra e Justiça manda indenizar

2011-02-16T11:08:00.000-08:00

Paciente de 24 anos que implantou prótese peniana que veio a quebrar será indenizado em R$ 30 mil pelo médico David Spilki e pela fabricante do produto, HR Indústria e Comércio de Equipamentos Biomédicos. A decisão é da 9ª Câmara Cível do Tribunal de Justiça do Rio Grande do Sul, determinando ainda que o Conselho Regional de Medicina do Estado seja oficiado sobre o conteúdo do processo para apuração de eventual violação ao código de ética médico-profissional.

O autor da ação ajuizou ação na Comarca de Charqueadas narrando que, após um único episódio de impotência sexual consultou o médico, em agosto de 1994. Segundo o paciente, o profissional teria lhe informado que o implante de prótese peniana seria a única solução. Três meses após a realização do procedimento, o jovem procurou o médico novamente, pois sentia dores e havia notado uma saliência no local, mas foi informado que a situação iria se normalizar.

No ano seguinte o paciente, que estava em uma escola interna, reparou que a saliência estava aumentado. Em março de 1999 procurou o médico novamente e, por meio de exame de raio-x, constatou-se a quebra da prótese. Segundo o autor, ao solicitar a retirada e a implantação de uma nova, o profissional lhe disse que não seria possível devido ao risco de fibrose (aumento excessivo das fibras em um tecido). Um ano depois o jovem procurou o médico mais uma vez, mas o réu teria lhe dito não ter nada mais a ver com seu problema.

Em decisão de 1º Grau não foi reconhecida a responsabilidade do médico, apenas do fabricante da prótese. A empresa foi condenada ao pagamento de R$ 30 mil a título de indenização por danos morais e ao fornecimento de uma nova prótese, bem como custeio da cirurgia de colocação.

Recurso
Na apelação ao TJ, o fabricante alegou tratar-se de erro médico, não de vício do produto. Defendeu que somente o médico deve ser responsabilizado, pediu a rejeição do pedido de substituição da prótese e redução da indenização.

Para a relatora, Desembargadora Iris Helena Medeiros Nogueira, a empresa não comprovou nenhum fato que exclua sua responsabilidade objetiva pelo problema apresentado na prótese. No entanto, entendeu que também o profissional responsável pelo procedimento deve ser condenado. A partir de laudo pericial, concluiu que o médico agiu de forma negligente, imprudente e imperita ao realizar a cirurgia em um jovem de apenas 24 anos de idade à época dos fatos.

Destacou que o procedimento é o último recurso a ser utilizado no tratamento de disfunção erétil, recomendado em casos de dano ou lesão de natureza fisiológica. Antes, conforme o perito, devem ser adotadas medidas como a psicoterapia, uso de medicamentos, injeções intravenosas e vacuoterapia.

Apesar do autor da ação já ter realizado a substituição da prótese no decorrer do processo, a Desembargadora manteve a condenação ao pagamento da nova prótese e do procedimento cirúrgico. Determinou que cabe ao paciente decidir se executa ou não a decisão.

A respeito dos danos morais, afirmou que a quantia de R$ 30 mil não deve ser minorada, pois o valor é inferior ao parâmetro utilizado pela 9ª Câmara. Conforme a magistrada, foi mantido somente porque o paciente não apelou da indenização e pela vedação de reformatio in pejus (princípio que proíbe o agravamento da condenação quando apenas o réu apresentou recurso).

Os Desembargadores Túlio Martins e Leonel Pires Ohlweiler acompanharam o voto da relatora. A decisão é do dia 26/1 e foi publicada no Diário da Justiça de 4/2.

Mariane Souza de Quadros, imprensa TJ/RS

A vaca louca e o jardineiro que regava a chuva

2011-02-13T13:56:00.000-08:00

Sábado, plantão em casa, e eu atento ao rádio, às novas da internet e da tevê. Qual a próxima esquisitice da raça humana? Qual o próximo ditador disposto a recolher-se para o conforto do exílio, expulso pela revolta popular? Quase pontualmente, no meio da tarde úmida, saio para comprar os jornais e o pão para o café da noite, quando cruzo com um desses carros de propaganda (coisa típica das cidades pequenas...) O auto-falante anuncia uma festa especial no Clube Harmonia, de Arroio dos Ratos. “Não perca o baile da Vaca Louca”. Não, eles não pretendiam soltar um espécime desvairado de quatro patas na pista de dança. Destes, tem à vontade em duas patas. A promessa era mesmo sortear uma vaca!

E fiquei imaginando onde eu colocaria um bicho desses? O sujeito chega solito ao baile e volta bem acompanhado para casa. Uma vaca! Uma senhora fêmea, tão grande que sequer cabe na carona da moto, ou no banco do carro. Voltariam juntos, a pé, para casa, na madrugada. E eu achando que aquele festival de música do litoral norte era o maior programa de índio do final de semana...

Quantas vezes ganhamos brindes que mais atrapalham do que agradam? Lembro que certa vez, em um destes galetos de Igreja, eu ganhei um relho de couro. Coisa mais linda. E fiquei pensando, servirá para que? Auto-punição? Na época nem namorada eu tinha... Ops! Apaguem isso. Acabou como presente para um amigo que colecia artigos de montaria.

Ao voltar para casa, ainda pude assistir a uma cena para lá de insólita: chuva forte e um homem, bem protegido, capa de chuva e capuz, regava as flores de seu jardim. A despeito da água que as nuvens mandavam em abundância, ele acrescentava o jato forte da mangueira. E foi naquele instante, que descobri: estava ali o cara certo para ser o grande premiado no baile da Vaca Louca. Alguém que gosta de regar a própria chuva, tem perfil para isso e muito mais.

Quem é teu paizinho?

2011-02-10T16:48:00.000-08:00

Quem te alimenta de carinho e ao mesmo tempo é tão malvado?

Quem te sacia a sede, depois de te deixar dias a fio no deserto da incerteza?

Quem te coloca no colinho – boa menina - ou castiga de palmadas – menina má -

Quem te deixa assim, nervosa entre o querer e a vontade de escapar?

Tão independente, tão dona do próprio nariz que esquece de todo o resto e aí...

Todo o resto entrega a quem regará a rala grama do canteirinho,

semeará arrepios inoportunos

E cavará suspiros proibidos em horas inexatas.

Who’s Your Daddy é uma canção do último CD de Ringo Starr. Parceria com Joss Stone, que certo dia foi visitar o ex-baterista dos Beatles, em sua casa londrina, e o encontrou à voltas com uma canção sem letra. Pediu cópia da gravação, levou para casa e no dia seguinte estava pronto esse malicioso rock. Pra quem quiser conferir a parceria, deixo o endereço aqui via YouTube. O texto aí de cima, é inspirado na música.

A poeira e tudo o que não se aposenta

2011-02-03T04:40:00.000-08:00

Ela levantou cedo, sacudiu levemente os ombros do marido e disse que iria comprar pão e frutas para o café da manhã. Aposentados, com filhos criados e responsáveis por suas próprias famílias, viviam tranqüilos entre as atividades rotineiras da casa – afinal a poeira não descansa – diziam, quando alguém os via na faxina. É bom para manter o corpo em atividade, acrescentava ele, ex-jogador de basquete.

Por volta das 10h, saiu da cama. O café estava posto, o chimarrão servido e os jornais que assinavam, dispostos sob a mesa como todo dia. Tinha pão e frutas também. Chamou pela mulher e ela não respondeu. Não estava no interior da casa, tampouco no pátio. Devia ter ido a um vizinho. Estranhou porque ela sempre avisava. Tentou o celular que chamou até entrar na caixa postal. Tentou outra vez e registrou mensagem: “Brincadeira, é? Ou foi seqüestrada?”

Estava quase acionando a polícia quando ela respondeu ao chamado. Disse que trazia um frango assado com polenta e salada para o almoço. Eram 13h30min. Contou que perdera o aparelho celular. Refizera todo o percurso matinal e não o localizara. Era um aparelho caro, com toda a agenda gravada. “Um menino o achara e seu pai ligara para um dos números da agenda: Maria, a massagista da estética. A coincidência é que eu estava lá,” argumentou.

Ele ouviu, mas não entendeu porque não o avisara. Deixar um bilhete, ou quem sabe direto da estética mesmo, ora! Sabia que a mulher era muito organizada e responsável. Sumir assim? Comeram aquele frango que lhe pareceu indigesto. A mulher não o olhava nos olhos. Parecia tensa, distante. Juntou e lavou a louça. Nem o tradicional chá de hortelã de todos os dias conseguiu tomar. Não se autorizava, em sua idade, a desconfiar das atitudes da esposa. Mas que havia alguma coisa mal contada no ar, lá isso havia. A sombra da velha figueira, atraía um vento gostoso, mas quem disse que podia cochilar. E lhe veio a mente a certeza matreira de que não era apenas a poiera que jamais se aposentava.

Férias no Centro

2011-01-20T08:46:00.000-08:00

Está em férias mas ainda não conseguiu tomar o rumo do litoral? Visite o centro de Porto Alegre, ora. Prédios antigos, salada de frutas no Mercado Público e a Rua da Praia, que não tem praia, mas que desfila candidatas a sereias entre velhos tubarões - a maioria deles concentrados defronte a Galeria Chaves. Na semana passada (ou foi antes?) eu e meu filho Tárik fizemos um tour histórico, concluído defronte ao marco zero, no Paço Municipal. E mais uma vez concluímos que nossa cidade tem muitos atratativos e, em cada esquina, com um mínimo de atenção, se abrem histórias de um passado bonito.

Amante e transportador

2011-01-17T06:04:00.000-08:00

por Gilberto Jasper(*)
O homem cumpre três funções básicas ao longo da vida: amante, reprodutor e provedor, repetia meu pai. Aos 50 anos, pai de um casal de adolescentes – com 15 e 16 anos –, descobri uma quarta tarefa: transportador.

A cada final de semana, e nas férias também nos dias úteis, circulo pela madrugada de Porto Alegre a percorrer bares, casas de show e prédios particulares para buscar a gurizada nas baladas. Apesar do pouco sono e da vedação à cervejinha, trata-se de uma tarefa gratificante.

Aprendi que o contato com meus filhos nestes momentos é fundamental para o acompanhamento dessa fase tão conturbada, além de permitir o conhecimento dos amigos, além de conferir se a formação ministrada por nós, pais, se consolidou.

O hábito de os colegas passarem os finais de semana em nossa casa ajuda a descobrir a personalidade e os hábitos familiares dos visitantes. É um exercício gratificante, mas há momentos de lamentar o descaso com que esses jovens foram criados.

Já houve caso de coleguinhas que permaneceram um feriadão inteiro conosco sem um único contato dos pais, sequer na chegada a nossa casa. A maioria demonstra uma flagrante carência que choca, constrange.

Hoje, a escola é um lugar onde a gurizada recebe educação, conhecimento, cultura e princípios de convivência social. Pobres dos professores, aviltados pelos baixos salários, acossados por turmas enormes e tendo como agravante a omissão familiar. Alcoolismo, consumo de crack em idade cada vez mais precoce e violência compõem o mosaico de resultados dessa fuga de responsabilidade da família.

Eu e minha mulher batemos longos papos enquanto devoramos nacos de pizzas. Nesta hora, se constata frequentemente a carência de carinho, de cumplicidade sadia, de atenção e, não raro, de um ombro para chorar e ter o consolo poucas vezes observado em seus lares.

Aos pais de primeira viagem, costumo repetir que a eficiência dos conselhos se esgota por volta dos 12 anos. A partir daí, os filhos caminham com suas próprias pernas com base naquilo que ensinamos. De nada adianta cobrar ética, decência e respeito se dentro de casa nós, responsáveis e conselheiros, não somos bons exemplos.

*Grande amigo, colega jornalista e pauteiro do Concriar - abrindo a volta dos inícios dos trabalhos neste espaço.

Assuma o controle, faça um melhor 2011!

2010-12-30T15:25:00.000-08:00

Ficar naquela do Deus dará é o mais triste. Imagino o Todo Poderoso a cuidar da dieta do Arizinho, por exemplo, ou daquele projeto que a Luluzinha guardou na gaveta por pura acomodação. Lá estou eu, no fundo do caminhão chamado 2010, como uma melancia que foi se acomodando no andar da estrada ruim. Estão todas em cima! E eu sufocado! No topo tem a luz do sol, a brisa ou o vento que refrescam. E eu aqui, deixando as coisas como estão para não enfrentar uma certeira incomodação. Então, a aparente facilidade de não mudar é uma ilusão, um truque de espelhos onde o reflexo é sempre melhor do que a realidade à volta.

O ideal é aproveitarmos essa explosão de expectativas e nos concentrarmos em algo mais objetivo. Trabalhar apenas não resolve, é preciso valorizar todo esforço, torná-lo uma satisfação. Inclui aí ter maior domínio sobre as ações e, também, melhores possibilidades de renda. É difícil? Com certeza. Ser a última melancia do escritório, lá no fundo, onde ninguém quer te ouvir e ainda te paga mal para cumprir tarefas que mal sabem executar, exige apenas resignação.

Assim é fundamental estabelecer metas. Criar um projeto viável não é fácil. Mas jamais impossível. Sair à moda louca é apenas um ato isolado de descontrole. Até um rebelde estabelece seu plano. Estou aqui, à frente de muita literatura de auto-ajuda e não vi o milagre acontecer. Ora, é preciso juntar a teoria à pratica. Ser determinado e não ceder à tentação do balanço que safadamente ajeita teu solene bumbum na cadeira da rotina. E aí aceitas qualquer coisa que não dependa da criatividade. Basta repetir-se infinitamente.

Em 2011 quero ver meus amigos com metas mais ousadas. Como por exemplo, assumir o comando do caminhão de melancias. Criar tempo para sentir a mudança das estações e, quem sabe, sentar diante de um computador e escrever seu próprio livro. Sua história não é original? Por mais semelhanças que possa ter com todas outras, será sempre única, se levar tua apaixonada inspiração. E é esta condição que te levará a dias melhores. Vivos! Creiam, não existe idade para a tal mudança, mas sim, maturidade e determinação.

Amigos, um Feliz Ano Novo para todos!

Até na Coletiva.net já virei notícia

2010-12-29T11:42:00.000-08:00

Ainda não... Mas diria que estamos próximos a superação. Foi difícil como deveria , sem essa de matar um leão por dia. Não mato nem mando matar. Eu amanso o leão, com algum talento e amor a minha tão sofrida profissão. Ah! E respeito, muito respeito aos colegas e amigos. Em parceria, a vida flui e não se torna um perigoso repetir-se entre a soberba e o rancor.

Que venha 2011!

Dividir a ceia para um Natal inesquecível

2010-12-25T04:23:00.000-08:00

Tem uma mistura de cheiros, sons, cores e memórias que me levam a viver com muito otimismo este período de festas. Sofro com o estresse e preocupações, não sou diferente de ninguém, mas tudo com equilíbrio e uma incontida disposição para a harmonia. É o ano – mais um - a fechar a contabilidade entre acertos e erros. Quer um encontro de contas e, como sempre, acabarei devendo alguma coisa a tantos e, principalmente, a meu próprios interiores.

Nós, adultos crescemos cercados de pequenas alegrias e grandes culpas. Sofremos com isso. Dói a obrigação de se encarar, em um dia tão especial, recordações de tempos mais alegres. Pior, dividiremos a ceia com outros que no cotidiano às vezes nos provocaram mágoas e lágrimas. Vale a pena tudo isso? Os distintos leitores poderão imaginar ser impossível pedir tolerância e entendimento entre amigos e familiares só porque é Natal. Mas essa é a hora! Não existe nenhuma data tão fortemente emblemática.

Sim, as angústias vão do pequeno ao imenso drama existencial. É o assado no forno, o calor a derreter miolos. Os espumantes - demi-sec ou brut? As cervejas, drinques. Refrigerante ou suco? As saladas, castanhas, frutas e panetones? Todo ano a mesma rotina. Sogras e genros, Novos e antigos amores. O ex a bater na porta! A combinar datas. O estresse do “quem fica com quem”. As brigas domésticas parecem transformar-se em pauta única.

Vale a pena tudo isso? Nestas horas, o guri que um dia fui assume o comando das ações. Junta trocados para singelos presentes. Organiza a ceia e lota o coração de força para não explodir de angústia. Quantas vezes pensei em fugir para uma ilha deserta?. A razão sempre me levou a acender velas coloridas e desfrutar da luz que ilumina, da cor ao perdão.

E lá estava eu cheio de esperanças. Na hora dos abraços, sempre entre antigos desafetos e principalmente novos afetos compreendo que a humanidade é assim. Construída nas ruínas dos castelos erigidos com as pedras dos bons e maus projetos. Quem aprendeu, saberá edificar uma realidade melhor. Com ou sem Noel, presentes, peru na ceia ou gente de nariz torcido. O amor deve ser o impulsionador de tudo até o último convidado – mesmo aquele tio beberrão que fez sujeira no tapete novo.

Ficará na madrugada, apenas a consciência e o espírito de tudo que sustenta este texto: A solidariedade, a possibilidade de retomada na fé, independente de sermos crentes ou céticos. Só não podemos nos descuidar de amar. Incondicionalmente. Quem ama de fato, jamais está sozinho. Neste dia 25, todas minhas histórias estarão a meu lado. São parte de minha construção. Talvez com alguma melancolia, mas isentas de rancor. Despidas de conflitos. Em paz, com o coração em Cristo, na mesma leveza de um sonho bom. Aceitem, então, meu carinho e votos sinceros de um Feliz Natal!

Quer piscina? Chama o Gastão

2010-12-21T08:58:00.000-08:00

Viram a linda piscina? É obra de um homem só, o alemão invocado da foto, Gastão, marido da top Márcia e pai da Jordana, linda aprendiz de top model – amigos de Lajeado – terra da Fruki – de outro parceiro, o "investidor" e jornalista, Giba Jasper. Mas o que me chamou realmente a atenção foi a extrema determinação de quem, mesmo não sendo do ramo da construção, ao perceber o alto custo da obra, literalmente colocou a mão na massa, conseguindo reduzir os custos totais para pouco mais de R$ 5 mil. E uma piscina de 5 por 7 metros.

Eu que desanimo só de pensar em preparar cimento, admiro os que tem esse talento. São pedreiros ou marceneiros de fim de semana – que não se atrapalham com a inexperiência. Tenho hobbies de menor expressão como culinária, vinhos e vadiagem. Coisa pequena, do tipo estresse zero. O máximo que posso fazer é me oferecer para executar alguns quitutes bem especiais à beira desta nova piscina.

Levo o vinho e o palavreado culinarista da moda. Por exemplo, “grelhados e cervejas harmonizadas aos odores típicos de protetor solar e água clorificada". Vestirei minha veterana bermuda de surfista calhorda para manter o estilo old-fashion at the swimming pool.

Parabéns, Márcia, Jordana e Gastão! (eu continarei com a piscina inflável Mohr - que por sinal, está sempre furada)

Quem busca 365 maneiras de enlouquecer na cama?

2010-12-19T20:02:00.000-08:00

Uma das poucas vantagens que ainda restam aos que trabalham no centro de Porto Alegre, é o refúgio simpático e acolhedor dos “sebos”, livrarias onde a boa literatura faz parceria com os preços módicos de livros usados. É claro que encontramos de tudo. Desde os clássicos da literatura universal até a auto-ajuda publicada em décadas passadas. Por exemplo, na semana passada, na sessão de ofertas, por apenas cinco míseros pilas, estava a obra “365 Maneiras de Enlouquecer Juntos na Cama”, do ex-cronista da Playboy norte-americana James Petersen.

Se juntarmos as publicações a respeito do assunto, incluindo o chatíssimo Kama-Sutra, daríamos a volta ao mundo com certamente milhares de novas e pretensamente criativas sugestões para casais sem imaginação. Dezenas para cada dia, cada hora, cada minuto! Viver seria um desfrutar no paraíso de Eros. Mas a verdade nua e crua (maravilha!), é que as pessoas brocham solenemente por outras 365 maneiras de enlouquecerem juntinhas. Acreditar que variar as posições de pernas, braços e órgãos mais sensíveis, lhes devolverá o tesão é uma ilusão a esvair-se entre o assoalho e os colchões.

Sou daqueles que acredita em sexo com remédio para uma vida saudável. Mas antes de tornar-se cura o erotismo doméstico precisa evoluir no grande laboratório do cotidiano, de maneira absolutamente assexuada. Sedução é atitude, ora! Passada a fase da paixão - sempre irracional e genital - é descobrir algo mais forte do que feromônios-extra.

Isso se faz construindo uma personalidade de vencedor. Nem me refiro aos que circulam no topo da escalada social, com salário e reconhecimento da plebe ignara. Não é nada disso. Vencedor é aquele que luta para manter-se íntegro, não entrega a rapadura. Que sobrevive aos fracassos. Isso vale para homens e mulheres. Não existe nada mais excitante do que brigar por espaço em um mundo competitivo. Mostrar disposição para enfrentar as agruras - o saldo negativo - com trabalho, criatividade e energia. Nada é mais sexy que isso.

Aceitar as coisas simplesmente como elas são e depois querer desfrutar de uma destas 365 maneiras de prazer erótico é ilusão. A regra vale para casados, amantes e afins. Quem admira gente sem fibra? No desespero, alguns se agarram a estes livros como fonte renovadora da paixão e acabam vencidos pela realidade.

O problema é a dificuldade de se estar bem consigo mesmo. Sem tesão por meus projetos, como excitar quem amo? De qualquer maneira, se alguém quiser aproveitar o preço e adquirir o livro está anos sebos por cinco pilas. A reedição custa, em média R$ 24. Por favor, preciso de “cases” em casos de bons resultados. Quem sabe através deste humilde blog não criaremos nova tese sobre amor e erotismo em tempos de baixa estima.

A menina que odiava Papai Noel

2010-12-15T08:17:00.000-08:00

Presentes - "Papais Noéis",
Um ano esperando um dia,
Quando a grande maioria,
Sofre destinos cruéis.
O amor pesado a "mil-réis",
E mortos vivos que andam,
Instituições que desandam,
Porque esqueceram Jesus,
O que precisa, é mais luz,
No coração dos que mandam!
Jayme Caetano Braun

Um mês antes do Natal, a única boneca da pequena Érika, sumiu. O desaparecimento de sua “filha” de pano a fez chorar muito. De família humilde, a menina consolou-se na esperança de que o Papai Noel, quem sabe, lhe trouxesse outra. Talvez uma linda boneca igual a de suas primas ricas, com rostos de louça. Essa história aconteceu nos anos 30, tempos onde não existiam brinquedos em plástico. A maioria era em madeira ou tecido e muito caros, importados da Europa.

Na hora dos presentes, Erika foi a primeira a sentar em volta da árvore. Esperava o bom velhinho e seus pacotes encantados. Meias e ceroulas para os tios, pijamas para os avós, carrinhos e livros infantis para os primos e ela aguardando, de olhos fixos no saco de linhagem que se tornava cada vez mais magro. Ao chegar sua vez os olhinhos de Érika, brilhantes de alegria, não esconderam uma ponta de decepção ao ver uma bonequinha idêntica a desaparecida. Com roupas novas, mas com os mesmos olhos azuis. Até as manchas se pareciam! Nos dois anos seguintes, se repetiu o “seqüestro” da cada vez mais gasta boneca de pano, que sempre voltava de roupas novas para a desencantada Érika.

Aos sete anos, não acreditava mais em Papai Noel. Irritava-se quando seus pais, constrangidos por não poderem presenteá-la com brinquedos novos, diziam que ela não ganhara o que pedia, por causa de uma teimosia, de uma briga com os irmãos e outros pequenos pecadinhos, tão pequeninos que ela nem lembrava mais. Papai Noel era rancoroso. E pão-duro! Érika odiava aquele velhinho suado que a presenteava, ano após ano, com a mesma desilusão. Um sonho cada vez mais desbotado e remendado. Cresceu com esta raiva. Casou, teve filhos e, embora a vida mais folgada, insistiu em ensinar aos filhos que aquele velho geralmente de barbas artificiais, era coisa do comércio.

"O Papai Noel de vocês somos nós". As crianças a ouviam, mas achavam que a mãe, sempre correta, desta vez fazia injustiça com o bom velhinho. O piá mais novo chegou a argumentar que, mesmo pobre, Jesus recebera os três reis magos com presentes em ouro - que valia muito - e também, incenso e mirra (o que é isso afinal?) mais baratos. Levou muito mais tempo para Érika compreender o gesto de seus pais. Na verdade, tentavam manter aceso o espírito natalino nos filhos. Dar-lhes uma esperança, um estímulo para melhorar sempre. A mesma boneca com roupinhas novas, feitas pela mãe durante a madrugada, era o que podiam dar, além da ceia, sempre farta.

"Eles erraram ao nos deixar afastados da realidade. Filhos não tem vergonha do aperto dos pais. Serão solidários. Eu sentiria orgulho de minha mãe, ao saber que ajudara o Papai Noel, remendando a boneca que eu tanto amava. Seria uma noite realmente feliz, como diz a música", garante Erika.

As aventuras de Tintin, nos cinemas em 2011

2010-12-13T04:26:00.000-08:00

Atenção fãs de Tintin. Até outubro de 2011, o diretor Steven Spielberg deverá lançar internacionalmente "The adventures of Tintin: The secret of the unicorn", inspirado no personagem de quadrinhos do belga Hergé.

Embora produzido nos Estados Unidos, somente será lançado naquele país, alguns meses depois, pois os norte-americanos não conhecem muito as aventuras do jovem repórter europeu, traduzida para 70 idiomas.

O britânico Jamie Bell ("Billy Elliot", 2000) encarnará Tintin em um elenco que contará com Daniel Craig, Andy Serkis, Simon Pegg, Nick Frost, Gad Elmaleh, Toby Jones e Mackenzie Crook.

Segundo a revista digital Variety, o filme foi produzido com a mesma tecnologia de "A lenda de Beowulf" (2007) e "A Christmas Carol" (2009), e sairá no mercado em 3D.

Em novembro (26/11/2010), faleceu o ator dinarmaquês Palle Huld, que inspirou a criação do personagem Tintin. Ele tinha 98 anos e, em 1928, ainda adolescente, venceu um concurso organizado por um jornal da Dinamarca que pretendia colocar um jovem jornalista em viagem pelo mundo durante 44 dias.

Huld fez reportagens na América do Norte, Japão, Sibéria e Alemanha e foi recepcionado por 20 mil pessoas ao retornar a Copenhague. Depois disso, Huld trabalhou no Teatro Real da Dinamarca e atuou em mais de 40 filmes dinamarqueses entre 1933 e 2000.

A beleza na cidade rude

2010-12-09T07:33:00.000-08:00

Estávamos eu e mais dois em uma pastelaria da Cidade Baixa, em Porto Alegre. De repente, ela surge. Passos elegantes- sem traços anoréxicos ou a vulgaridade das “modelos” maria-chuteira. Um gari parou de varrer a calçada para não levantar pó e melhor admirá-la. Cidadã responsável, ela procura a faixa de segurança para atravessar a rua movimentada. Está ali, a poucos metros de nós. Saia curta, blusa em estilo oriental a sustentar a leveza sexy de seu andar.

Cruza a porta por onde a observávamos, desajeitados. Pastéis nas mãos, a mastigar o ar tomado de um perfume suave e doce. Conhecem aquele olhar enviesado tipo Mona Lisa? Pois foi o que recebemos. Por breves segundos, é claro. Olhar sem arrogância, mas sabedor das conseqüências de tudo aquilo que um dia Vinícius de Moraes poetizou a uma certa garota de Ipanema. Beleza que não é só nossa, mas quando passa "O mundo inteirinho se enche de graça e fica mais lindo...". Em nosso respeitoso silêncio, agradecíamos o dom feminino de transformar uma simples calçada em passarela. "É mulher para se guardar numa redoma de cristal. Não deixar ninguém tocar", exagerou o pasteleiro.

A Guerra do Rio e tantas outras mazelas brasileiras e eu aqui a divagar sobre o encanto feminino. Ora, amigos! Quando se vive em uma cidade que já tem locais onde a lei marcial do tráfico impera, a serviço é claro, de milhares de consumidores, é preciso partir para a seguinte reflexão: enquanto muitos caem na ilusão da fortuna fácil do comércio das drogas, e milhares se deixam seduzir pelo vício. outros filtram a miséria humana e usufruem, sem culpas, da energia bonita que se esconde no cotidiano.

Valorizemos a capacidade de superação, de buscar nas esquinas onde o medo espreita, a beleza de gente comum como nós. E se for para roubar alguma coisa, que seja um olhar carregado de promessas que não precisam ser cumpridas. Basta que ajude a nos tornamos menos rudes e sofridos. A vida, afinal, é isso.

A day in the Life, John Lennon shot dead

2010-12-08T04:54:00.000-08:00

"So long a go,
Was it in a dream,
was it just a dream?
I know, yes I know
Seemed so very real,
it seemed so real to me"
(9#Dream - John Lennon, Walls and Bridges)

Oito de dezembro, 1980. Tarde quente na antiga redação da Folha da Tarde, no primeiro andar do prédio da Caldas Junior. O rádio sempre ligado na editoria de esportes, interrompe a programação e anuncia: John Lennon assassinado por um fã defronte ao edifício Dakota, onde residia com a mulher Yoko e o filho Sean, de apenas cinco anos. Em seguida, comoção geral. Era como a tragédia se abatesse em nossa casa, com um familiar, ou amigo muito próximo, às vésperas do Natal. Estávamos ali, eu e Paulo Acosta (saudade, amigo) abraçados chorando como dois guris. Lágrimas, olhares entre o choque da mais improvável das notícias, invadiram o ambiente.

Muitos amigos ligavam, incrédulos, querendo ouvir que fora uma "barriga" da imprensa. Fui a sacada do jornal para tomar um ar, e na rua gente a chorar, outros sem entender o que estava acontecendo. Meu pai, que trabalhava na agência central do Banco do Brasil, na rua Uruguai, atendeu a dezenas de correntistas com os olhos mareados. Não tinha como evitar a emoção. Procuravam mais informações, era um tempo sem a agilidade da internet.

Triste ironia, o homem que enfrentara seus próprios demônios e contradições em busca de paz interior e para seus semelhantes, autor de uma das mais tradicionais canções natalinas - Happy Xmas, com uma letra carregada em solidariedade e boa vontade - fora vítima de violência covarde e irracional. Eu dedido esta lembrança, como uma oração para John, que junto a outros três jovens, me ajudou a sonhar em um mundo melhor, mesmo criado em um país oprimido pela pobreza e ditadura.

Confira os eventos sobre Lennon na TV por assinatura:

Compras de Natal em Rivera. Confira!

2010-12-06T07:30:00.000-08:00

Meus amigos, Giba e Carmen Jasper passaram o final de semana entre Santana do Livramento e Rivera. Aproveitei e pedi dicas de compras. O Giba caprichou e preparou um excelente material de serviço. Exclusivo para o Concriar. Vamos lá, gente! A fronteira está bombando.

Movimento: O melhor é viajar no meio da semana, embora isso seja impossível para a maioria das pessoas. O movimento é grande e aumentará à medida que o Natal se aproxima. Pouco antes Rivera promove a Noite Mágica, quando a Avenida Sarandi é fechada, as mercadorias são postas na calçada, há música e shows e promoções-relâmpago, com brindes e outras cossitas

Estrada: Está excelente! Os piores trechos foram recapados, embora em alguns ainda falte a sinalização e melhorias no acostamento) Até Cachoeira do Sul há grande movimento, que reduz sensivelmente até Livramento. Não encontramos fiscalização da Receita Federal, embora eles dêem incertas volantes.

Dólar: No findi tava 1,77, com pequenas variações. é preciso cuidado, embora as variações são sejam tão grandes. No "meu setor", perfumes, o preço como sempre estava ótimo. Perfumes franceses de griffe estavam na faixa entre 40 a 60 dólares (masculino) e um pouco mais para mulheres. Importante: quase todas as lojas adotam três preços diferentes: para pagando em cartão de crédito, dólar e reais. A última modalidade é a mais barata

Novidades na linha de cosméticos deixam a mulherada agitada, com Lancòme e outras marcas mundias de tradição

Chocolates: tem de tudo, suíços, alemães com novidades pouco vistas por aqui.

Conservas: Há, também, azeitonas baratas, compotas, mostarda e catchup bem abaixo dos preços dos supermercadoa daqui. Geralmente são vendidas em ruas paralelas à Sarandi, em lojas que parecem bodegas, mas oferecem ótima qualidade e variedade

Louças: a Cármen comprou um conjunto com prato grande, pequeno e xícara muito barato. Utilidades para o lar têm ótimo preço e variedade que dificilmente se encontra por aqui.

Ar-Condicionado: Continua sendo o grande xodó. Pra ter uma idéia, a maioria dos lojistas deixa as caixas estocadas na calçada porque além de tirar muito lugar, dá um trabalho dobrado. A maioria dos compradores estaciona na frente da loja para pôr no carro. Quase todas as lojas têm carregadores, ou seja: com carrinho transportam as mercadorias até o hotel, independentemente da distância. Não cobram nada por isso, mas é sempre bom (e educado) dar um gorjeta.

Pendrive, MP4 ou 5 IPed, laptops, ar-condicionados, uisque, vinhos e eletrônicos em geral são líderes da preferência.

Bebidas alcoólicas: Limitadas a 12 litros (não 12 garrafas!). A fiscalização tem sido rígida neste aspecto.

Red Bull: Outro sucesso de vendas. Muito mais barato que nas lojas e supermercados daqui. Pra teres uma idéia, a Carmen sempre criticou o consumo junto à gurizada lá de casa. Tomou uma latinha geladinha e comprou dois fardos.

Queijos e laticínios: Grandes sucessos pela qualidade e varidade do que é produzido pelos vizinhos uruguaios são sucesso de venda, como doce de leite e ainda alfajor, sucesso de décadas!

Quem vai de carro: Se o hotel ficar distante da Sarandi, o conselho é estacionar numa transversal e ir guardando as compras no porta-malas. Há "flanelinhas oficiais", que cobram por hora, mas como tudo por Rivera... é uma grande esculhambação. Jamais ouvi notícia de arrombamento de carros porque eles vivem do turista. Mas é preciso cuidado: acidentes de trânsito do lado de lá geram muita dor-de-cabeça.

Comer: Ainda é barato. Há de tudo: lugares para parrillada, pizzas, panchos e tira-gostos, com Patrícia, Pilsen e Zilertal. Nós costumamos almoçar e jantar no Hotel Uruguay-Brasil, na Sarandi, com variedade de massas, assados e pizzas. A organização não é o forte. Não tem lista de chegada. Quem ver uma mesa vaga (ou com o pessoal terminando a refeição), faz plantão na maior cara dura até o vivente sair e abrir espaço...

Outras dicas:

- Ir de carro tem vantagens. Costumo sair cedo, 5h/6h da manhã, levando uma bolsa térmica com água, refri, além de frutas, biscoito.

- Ideal é fazer pequenas paradas para evitar inchaço nos pés e para alongar. Como a chegada reserva caminhadas e esperas longas em filas, isso reduz as dores no final do dia

- A partir de Cachoeira do Sul os restaurantes e postos de gasolina ficam mais escassos

- Claro: conferir óleo e água do radiador na saída, além da calibragem e estado dos pneus, já que existem pouquíssimas borracharias ao longo do trajeto

- Normalmente não são usados radares (mas não é bom alertar os gansos!) e há grandes retas de 4, 5 quilômetros

- Em Rivera tem um cassino (decadente), nunca levei a Cármen. Ela vomitaria... Estão construindo um hotel de 5 estrelas com cassino show de bola que deve ficar pronto no ano que vem. A obra tá a milhão!

- Entre os restaurante tradicionalíssimos de parrilla tem o La Picanha, na Sarandi, mas bastante distante do fervo das compras. Umas 10 quadras que, a pé, no cansaço, é inviável. Negócio é ir de carro.

- Hotel: se o hotel ficar perto da Praça Internacional (Portal, Jandaia e Verde Plaza) o melhor é estaciona na chegada e só tirar da garagem na hora de sair. Evita problemas de estacionamento pois as garagens dos hotéis são pequenas, apertadas e já tive o carro arranhado.

Hotel II: reservas são obrigatórias, especialmente nesta época.

Hotel III: Tem gente que fica em Rosário e São Gabriel, no meio do caminho, mas para o meu gosto... é muito longe!

Hotel IV: Existem várias pousadas e hotéis-fazenda em Livramento, mas ficam fora da cidade, ao longo da rodovia que liga Rosário a Livramento.

No trânsito, os noéis de maus bofes

2010-12-06T05:10:00.000-08:00

O sinal trocava do verde para o amarelo e eu fui reduzindo a velocidade. Quando parei já estava no vermelho. Tranquilo, ou quase. O motorista do carro que vinha atrás, emparelhou ao lado do meu, abriu o vidro e escancarou a boca para me encher de desaforos. "Tá sem pressa, babaca filho da p (*)?" berrou entre outros desaforos. A mulher do cara, permanceu impassivel, talvez tentando filtrar tamanha grosseria. Os filhos, quietos, esticavam o pescoço no banco de trás para conhecer o tal babaca.

Minha vontade era de responder com a mesma fúria. A pressão arterial que já anda acima do normal subiu mais, o rosto envermelhou, mas não me permite perder a calma. "Desculpa se te atrapalhei, mas apenas obedeci a sinalização. Feliz Natal! Pra ti. Pra tua família",
respondi, evitando parecer irônico. A mulher virou para o marido raivoso e comentou, séria: "Tu podia ter passado sem essa!" O sinal retornou ao verde e segui meu caminho, aliviado e feliz pelo instante de lucidez que me salvou do lugar comum. Fim de ano, o estresse é grande. Não vou alimentá-lo com mais irracionalidade.

Nove anos sem George Harrison

2010-11-29T13:56:00.000-08:00

Tárik, o mais beatlemaníaco de meus filhos reclamou que ninguém lembrou que nesta segunda-feira (29) se completavam nove anos da morte de seu beatle favorito, George Harrison. Vítima de um câncer contra o qual lutava há anos, o mais discreto dos fab four, tinha 58 anos - minha idade hoje! Assim, 21 anos após a morte de John Lennon - assassinado por um desequilibrado - se dizimava definitivamente o sonho de termos os quatro juntos outra vez.

George era considerado o melhor músico do grupo por muitos críticos e fãs. Escreveu canções antológicas, como Something (que Paul McCartney cantou no Beira-Rio, dia 8), Here Comes The Sun, Taxman e muitas outras. Faleceu na casa de um amigo, em Los Angeles, ao lado da mulher Olívia e do filho Dhani, que na época tinha 24 anos.

Introduziu sons que marcaram época - os efeitos de guitarra em canções como I Need You, ou a citara indiana na linda Norwegian Wood, de John Lennon. Sons eletrônicos, sintetizadores foram apresentados aos demais Beatles também por ele que, como disse Paul, era um falso quieto: "Ele adorava falar, tinha um enorme senso de humor. Um grande homem. Eu o considerava meu irmaozinho", destaca ao enaltecer o amigo de infância e companheiro de banda.

É isso aí, Tárik. O Concriar não se omitiu. Hare Khrisna, George!

Flor de Cactus

2010-11-27T04:09:00.000-08:00

A flor do cactus, que nasce em meio a espinhos, enraizada em terra seca e presa a um caule nada estético, insiste: todos os anos enfeita as paredes de minha morada, pintando de metáforas – as mais lindas – neste finalzinho de primavera.

Um sábado especial para todos meus queridos amigos!

O espaço entre os vagões

2010-11-23T07:11:00.000-08:00

Neve de isopor, Papai Noel com barba de algodão, árvores plásticas e presépios de gesso. O que é verdadeiro afinal, nesta busca desesperada pelo espírito de Natal? O nascimento do Salvador para os cristãos, a celebração ao entendimento, para agnósticos. “Eu fico sempre muito triste, nesta época”, confidencia uma vizinha, chateada com a lista de presentes, o amigo secreto no trabalho e muito pouco tempo para refletir sobre o verdadeiro sentido de tudo isso. Logo em seguida é o réveillon com seus pulinhos nas sete ondas, roupas na cor da sorte para o novo ano, fartas promessas e ao final, remédio para toda a ressaca.

Meu avô Alfredo, uma vez me disse que o importante não era apenas dar atenção às datas festivas de final de ano, mas principalmente cuidar do vão entre o que se conquistou até o instante do brinde em família. Pode haver um grande fosso a engolir as coisas importantes que acabamos deixando de lado, por descuido ou fracasso. A virada de ano para muitos significará também um período de ansiedade. Quem sabe no vácuo das realizações, não encontremos soluções novas e criativas?

É tempo de sermos originais em meio ao igual. Eu por exemplo, encontrei entre vagões de acertos e mancadas – lições vivas do que não deverei repetir a partir de 2011. E para o Natal, sacarei do borrão scuro das lembranças, o guri que superava a infância pobre, de presentes escassos, com fé. Se não fosse naquele ano seria em outro para a conquista de tudo o que sonhara.

Os brinquedos humildes, empacotadas às pressas pelo Noel que tinha uma voz muito semelhante a de meu pai, bastavam para fazer daquela, uma noite única. Sim, eu sabia quem era o Noel da familia. E tinha amor e respeito à sua dignidade. O sentido de tudo isso, está aí. Vamos com calma às compras e dediquemos alguns minutos para uma visita àqueles vãos que guardam o mais intenso de nosso cotidiano afobado e que, às vezes sem sinais, explodem igual a crise arterial. Esse é o meu jeito de não contaminar meu espírito com mais dor nesta época. Melancólico? Pode ser, mas de uma melancolia aceitável, embalada por saudades de tempos nem melhores, nem piores, mas bem vividos.

Macca arrasa em Buenos Aires

2010-11-12T06:27:00.000-08:00

Em sua edição de hoje, El Clarin repete os elogios à energia e emoção da UP and Coming Tour de Paul MacCartney que mescla a garra de uma banda de garagem com a perfeição técnica de músicos profissionais. E esperam que a brecha deixada por sir Paul ao final do espetáculo, se realize:

"Con él, como con los Stones o con Dylan, nunca se sabe si habrá otra chance: está tan ligado a nuestras vidas, que ese rato que nos llevó a revivir momentos y experiencias hace que se le perdone lo que puede ser otra mentira piadosa del mundo del rock", disse o jornal ao comentar o "hasta la proxima", também dito por Macca aqui, em Porto Alegre. Tomara!

Maccamania nos colocou na mídia internacional

2010-11-10T06:13:00.000-08:00

No círculo em preto, estão as costas, agora internacionais de minha esposa Magali

Quarta-feira, três dias após o banho de alegria e música de Paul McCartney e banda, tenho a sensação de haver participado de uma celebração, de um culto quase místico onde as pessoas, das mais diversas idades e regiões do Brasil e também países vizinhos, haviam atingido um estado de quase graça, que acabou surpreendendo até mesmo ao experimente ex-beatle e, a imprensa internacional que postou fotos da "Macca Village", ou a vila de Macca. surgida nos portões do Beira-Rio. Ainda nesta manhã, resolvi colocar o DVD do concerto em Nova Iorque para inpirar esse post e acabei comovido. “Virei um tio sentimental”, pensei. E aí, minutos depois, conversando com meus filhos, ouvi que haviam experimentado a mesma sensação – como se agora estivessem mais íntimos daquele inglês, que embora um “sir” condecorado pela rainha, agira no palco, com a simpatia e humildade de quem é de casa e ali, não faz mais do que sua obrigação. Nobreza, a meu ver, é isso.

Antes de iniciar o show, alguns jovens que estavam ao meu lado, ensairam vaias aos músicos da rápida e esquisita apresentação de abertura. Eu sei, era um estilo eletrônico, eles sequer haviam sido apresentados ao público, que esperava, ao menos, Kleiton&Kledir juntoa a Borghetinho. Não rolou! Mesmo assim, mereciam o respeito dos ouvintes. Deixei claro que não gostara daquilo e tive o apoio bem mais incisivo de minha amiga Denise Hogetop, que puxou as orelhas da gurizada. Eles nos ignoraram, é claro. Afinal, eram adolescentes e sabiam tudo. Mesmo assim, espero que tenham aprendido alguma coisa, a partir dos primeiros acordes de Paul e sua fantástica banda.

Ali estava um músico que fora muito além do que se convencionara para esse ou aquele estilo de canção, ou mesmo de atitude em relação a vida. Dentro daquela estrutura imensa de sons e luzes, estava um cara que até vaias enfrentara no início da carreira, imaginem! E aprendera, em palcos sujos e mal-iluminados, tocando não apenas para jovens como eles, mas principalmente para velhos marujos bêbados – que todo tipo de música seduz, desde que executada com a alma.

Paul, John, George e Ringo, lá no início dos anos 60, amavam o ritmo novo que surgia - o rock and roll -, e também a exeburante música negra norte-americana. Mas isso não os fechara a outros estilos. Quem houve Beatles encontra boleros, foxtrotes, valsas, além dos sons típicos dos camponeses bretões, além de experiências em música erudita. Não foi bloqueando a audição ao que lhes parecia estranho, ou sem graça que atingiram o estilo original que os levou à fama.

Em sua carreira solo, Paul investiu ainda mais nesta linha. Era o mais pop dos quatro ex-beatles. Pisou na bola algumas vezes, mas jamais desistiu da busca da melhor mescla de sons. E quando o escutamos, percebemos um som único, de personalidade forte e extrema sensibilidade, surgido é claro de todas as influências assimiladas em seus joviais 68 anos. Obrigado, Paul McCartney, por ensinar a todos a essência do verdadeiro “pop” (e a provar que um verdadeiro mito, não alimenta a arrogância).

Assistam a este clipe. Domingo, Liverpool é aqui!

2010-11-05T06:39:00.000-07:00

A canção do baterista e ex-beatle Ringo Starr é linda. Homenageia Liverpool, cidade portuária como a nossa, que deu origem a revolução cultural e musical que no domingo (7) assistiremos em formato de grande espetáculo. Clique aqui e emocione-se.

Socorro! Meu filho quer madrugar na fila para o concerto do Macca

2010-11-05T05:27:00.000-07:00

Comprar ingressos para o show de Paul McCartney foi o primeiro teste. Toda a família e amigos abraçados em códigos de cartões de crédito comprando o que era possível. Agora, de véspera, a expectativa. Uma tensão boa, ansiedade de assistir um concerto inesquecível. Tem gente formando fila no Beira-Rio, ainda hoje. Uma gurizida festeira. Bacana, isso! Estão lá para reverenciar senhor de 68 anos, mais velho que seus próprios pais! A diferença é que seu trabalho se renova a cada década e aproxima gerações.

Tárik, 14 anos, meu filho mais novo, já combinou com um colega montar acampamento nos portões do Beira-Rio. O pai deste colega concordou um passar a noite lá com eles. Graças aos céus! Para o teste da fila, não contem comigo! Se ficar um dia e uma noite inteiros ao relento, não entro. E quero curtir cada canção, ao contrário da gemedeira que seria caso eu madrugasse ao relento.

Este domingo representa a retomada da UP And Coming Tour – a banda está afiadíssima – escutei e recomendo a meus seguidores blogeiros, o vídeo da apresentação de McCartney no programa de Jools Holand, na sexta-feira passada. Dá prá sentir o que vai ser aqui. Pauleira pura! O melhor do pop-rock estará entre nós. Aliás, os músicos chegaram, foram flagrados comendo pizza na Padre Chagas. Gente boa, artistas fabulosos, sem máscaras: Paul “Wix” Wickens, teclados, o guitarrista Brian Ray – que lançou um CD bem legal, recentemente, o baterista Abe Laboriel Jr (filho do baixista de jazz mexicano Abraham Laboriel) e o guitarrista Rusty Anderson.

Bons preços nos balaios da Feira

2010-11-03T19:14:00.000-07:00

Confesso que andava enjoado da Feira do Livro de Porto Alegre. O espaço cresceu bastante, dezenas de livrarias com tudo muito parecido – best sellers, na maioria – e poucas excentricidades, coisas raras e principalmente, escassos bons preços. Os balaios dos últimos anos, pelo menos em minha tosca avaliação, andavam muito tímidos. E tudo isso, andando em fila indiana, sem tempo para sentir o cheiro, descobrir um parágrafo interessante, uma frase que me desperte a vontade de desbravar a proposta do autor. Por isso, foi meio à força, levado pela curiosidade e paixão de minha mulher pela feira, que aceitei passear por lá. E me surpreendi positivamente com o que vi.

A Praça dividida entre as obras de recuperação do Centro Histórico, encontrou uma solução satisfatória para os livreiros que, por sua vez, colocaram bons títulos em seus balaios. Obras razoáveis a partir de três pilas! Por exemplo, “O mundo em seus sonhos – Aprendendo a sonhar “ – de Eduardo Esteves (Berkana Editora), custou apenas R$ 5. “Deu no New York Times” (Objetiva) do jornalista norte-americano Larry Rohter (aquele mesmo que Lula tentou expulsar do País), compramos por R$ 20, mas depois achamos por R$ 13, ou seja, vale a pena pesquisar, antes de fechar negócio.

O pessoal que curte livros místicos, pode levar por R$ 10, uma viagem interessante pelos locais do antigo testamento em “Pelos Caminhos da Bíblia” de Bruce Feiler (Sextante). Tem aventura, arqueologia e faz as horas passaram gostosamente. Isso é tudo o que um bom livro devo nos oferecer: o bendito prazer da leitura. O resto é tese de mestrado e arrogância de críticos malas. Da mesma editora, levamos também “O Extraordinário Poder da Intenção”, de Esther e Jerry Hicks, que minha cara metade garante, nos ajudará enfim, a sair dessa inhaca implacável. Missão tão nobre por míseros R$ 5.

Outra valiosa aquisição, "Maria Madalena e o Santo Graal – A Mulher do Vaso de Alabastro” de Margaret Satrbird, custou R$ 10. É um dos livros que inspirou O Código da Vinci, afirmam seus editores e discute se Jesus Cristo teve ou não, uma esposa. Se minha mãe sabe que comprei isso, vai me obrigar a rezar uma 20 avesmarias. E falando em esposas, a minha localizou o guia “As mulheres e o dinheiro” (Nova Fronteira), de Suze Orman que nem vou tentar ler, devido a extrema complexidade. Ficção pura. Deixo com ela.

Para escapar do esoterismo e da literatura histórica, adquiri por apenas R$ 12, a publicação “Receitas Maravilhosas de Peixes”. Muitas fotos coloridas, textos simples e dicas fáceis para o cozinheiro aqui. Tanto que abriram meu apetite naquela primeira noite de feira. Encerramos o passeio brindando as boas compras com chope e uma tábua de frios. Gastar pouco em livros, permite uma reserva para o happy hour, ora.

Pronto-socorro para casamentos entre chatos

2010-10-30T10:29:00.000-07:00

Recebi nas últimas semanas, quase duas dezenas de e-mails com dicas para salvar, ou evitar, casamentos em crise. Tudo em função dos temas que disponibilizo aqui. Não sou especialista mas um jornalista que especula a existência humana, sempre no sentido de torná-la mais divertida. Li teses de mestrado, doutores em psiquiatria e psicologia, mães de santo, pastores e padres. Alguns casados, outro teóricos apenas. A grande maioria valoriza o sentimento amoroso e anda preocupado com o casa-descasa entremeado de traição ou total desisteresse por uma saudável vida a dois.

As dicas chegam a parecerem ridículas quanto lidas mais atentamente: “romantismo que estimule a criatividade do casal" ou "cultivar momentos a dois. Passeios, cinema, sair para dançar. Criar oportunidades para o lazer, não só rotinas e obrigações cotidianas”. Qual a novidade, senhores? Agora mais essa: "exercite a mente com pensamentos estimulantes ou eróticos durante momentos diversos do dia: pensar em sexo é um grande afrodisíaco".

Não acredito! É verdade? Imaginem este gordinho que vos digita tendo uma idéia sexy até alguém o chamar com urgência. Constrangedora situação. "Hum... Sim? Responderei languidamente, enquanto o corpo se prepara para algo melhor que não acontecerá. Os conselheiros profissionais afirmam ainda que as mulheres adoram elogios. Isso é inédito! Como não percebi antes?

Em outras palavras, não existem segredos ou mistérios. Só não podemos nos transformar em gente sem graça. Gente do tipo cercada de parentes chatos, amigos mais inconvenientes ainda e uma administração errática do cotidiano. Passear faz bem? Mas como evitar de levar a sogra - ou irmãos e primos - quando estes vivem com o casal e não dão folga? Chatos!

Como pensar em sexo durante o dia, se à noite já é trabalhoso convencer uma das partes a uma relaxante rapinha? Imaginem ela à tarde, administrando o lar, abraçada em balde e esfregão, ou ele no escritório, com um chefe que fiscaliza cada tomada de ar mais longa, cada olhar perdido em pensamentos? Ou em uma situação mais moderna, onde ele esfrega o piso da casa e ela, administra os negócios da família. O cansaço é idêntico, a rotina segue o mesmo caminho. A chatice predomina quando agimos assim.

Na grande maioria das vezes, não são os casais a errar. É a chatice coletiva que impera e os transforma nisso que está aí. Colegas de trabalho sanguessugas, missões profissionais tão impossíveis quanto aquelas dos filmes. Mas o teu marido sempre foi um mala sem alça? A tua mulher uma infeliz que só sabe reclamar? Bom aí a culpa é sua, reconheça que a coisa pode melhorar.

Quem mandou ser inseguro e achar que nesta idade não pegaria mais ninguém? Ora, quem se ama, confia mais e seleciona melhor. Mas este assunto também é tema de outras literaturas, talvez menos óbvias. Quem sabe nestas, a responta anti-chatice?

Relacionamentos impotentes, segue o debate

2010-10-28T12:23:00.000-07:00

Entre as muitas mensagens que recebi – e que continuam a chegar – a respeito do polêmico tema da traição, a carta do leitor Marino Warhen, de Arroio do Meio, enviada ao jornal O Alto Taquari, onde escrevo uma coluna semanal, foi a que melhor percebeu a provocação no artigo Brasil, o paraíso dos amantes impotentes. Ele reconhece as dificuldades de todo casamento, mas defende o jogo limpo da fidelidade e a importância da família na formação de um futuro mais civilizado e ético. Marino aborda o assunto com sobriedade por isso, o disponibilizo à avaliação dos leitores do Concriar.

“Há muitos anos sou leitor assíduo do jornal O Alto Taquari. Leio com prazer sua coluna semanal. Discordo, porém, das afirmações feitas no dia 15, no texto A verdade dos amores impotentes. Seu texto foi motivado pela notícia divulgada nos veículos da Rede Globo sobre a infidelidade conjugal, pesquisa do instituto "Tendências Digitales". Com base nestes resultados, afirmar que a vida a dois é medíocre ou que é impossível ficar uma vida inteira juntos sem ter uma amante, me parece não corresponder a verdade absoluta. Principalmente na nossa região (Vale do Taquari) onde ainda se valoriza o casamento estável.

Concordo que a rotina corrói a paixão e a fantasia, mas não as destrói. Perguntar se ainda vale a pena casar, digo que sim porque no casamento há outros valores além do sexo. Na família, no aconchego do lar, as pessoas se gostam, se amam, se alegram, confraternizam. Vibram com os sucessos e se unem para transpor obstáculos. É no núcleo familiar que se forja o cidadão do futuro. Tudo isso, se o casal se ama, sabe perdoar, reconhecer e respeitar os limites do (a) parceiro(a).

Eu nasci em 1941, sou bem casado. Tenho muitas alegrias com meus três filhos e dois netos. Na vida precisamos avaliar a escala de valores. O que é mais importante? Os prazeres sexuais? Tem também sua fundamental importância. Colocá-los, porém, no topo da escala me parece duvidoso. Se quiséssemos fugir da rotina e satisfazer plenamente nosso instinto sexual, teríamos que fazer um rodízio anual com as amantes. Seria perigoso e, com certeza, traria muitos conflitos, vícios, drogas... A violência em nosso país certamente aumentaria ainda mais. (Veja o caso do goleiro Bruno)

Estimado jornalista! Desculpe a minha ousadia. Estou remando contra a correnteza. O mundo atual pede sempre mais liberalidade. Sua pergunta no final do texto mexeu comigo e, com certeza, de muitos outros leitores do nosso jornal". Marino Warhen - Arroio do Meio, RS.

Jeitinho afro-germânico na posse de Néstor Kirchner, em 2003

2010-10-27T13:03:00.000-07:00

O ex-presidente argentino faleceu nesta quarta-feira (27) e o Giba Jasper lembrou uma história muito engraçada de quando ainda assessorava outro ex, o Rigotto, então governador dos gaúchos (e ainda vivo!)

No dia da posse de Néstor Kirchner, em 2003, acompanhei o governador Germano Rigotto a Buenos Aires, na companhia do fotógrafo Nabor Goulart. Na véspera fomos à Embaixada do Brasil buscar as credenciais, mas a desorganização era enorme. Resultado: só o meu documento ficara pronto. No dia da posse, Nabor pediu para olhar a credencial e imediatamente pendurou no pescoço: "Agora é minha!", disse o larápio (que passou por toda segurança argentina carregando no peito a foto de um loiro de olhos azuis, sendo ele negro ébano). Resolvi encarar o batalhão de barreiras e seguranças sem o documento.

Um grupo de 30 jornalistas se deslocou num ônibus que estacionou a cinco quadras do Parlamento argentino, local da solenidade de posse. A cada quadra havia divisores físicos com soldados, seguranças e burocratas de todos os calibres. Quando um deles se aproximava e começa a conferir os passes, eu fazia de conta que estava ao celular para encobrir meu peito onde deveria estar a enorme credencial.

Ultrapassei todas as barreiras, mas na entrada do Parlamento, fui barrado: "Alto!", disse um vitaminado segurança com dois metros de altura e outro tanto de largura. "Donde está su passe?", gritou. E eu, num ato reflexo, apalpei o peito e fiz cara de surpresa: "Mi passe, donde está mi passe... me sacaram el documento! Socuerro", berrei num portunhol de chorar.

Fui salvo por um integrante da comitivia do Presidente Lula com quem tínhamos ótima relação. "És mi hombre!", gritou de volta, soando como um salvo-conduto. Entrei no Parlamento e acompanhei toda a cerimônia sem problemas. Depois fomos comemorar no MacDonald's e dar boas risadas...
(Gilberto Jasper Jr.)

O fiador, o jornalista, o cozinheiro e um final feliz

2010-10-24T07:02:00.000-07:00

Agora, neste exato momento, eu poderia estar sentado à beira do caminho. Triste. Virando uma página em branco, urso acordando da hibernação, abraçado no travesseiro da culpa. Poderia caprichar em um post desolado, perdido em auto-piedade. Eu, fiador de tantos sonhos, tantas fantasias, sempre com a estranha mania de pagar pela incapacidade de dizer não. Eu, a rugir uma fome que nunca sacia. Não sou assim, prefiro buscar novos ingredientes e acertar a mão na comilança da felicidade.

Bem que poderia chorar a incerteza do amanhã. Consolar-me com as mãos que se oferecem a uma carícia nunca totalmente gratuita. Em tempos de disputar votos, vejo amigos arrastando ideologias, como quem acende velas ao vento. Incorporam discursos – direita e esquerda – tão distantes e tão próximos em suas bandeiras desfraldadas a ocultar a miséria das ruas, a ignorância. Sinceramente, este período está me deixando sem graça, tiririca da vida.

Eu poderia abrir o voto. Cantar um hino de campanha. Quem sabe arrepender-me das propostas que recusei, das virtudes que neguei. E àqueles que me insultaram quando ousaram me medir com a régua rasa da sua própria mediocridade, bem que poderia ter-lhes respondido com o melhor de meu sarcasmo e neutralizar a humilhação imposta. Mas estes, eu os vejo solitários em sua trajetória anacrônica, mendigos de perspectivas.

Diante do espelho percebo que a dieta não engrena. Cuida-te, gordinho! Diante de tudo que acontece a minha volta, nem sei se terei trabalho na virada de ano. Meu advogado negocia o pagamento de uma dívida que afiancei. Vejam! Eu ainda sou o tipo que assina fianças! Mais uma vez, a decisão tomada pelo vil coração é assaltada pela crueza da realidade. Lição anotada.

Sim, eu poderia levar o urso de volta ao sono de um inverno que está de partida. Quem sabe soterrar a razão no fundo da mina abandonada e não voltar mais. Não me salvem! Mas tudo é muito maior. A atenção de um amigo na hora difícil, o amor macio de minha amada. A família doida de atar, mas sempre presente. Café com leite, feijão com arroz e aquela almôndega tão macia que somente a mãe sabe fazer. É isso que importa.

As madrugadas com seus fantasmas, afasto com um copa d'água e uma respirada funda do ar gelado do alvorecer. Em seguida, o café coado é a primeira lição de que muitas coisas sempre serão mais perfumadas do que gostosas. E assim se leva a vida. E a quero muito. Preciso cozinhar ainda para muitos outros bons amigos. Alguns tão próximos, outros mais distantes mas todos sempre bem-vindos a minha maturidade.

Dica de Livro: o sempre ótimo Celito De Grandi

2010-10-21T06:48:00.000-07:00

Recomendo a leitura do mais recente trabalho do jornalista Celito de Grandi, Caso Kliemann - A História de uma tragédia. Mais detalhes sobre a obra, confiram na postagem de outro talentoso profissional de imprensa gaúcha, Flávio Dutra. Para acessar o link, basta clicar aqui

OBS: Durante a sessão de autógrafos, quarta-feira à noite, na Assembléia Lesgislativa, meu lado colunista social percebeu a movimentação do público feminino que, talvez incentivado pelo magnífico espumante servido, não poupou observações do tipo: "Como ele é fofo!" Esse Celito...